ESCAPE

Por los ojos se le va un poco de mar,
escapa así,
ácido y eterno; compañero,

Se hace del azul, vérdugo y amante,
y la arena es respuesta,
de un largo camino,

Brisa es la causa,
quien abre su boca,
mientras por los ojos se le escapa un poco de mar...

Lo pensó por mucho tiempo. Después entendió que era motivo. Cerró la puerta dejando atrás las voces y los rincones oscuros, la bilis negra y también las promesas.

Ahora, hará del cielo cobijo. Dormirá para sí, y despertará para todos, mientras sentado deja que un poco de sus ojos regrese al mar.

Se fue sabiéndose uno.

Se fue un día de mañana, regresará la mañana de su día. Porque así es la vida, para ir y venir.

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Suerte y abrazo desde aquí, mon cher.

NIÑO NUESTRO

Fuí trago de agua que se hace camino,
agua que lava tiempo,
agua para olvidar lo fatuo del celo,
........................................................alas inertes, voces secas,

Esperé una llegada en llanto,
segundo preciso, nunca momento,
me comí un respiro,
para ser aliento,

............................................................................luces fuímos,
Sentado e inconexo,
entiendo hay un fin,
y no pretendo un comienzo,
sentado, ido,
hago del polvo, recuerdos...
.........................................................reflejo en agua oscura,

Mi garganta es mazmorra,
Y la palabra: cautiva,
Soy sólo voz partida,
de una promesa no dicha...

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Recuerdo vagos momentos de una madeja que al destejerse, se llevó muchos sueños,
nos recuerdo llorándote,
Aún nos veo,
Te amaremos siempre niño nuestro.
Nuestro Santiago, que vino un ratito, y nos hizo la vida.
Que se fue en un segundo, que es eterno.
Nuestro niño. Todos nosotros en un latido.

SANTIAGO

God gave a present to us, made of flesh and bones...
Our heart... our soul...
You make our spirit go...

Santiago es del alma, del cuerpo, vida y sueño.
Santiago, tan Santiago de todos, de la lucha y de sangre. Santiago de luz.

Del cristal en los ojos de todos, es sonrisa, espíritu de todos.

Santiago es todos, todos en uno, los deseos, el amor.

Santiago es el amor que tenemos, el segundo preciso, el suspiro que no se guarda, que late, que crece...

Santiago, grito quedito que retumba en todos, Santiago de sueño. Respira nuestro aire niño, que eres tu quien da vida a todos. Eres tu quien abre los ojos y nos hace ver a todos...

Nuestro... ya aquí.

...................................................................................................................................
Santiago nació ayer, a las once de la mañana de parto natural. Tiene seis meses apenas pero lucha como un grande, nació chillando. Es tan fuerte que ya abrío los ojos, da patadas, sonríe, hace gestos... nos hace la vida...

Todos nuestros latidos para ti... todos nuestros respiros para ti... Vamos amor... Vamos Santiago!!!

HUECO

Pienso en cuantos son los demonios encerrados en frascos de vidrio color verde y se me revuelve el estómago,
se me nubla la vista de sólo recordar cuantas cartas se escriben ahora con palabras rebuscadas y pretextos amargos...

Te recuerdo en una mañana y te olvido una tarde,
tenemos sexo en una ráfaga nocturna de concilio entredicho y después el amor eterno nos durá una semana-vida,

el agua que corre es turbia, dejó de ser estanque para convertirse en río,
tus palabras murieron brisa y renacieron vendaval,
y lo que un día extrañe es hoy un hueco en el pecho.

Como ese hueco que en sueños cerraste con tus manos,
como ese hueco que hice con los ojos cerrados...

soy soplo de viento en una de tus excusas, y eso lo sé,
tanto como sé que de todos es a mi a quien olvidas en cada uno de tus besos,
y que soy ese susurro de la lira de un orfeo,
que en la noche deja moribundo tu aliento.

Soy la causa de tu enojo, de tu incertidumbre eterna.

SIETE

7 de Agosto de 1982 y desde entonces...

Las paredes pintadas con crayola y los cuentos de un círculo que habla,
los enanos saliendo de páginas sin color que iluminan descascaradas mentes, los gritos de efebos vueltos locos,

Una boca diminuta que se comería al mundo en dos frases,
los papeles hechos alas y el aire metido en las letras, relojes en arenas infinitas que se terminan en tres pasos,

La voz y la luz y la calma de momentos color té,
los caminos encontrados y los duendes que huelen a tierra mojada,
las gaviotas enamoradas de golondrinas color plata,
las ramas de los árboles custodiando nubes que les platican cuentos que no son de hadas ni dragones alados,

El bosque negro en el que nace la certeza y armadura de un león dorado,
la camisa blanca abierta, los botones como días y las causas como velas prendidas en un cuarto pequeño... oscuro en que habitamos aún dos ingenuos...

