HOMBRE SOMBRA

"No es una calle, porque faltan casas y gente, es una soledad..."
Harry Wilbourne en 'The Wild Palms'
William Faulkner


Entra y sale el aire sin otro rastro que el segundo vivido,
Aquí hay libros, fotos, pretextos enmarcados y medallas de aguanieve,
Se cuentan a miles los centímetros...

Yacen también aquí pétalos de rosas perfectas junto a broncíneos mechones de cabello de amor...

El agua es tibia y el té suave,
Sube su aroma hasta nuestra cabeza; nos enamora,
Comemos turrones-hombre y besamos efigies puras, blancas,
Nada mejor que estar aquí, juntos, con las arcas llenas,
Nada mejor que lo sabido, nada mejor que las acertadas predicciones...


Mecen las manos. Arrullan pequeños pesares que cuidamos con píldoras y terapias...

************************************

La vida es magnífica aquí, en nuestro pequeño palacio
Sabe todo a paz untada sobre pan...

************************************

Afuera pelean los truenos y el aire
Ladran los perros, mueren las aves,
Vendavales van y vienen, nos llevan con y entre ellos,
La helada lluvia deja sobre el suelo insultos reflejantes para el cielo,

Nadie sabe cuándo empezó,
Se llagan las plantas y los talones que nunca serán totalmente nuestros,
Mana la sangre
No hay trofeos de piel ni pavimentos ni balsas


Se platican los cuentos tras haberlos vivido
Todo aquí es torva tempestad...

********************************

Desde adentro, la carne tibia teme cuestionarse,
Le aterra pensar sobre el amor de las hierbas
Desde afuera, los pies curtidos sufren sus anhelos,
Nadie voltea, nadie regresa...

********************************

Muere la tarde eterna,
Se hace sombra el hombre,
Se hace tierra el mar...
...hasta querer....


********************************

Se regalan tic-tacs
Se regalan para siempre...