CISMA

"En el meridiano del tiempo no hay injusticia: sólo hay la poesía del movimiento que crea la ilusión de la verdad y el drama"
Trópico de Cáncer, Henry Miller

En medio de la gran sala observo a la gente. Todos son hermosos, todos son dorados. Poseen carnes suaves y sonrisas alegres. Son como seres de miel, candorosos, candentes, cándidos, cálidos. Están para ellos, están para sí. Son todos prudentes, magnos, dignos, magnánimos. No yacen, hacen. Son siempre maestros. Son siempre traslúcidos, diáfanos, blandos algodones de celestial creación. Son todos lirismo hecho flor, danza perfecta, coreografía de ensueño.

En medio de la gran hoguera sólo escucho el trueno.
Soy cisma.

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Para los que son y los que están...

INFANTICIDA

"When the letters are memory we make whole words"... Toni Morrison


'Emerging', (2009)


Es azul y nace de semilla corazón,
la riegan palabras que liberan hilo,
es ortiga-voz, filosa canción,
que carcome pieles y alimenta vilos...

Ronda por mis noches como Cancerbero,
alucine brusco, burbuja estentórea,
palpitante yace robando respiros,
murmura al oído sobre el fin ahora...

De ella brotan lunas, de ella brota luz,
es brida y cadena,
es estrella y farsa,
del dulzón momento de mi muerte alterna...

Es lamento mineral,
que eterniza los segundos,
vigía cruel del día,
insomne verdugo...

me encacerla con blasfemia y rejas de letras,
escupiendo números, corta con saetas,
arruga latidos con frases de hiel,
me hace escoria-espurio y de la vida asceta...

Eres sarna blanca sobre plata pura,
una infanticida de cínica sonrisa,
mentira cambiante, promesa soluble,
te llamas idea, te llamas caricia...

Llegas cuando abro la vieja ventana,
sigilosa esperas al niño dormir,
enterrando el cuerpo en la arena oscura,
de la pesadilla que estás por parir...

LIBÉLULA

En el fondo, en el siempre, está uno esperando...

Y así, ¿qué?,
espera uno la voz, el canto...
presiente el miedo y el olor de éste desata torbellinos de piel,
nocturnas huracanas de promesas...
vívidas lecciones nunca ensayadas...

Los miedos forjan bosques,
siembran fortalezas metálicas cimbradas de huesos otroras lanzas,
catapultan latidos metastásicos, lumbreras expansivas de mezquinos dolores...
y uno aquí sólo mira una flor...

entibia el sol a los minutos hambrientos de certeza,
alimenta con placebos los moncebos,
adormece a las ninfas,
materializa libélulas color acqua...

y sólo pide uno luz lunar,
tierra de oro,
son y sol,
calma blanca...

y espera,
y te espero,
y te ruego sin palabras,
que llegues, que te quedes, que ames, que abras, que seas, que seas con todo,

que te llames como quieras,
que ilumines, que ablandes,
que disfrutes, que duermas...
que te quedes aquí en medio del abrazo que preparé desde hace tanto...

que no te levantes de nuestro tierno estar,
que dormidos juntos despertemos eternamente,
que corramos, que volemos en un cielo por nosotros encontrado,
que hablemos en un idioma por nosotros creado... que amemos con todo

asimou belicú,
sú abú, dedimeu, ason de mous queroú,
diqué sansá, adi dimá, va tetú amei deisá... tu e tu e mú a pi...
miená, dadi má, dameisá...

y se queda uno dormido abrazando al corazón,
esperando desde siempre convencer a tu razón,
espigando horizontes con dorados deseos que para siempre,
alimenten tus verdades...

y sólo ve uno el verdoso vuelo del amor...

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y duele el corazón de tanto esperarte, de tanto abrazarte en medio de noches eternas en las que despierto para quedarme de nuevo contigo, desnudos en un momento insano que semeja al cielo, que promete alegorías humanas, que da vida...
quédate conmigo, te lo pido, que llegues, que ames, que notes...
que entiendas...
porque duele el corazón tras sospecharte,
tras verte,
tras quererte y aún no tenerte...

209

De nuevo un cumpleaños, de nuevo un adiós...

Entra por la ventana la luz más tenue del día, sonata que despide horas de sol y bailes florales, aromas, rizos dormidos y ojos de dulzón sabor. Por ahora, él está sentado sobre la única silla del lugar, de ese blanco espacio lleno de crujidos de madera y complicidades compartidas. Al irse, el ave olvidó llevar consigo los versos-miel, las plumas-canto y los ritos recién nacidos. Han comenzado a morir lento todos ellos, se debilitan, se secan y, como si fueran ramas de un viejo encino, se resquebrajan lentamente liberando un olor sólo por ambos conocido. Morirán un día, pues la certeza última de la vida misma es que todo tiene un fin.

No hay promesa de un mañana por el sólo hecho de haber vivido mil noches. Dentro del frío lugar, alejado del compás de latidos con el que bailó por años, puede únicamente desear, cerrar los ojos, contener el alma convertida en agua y liberar un suspiro que salpica las paredes, pero que se queda ahí. Pronto dejará también aquel cuarto con el número 209 en la puerta. Pronto, tras los pasos planeados, hallará un nuevo camino. Pronto, presto al vuelo, morirá. Vivirá el aire.

Llega el ruido desde afuera más nunca logra acallar los susurros de su adentro. Se desmaya la calma. Sucumbe la brisa. Ululan las nubes un cantico de adiós. Fuimos. Florecimos. Espumamos. Nos dejamos caer juntos y del lodo hicimos oro. Jugamos a la alquimia haciendo panecillos. Él pronto morirá para despertar una mañana. Ella, mientras surca mares-cielo seguirá viviendo en el corazón de él. Porque el amor puede vivir con tan sólo un poquito de agua, fe y esperanza.

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Sé con todo. Con todo.