La mano desprendida y dos esmeraldas clavadas en mi frente sudando...
manos en muslos y piel piñon, cabello traslúcido y una boca que se mueve sin sentido...

Dos ojos, dos bocas y una justificación metida en una nota,
yo y más de ti que de lo que cuento, tu y más yo allá donde estamos aún,
Ahora sólo uno, uno que queda...

Una lista de cosas que se hacen solas y aguas azules en cascadas que caen en el pecho, caricias que corren e intenciones que se quedan,
alas plantadas en caliza piedra...

Hécate hecha virgen y Venus reina,
Helios, Aquiles y los cíclopes corriendo, nadando en marejadas lenguas,
camino y casa...

Así también campo abierto y pasos...

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Hace unas horas la sangre roja sobre el piso me hizo recordar que las letras nunca serán un suspiro en la espalda desnuda...

LUZ Y LUNA

For you both, for doin' it. Forever a song... forever two girls...

Mishelle en Abril es una sonrisa grande con olor dulce que secuestra latidos. La luz de Abril es para ella, la de una luna que no prometió nada pero ya esta cumpliendo. Mishelle en Abril es voz que no se calló las cosas y que deja a las aves volar libres... de ellas son los valles y los tiempos... de ellas los momentos...

Es entonces que Mishelle es luna y es luz, y esa luz es Abril y es así que Abril es Mishelle. Como dos manos juntas, dos mujeres y dos bocas... Abril besa a Mishelle con una canción en los ojos...

Mujer y mujer que se unen en un beso y se vuelven un mismo aliento. Aliento que camina y hace caminos nuevos...

Mishelle en luz de la luna y luna de luz en un Abril desde ya eterno...


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Que les puedo decir... las quiero...

SUSPIRO - WHISPER

you'll be given love, you'll be taken care of,
you'll be given love, you have to trust it,
maybe not from the sources, you have poured yours,
maybe not from the directions, you are staring at,
twist your head around, it's all around you... (All is full of love, Björk)

Tuve un sueño - Had a dream
sobre ti, sobre una cama, - about ya, 'bout a bed,
ambos... ahí - both... there
tu soplando vida a un corazón - you blowing life into a heart

vida como miles luces - life like thousand lights
una y otra vez, - over and over again
tus labios eran la puerta del mundo - your lips where the key to the world
las puertas abiertas cual brazos - the gate opened like arms

encendí las luces - turned the lights on
haciendo a las aves volar - making the bird fly away
como agua que se evapora - just like water evaporating
entendí que fue sólo un sueño - realized it was just a dream

una palabra tuya firmó la carta, - one of your words signed out the letter
pero palabras no escritas siguen volando aquí - but unwritten words still flying here...
sigo tieniendo un cielo - still got a sky
dentro de un suspiro incierto - inside an uncertain whisper

CARMEN

Dos vestiditos, zapatos y un suéter fueron lo único que trajo consigo, en sus planes ya no había muñecas ni holanes, ni zumbidos fantásticos... todo eso se lo quedó la niña que dejaba -ella misma hecha promesa-

Lo demás vendría después. La despedida fue un susurro que los otros niños no querían escuchar, su despedida fue un susurro que hasta hoy nadie ha escuchado. Trece años y una vida fueron el equipaje con el que no escapó de nadie más que de sí misma.

De su boca nunca escaparon sus miedos ni tampocos sus desencantos. Trece años le habían dado el temple de un hombre de esos que nunca lloran pero también la imaginería de una niña eterna. Una niña soñando con vestidos y con perlas... con el cabello más negro y la piel más blanca de todas... con los ojos como ópalos gigantes, incitantes... con sus manos que son como alas...

Después vinieron todos los vestidos y todas las miradas... todos los tacones del mundo, las joyas y todas las bolsas. Y vino el mundo y le prometió cosas más allá de todo lo pensado. El mundo era como un gran dije con miles de gemas. Pero las gemas aún eternas nunca están hechas de carne... nunca palpitan como una promesa.

Un mundo hecho dije que cambió por tres latidos envueltos en llantos y mimos. La niña ya no necesitaba muñecas... la vida en sus manos era el mejor de los divertimentos. Todo fue y es suyo... todas las flores y todas las risas... pero nunca todos los miedos...

Lo demás no lo se de cierto... lo escrito es imaginería mezclada con azúcar justo como ella... sueño mezclado con azúcar...

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FELIZ CUMPLEAÑOS MAMA...

Tiene metidas en el alma todas la palabras dulces. En las manos las caricias más suaves y sanadoras. En la mirada el apego eterno o el desdén temido. Es una niña mimada de trece años y una mujer eterna. Es la que hace vida con las manos y da palizas con sus reproches. Es mi mamá y se le ama... y se llama Carmen...

