HALO

Pequeñísima
estrella,
parecías
para siempre
enterrada
en el metal: oculto,
tu diabólico
fuego.
Un día
golpearon
en la puerta
minúscula:
era el hombre...

'Oda al átomo'
Pablo Neruda

Cuentan por ahí sobre la muerte de las ninfas. Alguien con hoz en mano deshizo el canto de quienes fueron en un tiempo el soplo de viento que alimentó los anhelos de un mundo luminoso.

Los sátiros, antes pendientes del deseo, fueron acusados de apostasía. Condenamos al rincón de los pantanos la lumbrera que iluminaba la ansiedad de una caricia. Hiede ahora la carne de los soñadores y nos dejamos ir con el viento, desgarrando piel y hueso de lo que no queremos ser...

En un minuto a destiempo sucumbieron a su vez la verdosas y fragantes driadas. No hay nadie más en el bosque, nadie más bajo el rocío y ningún cántico espectral que adore al rey sol. El concreto huele a frío y los cristales son a su vez puerta y amenaza. Ya no miramos el cielo, ya no cerramos los ojos...

Condensada la parsimonia queda poco que decir. Sobran como siempre palabras, se evaporan y tras dejar de ser gotas de agua, se elevan en un cielo poblado de imágenes nunca vistas, de canciones no cantadas y de aires que desatan un ballet de la nostalgia.

Sobre tal proscenio de suspiros danzan hadas que conquistan a los faunos que nos cuidaron de niños. Mil nereidas lanzan besos en burbujas que alcanzan las dulces bocas de las musas. Sueño y carne son un mismo designio y destino es un juego en el que todos participan. Allá arriba, sobre el proscenio de suspiros al que llaman cielo, hay un halo que acaricia a quienes voltean a verlo.

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Cambia todo, cambia el cielo...

EXQUISITO

"Nada de lo importante puede ser pensado, todo lo importante debe arrastrarse inconscientemente con uno, como una sombra"... Juan Carlos Onetti


Exquisito es el camino trazado por una lágrima al recorrer la mejilla, exquisita es la lucha de ésta por llegar a la tierra y también, su muerte en manos de la sequedad de la piel.

Exquisitas son las palabras que a punto de explotar no pueden terminar de definir. El vuelo cinético y las brisas revueltas de una mañana en la que la luz es única compañera.

Exquisito es el dolor de saberse enamorado de una figura de arena a la que nuestras manos nunca terminaron de formar, una figura que como todo, sucumbirá al beso del viento y con él se fugará...

Exquisito es comer auroras y nubes. Vestir diamantes líquidos, caminar compases, oler recuerdos, devenir en flores y danzar con témpanos de azúcar.

Exquisito es el tacto suave de una mirada que promete no ser nunca garantía, exquisita la aventura, exquisita la tersura de tu piel desconocida y la savia de los sueños que se tejen desde ya...

Exquisita es la justeza que nos deja ser suspiro...

Exquisito es el adiós que nos recuerda que sólo latimos...

HOY

Vuelan las mentes en un cielo al que casi nadie pone atención...


Llegan de todos lados, se escurren al igual que el sudor, por entre tus poros, entran en ti y no dejan de gritar, han dejado de ser susurros.
Una te cuenta sobre una mancha, grande, negra, voraz y hambrienta de vida. No es la mezquindad humana de quien te habla, es de algo ahogando vida en el agua misma. Una danza de la barbarie sobre la cuna de los latidos.

También llega hasta ti un metálico tintineo. Te avisa de algo que muchos ignoran y algunos astutos obvian por el bien de sus mentes. Alguien morirá en poco tiempo absorbiendo un poco de la furia del mundo, vengando su humanidad y justificando la palabra que su especie inventó para acompañar con sonrisas: castigo. Usan la palabra dilapidar como si fuera un sencillo juego de niños, de estos infantes ansiosos de carne en los que nos hemos convertido.

Alguien también está ahí, haciendo mucho ruido, gritando e hipnotizando mentes a toda una legión de seres ansiosos por cruzar las puertas en cuyos goznes ahogaron sus sueños. Grita y grita por todos ellos como si fuera la segunda de sus existencias. Alimenta con flashes las ansias de fortaleza de una legión de encarnados seres aún más fragiles que el cristal, seres sin voz cuya vida fluye a través de tecleos y códigos binarios...

Llegan de todos lados en colores nunca antes vistos pero ya catalogados. Una a una las letras avanzan y las notas trituran. El tic-tac de su victoria se despliega en secreciones multiforma. En silencio se desgarran los impávidos rostros que tenemos que imaginar para no aprender a memorizar. Ansiamos entonces volar hasta un sacromonte sembrado con parsimonía...

Suenan también las pisadas de otros tantos seres, pequeños, diminutos. Vienen todos a tomar el cuerpo e instalarse en el corazón. El tibio palpitar de esa cárnica bomba semeja por momentos la cuenta regresiva de una estrepitosa caída. Mientras tanto, se sueña con la eterna suspensión de los momentos, como gota de agua en un abismo en donde nadie puede tocarla, como pluma, como palabra inventada pero no entendida.

Se escucha la marcha lenta y cercana. Se endurece el cuello y se llena de lamentos que cicatrizan rápidamente pero siempre dejan marca. La negra espesura que delimita tu capullo comienza a asfixiarte, están entrando, ya vienen por ti. La espera es lenta.

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Despiertas y duermes pretendiendo siempre que todo es un sueño, que al abrir los ojos nada de ello existirá...
Tal vez tampoco tú existes...