Leo que no estás.
Que te has ido dicen unos. Que te has adelantado.
Sordo, regreso al día en que me cuentas de un hombre al que llamaron Ricardo Reis. De él, me dices, hay mucho por platicar.
Intransigente el tiempo, nos emociona. Sordo, recuerdo tus palabras como volutas en la ventisca del día. Un día y una página.
A nuestro lado corre el río de la modernidad. Ése que consigo lleva motores y ruidos, ése que trae también diagnósticos y dictámenes.
De nuevo, voy al día en el que me hablas de Pessoa. Tienes tus puntos, miles. Como siempre, te adelantas: tengo mucho por leer, me dices. Hay poesía y hay pan.
Bajo nosotros palpita la prisa. Hay qué hacer, me cuentas.
Leo que no estás. Que te has adelantado. Y sin embargo, ahí está Ricardo Reis y ahí está la prosa y la poesía. Y hay qué hacer te digo, aunque sólo yo me escuche.
Sordo yo, te leo. Sordo tú, sigues letrando.
Estás, porque sólo te has adelantado. Como siempre.
Y te digo que nos queda ser volutas en la ventisca. Ventisca que llamamos vida, dirías.
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Me llamabas Fausto...
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