OJOS NEGROS

De niña siempre le preguntaba a su madre porque había sido ella la única en no tener los ojos claros como su papá.

Cuando nació tenía en la frente la marca de la más grande de las esperanzas. De su boca salieron las voces que callaron a todos los monstruos e hicieron sonar todas las notas. El nombre elegido traía consigo también una promesa que más tarde alegraría las tardes con sólo un par de botas, gorra y un bat de béisbol.

Nunca lloraría como una niña normal. Su llanto - raro como los unicornios - se deja escuchar solamente cuando todos parecen ocupados en otras cosas. Sus risas; igual de raras, como el canto de las sirenas, encantan a muchos, pero son entendidas por pocos.

De niña preguntaba por el color de sus ojos, -¿porqué negros?- sin darse cuenta que en ellos nace una luz azul que calma el corazón de quien ella quiera.

De sus ojos y sus risas... siempre luz.




Feliz Cumple hermosa Natalia.
Tu sei parte importante de la mia vitta.
Ni con todos los Louboutins, Choos y Blahniks del mundo...

NO TODOS

A veces uno encuentra con la ayuda de otros.

no dedica. no es tiempo.

No escribió en papeles que pueda encontrar amontonados con facturas y periódicos viejos. Nunca un recado en el pizarrón ni siquiera un beso en la frente antes de irse. No fotos.

(los besos en la frente son palabras que nunca se dirán transmutadas en caricia).

Dejó un surco en el lago desbordado de mi espalda sudorosa, un surco eterno que se vacía en una boca mojada y cuyas grietas fueron dos ojos entrecerrados, ojos blancos como el vuelo de las garzas. Las letras que no leí entonces se escribieron en el aire y hoy son marcas en mis pulmones, como respiros dáctilares, mis manos que le respiran en el color azul marino y los tés de menta en los ojos.

Diez dedos y dos piernas, las huellas del oficio en la piel del carnero y los centauros muertos conservados en miel.

El baile de nuestras lenguas como cobras en trance, como gotas y cascada que se encuentran en el aire, que al caer son una misma y al chocar son dos sonidos. Tu dormir acariciando, tu aliento ajando. Mis manos en la cabecera de la cama eran compás, tus ojos cerrados: movimiento.

Andante y allegro.

Tu boca en mi pecho soplando al corazón. Tu boca en mi boca. Mi boca en tu pecho. Tu viéndome dormir, yo fingiendo que duermo.

Despiertos, párpados traicioneros.

Ni recados ni notas sueltas. Pero a veces en la noche siento que estás viéndome. Yo finjo que duermo. Ni mensajes ni reencuentros. Pero a veces palpito, es aire en el pecho.

No todos se despiden de los muertos.

IMAGINO

Desde aquí imagino tu pecho como un cielo estrellado de pecas rosas y dos soles hermosos color rosa pálido. Imagino tu entrepierna como un pastizal en día de tormenta y mi lengua cual caballo galopando sobre ti.

ARPÍAS

No se dicen las cosas porque cada uno guarda un pedazo de su cielo en la mirada que usa en ese instante preciso en que nada es nadie y nadie vuela como nada. Se guardan para sí los espacios abiertos en una vieja casona escondida en una calle de la infancia compartida en la que jugaron sin conocerse nunca, tan roídas por el tiempo están las puertas como los pretextos para no encontrarse.

Señalan en calendarios de años muertos las fechas a las que no llegan para no saberse sólo carne de cañón y así al final seguir alimentando arpías que nacen y nacerán de sus anhelos calcinados en la hoguera de sus noches.

Pero no es la lumbre causa sino protesta del cuerpo. Porque los dedos ansían y de ellos las yemas mueren cada vez que no tocan. No es la lumbre causa, es protesta de los poros y los vellos, es la garganta pidiendo y la nariz susurrando. Es protesta del cuerpo despertar en la noche peleando consigo mismo y contubernio con la boca para amanecer seca y pidiendo.

Así los cuerpos en la noche desprendidos yacen. Los vapores se juntan, se llaman y se quedan sólo viendo como el viento roza y agolpa flujos en el vientre, reclamando y flagelándose.


Al final nadie quiere parir más arpías.

LLAVE

Nunca supe como cerrar bien la puerta, ni tampoco que no hay en la vida dobles llaves o candados que me resguarden de todos los niños que fuimos cuando estuvimos ahí durmiendo sobre el pasto.

No supe tampoco reconocer el olor de las flores secas ni la despedida planeada, inminente, esa que nuestros gestos delataron por tanto tiempo y que se camufló con el bosque de hayas en el que dormíamos.

El silencio fue el ave que se hizo presente pero nunca amenazó. Las palabras fueron su alimento y la sospecha el ruido de su aleteo. Despedida y daga. Fue herida, más no es cicatriz.


