AGUA BLANDA

Con el dedo dibuja una línea. Llega el mar y con su espuma desdibuja. La niña toma de nuevo una idea, la envuelve en intención y dibuja nuevamente. Ahora es un sol, bajo éste, una casa frente a la cual se asoma una puerta. A un lado un árbol, fuerte, anclado a un suelo que de imaginario no tiene nada. Jugando, llega de nuevo una ola y pinta sobre la casa y el sol el místico mensaje de una nada imaginada. Imagi-nada. Nada más blando que el agua ha dicho alguien hace ya tiempo. A lo largo de la playa se extiende la vida. Esa que primero existe y luego, si se tiene mala suerte, es pensada. La niña juega sobre ella, su vestido, de tela blanca y rala, juega también con el viento, desesperando a los cabellos que pretenden ser parte de la trama. Grita la espuma, suena y suena el mundo. Pequeña niña que juega con la mar. Pequeño mar que juega con la niña. Es de mañana y con luna, y aún así no hay huso o meridiano que importe mientras las olas lleguen y se lleven los dibujos de la niña. Esos que se van a formar un mar, secuestrados por la mar misma. Entre las aguas nadarán, entre esas aguas que ahora mojan sus pies y su vestido. Ella no les espera de regreso, y aún así les tiene. Nada pierde quien nada tiene, dijo alguien hace mucho tiempo. Desciende la calma sobre la oquedad del día. Desciende mientras en otro lugar se quiebra la tierra, mientras se sueltan un par de manos para nunca más juntarse o mientras un felino juguetea con su presa antes de disponerse a devorarle. Desciende mientras alguien espera. Afuera explota el mundo en radioactividad. Afuera, afuera. Adentro, adentro. ******** No es Naoko, no es Lucía, no es Holly, no es Rhoda...