Wednesday, August 19, 2009

AZUL

¿Who's the bird on the brim?


Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo,
Hay farolas. Somos canción molecular.

Llovemos.

Galaxiamos una incierta partitura para dos
Y juntos rompemos el cielo en mil parpadeos
Deshacemos la madeja del ahora,
Y tejiendo un 'siempre' desnudamos al instante

Somos cal. Somos flor oscura. Somos hiedra diamantina.
Volcamos destinos idos sobre setos que platican.

Hay voz. Hay suspiro. Hay un hoy.

El caracol de lo eterno se detiene para siempre,
Mueren los ochos y la serpiente perseguida.
Yacemos juntos. Corren sobre mí tus canturreos.

Arroyo arullo y sal solar.

Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo.
Son mis brazos ramas. Somos jardín de un día azul.

Friday, August 14, 2009

CUARTO


A veces se despiden.
A veces nos despedimos.



Cae la gota por la espalda,
A su paso, pulveriza piel, desprende arenas y desata tormentas,
Suena el amor seco,
Ésta, no es noche de brisa.

Sobre el suelo yacen los restos de testigos muertos,
Sobre las paredes, palabras-sombra y voces-cuento,
El eco de los dos se expande, truena,
Es tropor, aroma y rancio velo.

Trazan las manos caminos,
El encanto sucumbe a lo tibio,
Hay remolinos de carne y ejércitos de vellos anunciando puertas,
Palpitamos a destiempo un árido compás.

Crujen los cuerpos,
Murmura en mi oído el motivo,
Cabalga la intención,
Nadie nos ve, nadie mira lo que hacemos.

Me voy.
No lo sabes.
Te quedas.
Tiro al suelo el sol, lo piso.

Nadie nos ve.

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Pudo ser así:

Tuesday, August 04, 2009

RUIDOS

Nadie nunca enseña a perder.
Nadie nunca enseña a llorar.
Nadie, nadie. Nadie nunca.



Espuman los ruidos a través de las paredes.
Se deshacen. Se caen y rompen en mil cristales.
Ruedan los días, caen los brazos.

Del otro lado, el mundo; del suyo, la ausencia.
Habla la luz blanca, hace plática de cuerdos.
Callan las manos. Gesto de ciegos.

Aquí no hay nadie que le diga la hora,
las saetas han muerto.

Aquí no hay nadie que espante a las aves.
Hay gaviotas y golondrinas que esperan, palpitan con ella.
Habitan los huecos de su memoria y se alimentan de pedazos de grito.

La arena se hizo blanca. Se enfrió la piel.

Aquí no hay nadie que le diga que el ruido de las olas está sólo en su memoria.

Es de día y la luz entra por las ventanas.

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Para ella.
http://www.adnsureste.info/index.php/notas-del-dia/1127-qmaro-de-fondoq-cobra-victima-se-trata-de-una-nina-de-6-anos-0928-h