De todo el odio que te tuve sólo guardo el recuerdo de un gran lobo temible y fiero, blanco y brillante, conservado en la miel de los buenos momentos. Así lo guardo en la mente para olvidarlo en la piel.


De todo eso que fue, aún conservo la llave inútil y plateada.

Y la llevo en el cuello.



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A nadie más que a mí.

SEA

Je ne suis pas un étranger dans cette situation,
Je suis ton chanson, tu est mon mot...


Sábete causa directa, impía,
de intenciones ocultas y voces leídas,
porque es tu verso remo,
y tus rimas olas.

Una proa somos, a ella vayamos,
resuello, murmullo y grito,
ahogo y diurno arrullo,

Jungla caliente,
llena de rizos a veces incluso transparentes,
Pastizal de piel,
salpicado de lunares, agua, sal y miel,

Sábete aliento y brasa,
Sábete ancla y soga,
Pelea de brazos,
y llave de piernas.

Que las velas al viento se extiendan en brazos,
y se afianzen mis manos en tus muñecas,
que la espuma en el agua,
sea sonido de las olas que revientan.

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Que sea un nuevo tono, un tono de azul.

SOY

Él y él son del mismo pan y son niño que guarda frasquitos llenos de palabras que suenan a dulce y saben a rima . Sus tardes tienen el color del té y traen consigo una pared blanca como nieve de diamante, como esa de los cuentos que se inventa en donde recorre desiertos llenos de cuadritos de colores y con relojes escondidos bajo las piedras. Él y el que no es él comen juntos paletas de menta y cereza que cortan la lengua.

Él y él son casa y cama con olor de tierra mojada. Y hablo de mí y de él porque somos uno mismo, no tres, ni dos. Habló porque de palabras como y de vida río. De las casas tengo voces en cajas de madera y palabras no cantadas, de las cajas de madera tengo recortes de papel y botones, piedras, hojas y semillas.

Soy y somos cancerbero y basílisco de las intenciones no dichas y guardo de todos carne eterna y latidos vivos como un gran collar alrededor de mi cuello. Soy la lengua entre tus piernas y el razguño en tu espalda. Soy un ombligo y un dedo dentro de una boca roja. Soy rojo y azul que hace un morado intenso como el de las tardes enamoradas de las nubes. Soy lengua que abrasa y riega. Soy abrazo mortífero de despedida y sordo a los llantos que no tejí con mis manos.

Soy quien se despide y quien voltea en el camino. Fui regreso; hoy soy paso. Soy porque fui y dejo de ser para saber. Soy veredicto de una conversación teléfonica que cambio una de mis vidas y con un corte volvió a la circunstancia un recordatorio infinito.

Soy ahora un poco de aquéllos ojos verdes en cada uno de los besos que planto en el camino y en cada uno de esos besos estos ojos son. Soy el cierre de las promesas, soy el hoy en que eres sangre. Y la sangre es alimento.


Soy

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Porque lo pidió PK y porque soy.
Abrazote amigo

DESPUÉS

El nuestro fue orgasmo eléctrico y estruendo caliente,
y sexo, sólo sexo de noche con manos amarradas a la cabecera de tu cama,
vértigo y carne, labio y pezón, y al final suerte.

Un portazo en la mañana y una pierna desnuda enroscada en tu cintura.
Una, dos, tres, mil lenguas entre tus muslos y dos ojos cerrados entonces (cerrados ya siempre)
Después cobijo y después punzada que nunca mata.
Después yo y después tu.

Después tu sólo fuiste, ahora yo sólo soy.
Los descabezados y los duendes no nos miran ya.
Ni los atrios nos espantan ni los cirios se apagan. Ya ni hay cirios.
Las maldiciones fueron sólo lumbre y nosotros fuimos sólo sangre.

Y antes...

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Y hablo de entonces porque esto que tenemos es eterno.

TRES GOTAS

En la misma ciudad y con la misma gente...
Deseo que se te pase pronto. Aunque ni amigos somos.


De las traiciones elijo aquélla que se mezcla con agua y no sabe a nada...
Esa que mata de mañana con certeza de daga; esa que no punza cual espina en la garganta,
El día que te vayas cierra la puerta y corre la persiana.

Tres gotas en un vaso de agua.

No te arriesgues al trabajo de carne y al abrazo en frío,
Nunca confíes en la madrugada,
El día que te vayas de piedad no te acuerdes,
Hazle el amor a esa puta llamada saña,
El día que te vayas deja los pasos en la pira de los recuerdos,
Guarda las canas y cómete los perdones,
No los dejes en la cama.

Regresa -sí apeteces mi calma mezclada con aire-
Regresa de mañana,
Cierra la puerta y llora,
Llora la carne - que el alma-
habrá sido sólo tres gotas mezcladas con agua.

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Veneno y alivio.

MAPA

Doblar a la derecha en el lunar que casi besa tu pezón izquierdo. Caminar cuarenta besos (ni uno menos) hasta llegar al valle de los mirasoles. Comer. Dormir en el heno. Montarte y montarme en caballos que no son del cielo. Nadar en el agua de lluvia que canta en las pozas de tu baja espalda. Morir en tus nalgas y despertar de mañana para buscar de nuevo, ahora escribiendo yo el camino.

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Leí las instrucciones en el mapa de piel que llevas en tu espalda. Tus piernas confirmaron el camino y el viento se quedo callado. Dejó que te comiera con los ojos. Ni siquiera te conozco pero se donde encontrarte.
Desde aquí te huelo.

LATIDO

A Myriam y Robbie. GRACIAS.

Vienes de los sueños de dos para ser uno...

Llegas y de las voces tomas las notas más dulces. A los sueños y a los colores entretejes con algodón de ázucar, cánticos alados y vuelo de libélulas doradas en cielos color morado y amarillo. Los lagos aplauden y los bosques bailan.

Eres sueño anunciado en un latido que retumba como palabra y da vida como agua; que promete miles vidas: eres hada y ángel y duende y cielo y susurro de roble y olor de mar, y voz y silencio que despierta; y nube y cuento, y eres verde y azul y rojo como las fresas, y flotas en aire y respiras y prometes sin siquiera hablar todavía. Eres el latido que nos enseña que vida es verbo.

Y eres naranja y dulce y de todos. Y sabes y hueles desde ya a sonrisa eterna y luz en los ojos.
Y eres de todos. El latido que nos une a todos. Y no eres del todo ya sueño. Ya vienes...

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Y ya te amamos nene.
Nuestro nene.

VUELO

Te fuiste en un vuelo sin destino cierto o regreso planeado. Vuelo cuya salida anunciada fue un timbre telefónico que no recuerdo cierto pero si presente.

De las cosas que dejaste no guardo nada más que una sudadera azul y tu ojos encerrados en una de mis obcenas miradas. De esas que te gustaban, de esas enfundadas en camisas blancas.
Dejaste también cuadros llenos de postes de luz y carreteras inconclusas. Terrenos de piel conocida pero nunca domada -como bríos de caballos muertos- con sabor a carne quemada.

Imagino que tu piel es ahora dorada y la baña la arena de las playas que siempre sueñas. Imagino esmeraldas por ojos y jugo de manzana.
Porque se que todavía sueñas y que has encontrado ya el árbol de voz paterna y las ninfas que hacen algodón de azúcar. Allá donde estás... que es aquí aunque a veces no lo crea.


Te dejaste caer para no conocer otro abismo que el tuyo propio que ese... el conocido. Ese que no me enseñaste.

SÓLO

Hace ya varios sábados.

Soy sólo verga. Cuando te imagino en la cama, con las alas al viento. Piernas.
Cuando la sábana es el último himen a vencer y es tu ombligo tempestad. Cuando la sangre es proa enhiesta.
Soy sólo verga cuando camino por las dunas de esas tus piernas eternas. Muerte en selva.
Del ojo al beso soy sólo verga.
De amor hoy no hablemos.
Volemos arena y castillo comamos.
De amor hoy no hablemos.

El tuyo, el más blanco de todos...
El verso de nadie...

FONDO

Abriendo las piernas tocó el fondo del cielo. Estando en el cielo todo fue entonces agua.

Bebío el agua. El agua la hizó. El hizó el agua.

La catarata de sudores fríos podrá nunca detenerse pero el apetito ardía más fuerte que el aguardiente. Más que lo tóxico de sus aspiraciones. Más.

-Despierta!!!! Despierta!!!!-

-Anda que te estoy hablando!!!!-

Pero entonces nadie escucha. Ya nadie.

Abriendo las piernas tocó no sólo el cielo. Lo tocó a el.

Él fue quien tocó fondo.

La estación del metro pareciera estar más lejos que nunca. No quiere que nadie la vea.

Cuatro horas después de las doce son el peor de los grilletes.

Se levanta cuando todo el mundo lo hacía ya perdido.

Se va.

Sabe que no debería regresar. Pero mañana será otro día.

Y la vida parecieran ser sólo días.

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Hay mujeres que no saben que más que matar... dan vida.

Right Ari???

HUMO/OUMOU

Humo gris y dulce.
Como de hojas de té quemadas con maderas perfumadas.
Como carne de hada.

I
Paul fue poeta de dientes grandes y labios rosas curtidos en saliva de extrañas ausencias. De esos poetas que caminan de madrugada coleccionando postales encontradas en bocas no conocidas. Imagenes de ciudades perdidas a las que se llega sin saber el camino.

Desayunando mañanas de domingo untadas en hogazas de pan y bebiendo jugo de naranja endulzado con curiosidad fue como planearon viajes sin pensar antes en pasos o vuelos.

La hoguera de la carne se llamó pacto a sí misma.

En ella quemaron las antiguas postales y fotografías que ilustraron sus monstruos infantiles. Las brasas se elevaron en el cielo como senderos pintados en pergaminos nuevos, el humo se hizo nubes, las nubes hicieron lluvia y la lluvia se hizo alimento para el bosque en el que crecerían sus nuevos duendes.

En ella también quemaron todas las camisas y los adjetivos. Decidieron entonces ser hombre y hombre.

Pero Gustav se bajó del tren la tarde dorada de un verano que será eterno. Había encontrado humo -no de su hoguera- en los ojos de Paul.

Paul es desde entonces leña y su poema... cicatriz en la espalda.

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1
Paul vío a Oumou. Se perdió en ojos ajenos que ni siquiera pertenecían a quien los portaba.
Un día decidió olvidar uno de los poemas dedicados a ella en la mesita del cuarto.
Nunca más viajarían juntos. Nunca más poemas, nunca más hogueras.

GRIS

Los labios más felinos y la mirada más fría.

II
Siempre pensó que aquél crucero a los siete años por Alazka le congeló la mirada. El hielo -sí, el que sólo veía de lejos- se le metió por los ojos.

Oumou es una de esas diosas-gatas que gritan de noche que quieren cama. Nunca de los nuncas a la orden de nadie. Su ronroneo es el mensajero de su calor interno. Oumou ronronea con la mirada. Gris, como la duermevela del día.

Sus cabellos negros y lacios fueron las rejas que salvaron la vida de muchos ingenuos. Tras ellos, las grises auroras no podían hacer nada. Tras ellos; dos dagas. Su trato semeja la áspera lengua felina degustando la sangre de su víctima aún herida. Una diosa-gata que saborea a la presa desnuda en una cama.

Una mañana las sicarias del sexo fueron liberadas. Pensó entonces Paul que algo tan hermoso como el brillo de un diamante polar no debiera ocultarse nunca. Paul nunca supo que la belleza puede ser despiadada. El único valle gris que había visto, fue el que le regalo la última caminata. Se perdió. Paul no regresó.

Yace por ahí, tal vez debajo de un árbol muriendo de frío. Fue hombre que se le metió por los ojos y nunca más pudo salir. El frío tiene color y no es azul o blanco. El frío es gris.

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2
Camina por las calles recitando viejos versos. Nadie nunca le pregunta de quien son. Siempre tiene frío y platica de ojos que roban almas.
Paul fue poeta de labios rosas y ojos eternos como hoyos negros.
Hoy de su boca salen insectos de caramelo aunque no se de cuenta.

DULCE

III
Tiene los labios más rojos y la saliva más dulce.
Los como de mañana sin nada más que olor de piel y cabellos sueltos.
Sabe como a moras glaciares y palabras nacidas en árbol y pareciera también tener un poco de polvo de arroz mezclado con canto.

Cuando abre los ojos deja caer la miel transparente con la que después endulzamos los malos ratos y alimentamos luciérnagas. Abiertos los ojos, atrapa entonces toda la luz que encuentra porque es con ella con la que después hace la miel de la que tanto vivo.

Es dulce hasta el fondo. La poza es eterna.


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3
Son las cinco de la tarde. El sol de los veranos es el que más desnuda el alma y la tarde la peor asesina jamás comprendida. Gustav se fue esta tarde. Tenía esta nota en la mano y un frasco en la otra. Pareciera no importante esperar el resultado de la autopsia. Gustav se murío de pena. Gustav no murío de amor. Son las cinco de la tarde y la tarde asesinó al hombre.

NEÓN

"La gente se pasa la vida contándose mentiras para que pasen por verdades, cuando es más divertido lo contrario" *

Último trago.
Respuesta en beso.

Caricia en mejilla.

Salida.

Se despiden con un beso en la frente. Ella sella con esto la más grande de sus culpas. Ella cierra... Él es ahora sólo una ráfaga de viento.

El mejor de sus besos, el más cálido; se quedó grabado en el filo del vaso.

Él será ahora aliento en otra espalda y cosquilla de otro cuerpo.

Ella cercena. Ella no gime. Ella es aliento en las voces de los ahora muertos. Ella no suelta.

Sus cartas -las que inspiró en él- las atará con un listón nuevo, las guardará en el armario viejo y las leerá sólo cuando se lo exija el tiempo.

El seguirá siendo la espalda desnuda sobre una sábana blanca y la húmedad en una toalla suave que cuelga en la puerta. Pasos en un piso de madera y dos cucharaditas de azúcar. Será un te amo en el vapor que empaña el espejo. Y las pecas que alguien cuenta en dunas de piel eterna.

Ella seguirá lamentando lo no sufrido y lo nunca dicho. Lo escrito en hojas de papel muerto y lo guardado en cajones que nunca podrá abrir de nuevo. Comerá miedo untado en hogazas de pan y jadeo. Será sexo salvaje en archivos muertos. Será la más puta de todas y la menos santa de muchas. Será como siempre quiso, la que evoca el más inmundo insulto en la boca de los que ama.

Será la que nunca amó de nuevo.

A David y Mariana que se conocerán mañana.

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*Violetta a Pig. Diablo Guardián. Xavier Velasco. Alfaguara.

BOMBAY

Todavía hay quien promete.

De ahí, del cielo... de nuestro cielo... de hoy.

Sí, porque hoy, éste, éste es nuestro cielo.

Del viento te doy lo mío, los aromas y también las caricias.

Te doy el agua para que vivan las flores, te doy las flores también.

Te doy los rezos y los golpes de pecho, para que no sean míos.

Lo negro del cielo me lo quedo yo, y tú sólo quédate, quédate aquí.

La música te la regalo, para que te guardes las voces y también guardes los tiempos.

Te doy el brillo de las lentejuelas y el tintineo de las copas, te hago con ellos un verso, te regalo ese verso en una servilleta, para que te limpies los labios con ella, para que el carmin de estos haga oficio el sacrilegio.

Te regalo de los pasos el primero. Quedémonos con el vértigo pero guardémoslo en el bolsillo.

Te regalo el camino. No lo quiero.

De la sangre quisiera regalarte lo rojo, pero eso ya lo tienes.

Con esto, las botellas, los gritos y los cuentos hagamos baile, devoremos aliento.

Te doy el silencio para cubrirte la espalda, los dedos en la piel y el negro en tus pestañas.

Te regalo los hilos y los botones, las sortijas y las letras en las manos de los niños.

Te regalo todo, tú sólo dame un beso, en la noche, aquí, nuestra noche.

Es noche, noche de estrellas. Es el Bombay.

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Cabaret Bombay

Eje Central y Ecuador.

Centro Histórico.

CASTILLO

A todos... porque todos somos humanos.


Él le regaló un "somos"que fue para ella la más brillante de todas sus joyas.
Por días que vestían a los meses y meses que enamoraron a los años lo usó como un dije -justo encima del corazón-.

Ese "somos" como si fuera semilla germinó en la cabeza de una reina que apenas nacía, una de esas reinas que habitan castillos y enamoran caballeros, que crecen en páginas ilustradas con dibujos brillantes y dragones dorados.

A todas estas imagenes con páginas numeradas las llamo vida y las hojeó mil veces... Pero "Fantasía" es una mujer vestida de sueño y luz pero con dolor y lamentos como sangre y alimento....

Un día... el regaló un "seremos" que alguien más esta vez envolvería en su sexo.
Fantasía, hambrienta arremetio ofendida y al morder su cuello, no sólo encontró sangre, se dió un festín de alientos y además rompió el dije con el "somos" como centro.

Ella despertó al otro día sin nada en el cuello, sin siquiera un razguño.
Camino desnuda por el que fue un día castillo y hoy... sólo otro departamento.
No encontró coronas ni encajes. Se quedó desnuda.

Con el tiempo decidió mudarse al cielo. Habían llegado los seres que la llevarían. Lleno de nubes blancas con algo suave por dentro es el palacio en el que ahora vive esta reina que recién decidió convertirse en hada.
Ahora su vestido esta bordado de aislamiento.

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Son las tres de la tarde, falta una hora para el cambio de turno. Las enfermeras se preguntan que fue lo que pasó, "esta tan bonita", dicen algunas... otras sólo siguen su día sin detenerse a pensar. A diario llegan casos así. A diario. Pareciera que no existen más los cuentos.

NIÑA

Las flores se secan tarde o temprano, pero algunas durán años.

Tenía apenas unos meses cuando su llanto ya retumbaba no sólo en los cajones vacíos del ropero de su madre, también en los floreros, en las mesas, hacía temblar incluso cada ladrillo de la vieja casona que hace ya tantos años abandonaran todos.

Su llanto traía de nuevo los gritos de desesperanza y terror de los niños -hoy mayores- que encontraron a la anciana muerta. La ancianita que con su caída desde un segundo piso se llevó la llave y el mapa de regreso a la casona abandonada.

El llanto de la niña, más que nunca, más que nada, levantaba una polvareda tóxica con pedazos de recuerdo, piedritas amontonadas, vestidos nuevos, caballitos de plástico y los sueños de nueve niños a los que nadie fotografío juntos nunca.

Se escuchaba en el rumor del viento que en cada rincón los llamaba a todos recordándolos por su nombre, aunque cada uno olvidara entonces como es que se llamaba; para por unos momentos más continuar con lo que hacían.

Seguía llorando y cuando de repente decidía -porque sí, ya decidía- quedarse callada, el silencio que producía envolvía a todos, en aquél viejo departamento de pisos grises donde la luz era como un fantasma siempre sentado en su amplia estancia.

Con el paso del tiempo se acostumbraron al rumor y el viento dejó de llamarlos en cada espacio. Recordaron todos sus nombres y siguieron sus vidas creyendo que creían y llorando lo que no veían.

El grito de la niña -hermano del aroma- se quedó guardado en los alhajeros de madera y laca, entre las cuentas de los collares, fue hilo en los surcidos de las telas y el polvo de tiza que manchaba los vestidos. El aroma a su vez se volvió con el tiempo la cucharada en la taza de café negro y el motor de la máquina de coser, la llamada en navidad y la puntada inglesa en un suéter. Se volvió también la palabra "hermano" y mutó para terminar siendo un agudo "papá" tan pesado y aún presente, como lo fue su primer llanto.

Con el tiempo sus sonrisas abrillantaron lo contenido en las vitrinas de la abuela y lo colgado en los cuadros de la sala. Fueron quizá todas las explicaciones nunca dadas las que buscaron las palabras de un abuelo a quien nadie conocimos. Fue el aleteo de mariposas que levantó el polvo y que aún nubla los ojos, apaga las veladoras y corta las uñas a su hermana.

La niña se fue un día esperando una llegada.
Un reloj de manecillas que marcaría el aniversario de la primera de las despedidas.
Hacía tiempo que había dejado de llorar para enseñar a los demás como creer.

El dia de la llegada, explotaron los llantos y se cerraron los puños. Se bañaron las mejillas con brillantes lágrimas de esos nueve niños, y los niños de esos nueve niños y también de los niños que siempre seremos.

La niña se fue un día esperando una llegada. Abuelo. Niña.

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Aún cuelga la foto con fondo azul donde usas un vestido rojo.
Aún cuelga el cuadro desde donde nos miras con lentes de armazón oscuro y corbata.
Aún y siempre.
Para los niños, y los niños de los niños. Y los niños que seguiremos siendo.

ENVOLTORIO

Necesitaba caminar.
Pensó en despedirse, pero eso lo haría demasiado obvio.

Abrió el tubo de dentrífico dejándolo así. Dejó la cortina corrida y la tapa del retrete arriba. La luz blanca se volvió azul al entrar por la ventana y se derramó sobre casi todo a su paso, pero esta vez no dijo nada, esta vez la luz decidió quedarse callada, sin hacer siquiera una mueca. No le habló.

Frente al espejo intentó una sonrisa que murió siendo un vago intento de un gesto débil -nonato-. Intento hacerlo al imaginar lo que diría ella al volver.

Cerrar o no la puerta del baño parecía la decisión más importante del día, al final ni siquiera recordaría responderla.

Entró en la alcoba y se encontró con sabanas blancas que sobre la cama se convirtieron en ese momento en el desierto más árido por el que jamás caminaría, un desierto que le hablaba reclamando cosas que se quedaron en el aire como tormentas de arena y sal.

Abrió el cajón del buró y sacó de él un dije de colmillo engarzado en una cadena de plata. Desprendió de la agenda la hoja que marcaba la fecha del día e hizó un envoltorio con ambos.
Lo guardó en la bolsa del pantalón.

Llevaba puesta una playera negra -la misma que llevaba aquel día de hacía ya cuatro años- , jeans y unos converse blancos. Un estambre color rojo en la mano izquierda como único accesorio que pesaba tanto y quemaba como un grillete al rojo vivo.
Se pusó perfume y no necesito guardar nada.

Bordados en los bolsillos iban los recuerdos de años nuevos, navidades y cumpleaños, de estrechez económica y desempleos. De mañanas y tardes, de avidez y de llanto.

Trato de dejar guardados cuantos buenos momentos podía, pero esas no son cosas que se pueden guardar en un cajón pues se terminan saliendo y cambiando de color, se mezclan en el ambiente dando a este un olor nuevo, incapturable y casi eterno.

Llamaron entonces a la puerta.
No abrió, ya no importaba, sabía que eran todos los remordimientos que esta situación podría causarle, eran ellos los que frenéticamente estaban queriendo entrar de nuevo.

Más tarde cuando salío; los espiritús de estos no hicieron más que pretender guardar silencio -como si este pudiera guardarse-.

Necesitaba caminar y entonces lo hizó.
Se fue un dia de mañana luminosa y tarde dorada.
Sin notas y sin maletas fue a encontrarse con quien en ese momento podía únicamente ofrecerle un boleto del bus y un pasaje con sabor a promesa -envuelto en una hoja de agenda con fecha de cuatro años antes-.

En la terminal, las manos se juntaron por debajo de las bancas. Espera silenciosa. Central. Casa.

Tal vez ya estaba en casa.