SANTIAGO

God gave a present to us, made of flesh and bones...
Our heart... our soul...
You make our spirit go...

Santiago es del alma, del cuerpo, vida y sueño.
Santiago, tan Santiago de todos, de la lucha y de sangre. Santiago de luz.

Del cristal en los ojos de todos, es sonrisa, espíritu de todos.

Santiago es todos, todos en uno, los deseos, el amor.

Santiago es el amor que tenemos, el segundo preciso, el suspiro que no se guarda, que late, que crece...

Santiago, grito quedito que retumba en todos, Santiago de sueño. Respira nuestro aire niño, que eres tu quien da vida a todos. Eres tu quien abre los ojos y nos hace ver a todos...

Nuestro... ya aquí.

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Santiago nació ayer, a las once de la mañana de parto natural. Tiene seis meses apenas pero lucha como un grande, nació chillando. Es tan fuerte que ya abrío los ojos, da patadas, sonríe, hace gestos... nos hace la vida...

Todos nuestros latidos para ti... todos nuestros respiros para ti... Vamos amor... Vamos Santiago!!!

HUECO

Pienso en cuantos son los demonios encerrados en frascos de vidrio color verde y se me revuelve el estómago,
se me nubla la vista de sólo recordar cuantas cartas se escriben ahora con palabras rebuscadas y pretextos amargos...

Te recuerdo en una mañana y te olvido una tarde,
tenemos sexo en una ráfaga nocturna de concilio entredicho y después el amor eterno nos durá una semana-vida,

el agua que corre es turbia, dejó de ser estanque para convertirse en río,
tus palabras murieron brisa y renacieron vendaval,
y lo que un día extrañe es hoy un hueco en el pecho.

Como ese hueco que en sueños cerraste con tus manos,
como ese hueco que hice con los ojos cerrados...

soy soplo de viento en una de tus excusas, y eso lo sé,
tanto como sé que de todos es a mi a quien olvidas en cada uno de tus besos,
y que soy ese susurro de la lira de un orfeo,
que en la noche deja moribundo tu aliento.

Soy la causa de tu enojo, de tu incertidumbre eterna.

SIETE

7 de Agosto de 1982 y desde entonces...

Las paredes pintadas con crayola y los cuentos de un círculo que habla,
los enanos saliendo de páginas sin color que iluminan descascaradas mentes, los gritos de efebos vueltos locos,

Una boca diminuta que se comería al mundo en dos frases,
los papeles hechos alas y el aire metido en las letras, relojes en arenas infinitas que se terminan en tres pasos,

La voz y la luz y la calma de momentos color té,
los caminos encontrados y los duendes que huelen a tierra mojada,
las gaviotas enamoradas de golondrinas color plata,
las ramas de los árboles custodiando nubes que les platican cuentos que no son de hadas ni dragones alados,

El bosque negro en el que nace la certeza y armadura de un león dorado,
la camisa blanca abierta, los botones como días y las causas como velas prendidas en un cuarto pequeño... oscuro en que habitamos aún dos ingenuos...

La mano desprendida y dos esmeraldas clavadas en mi frente sudando...
manos en muslos y piel piñon, cabello traslúcido y una boca que se mueve sin sentido...

Dos ojos, dos bocas y una justificación metida en una nota,
yo y más de ti que de lo que cuento, tu y más yo allá donde estamos aún,
Ahora sólo uno, uno que queda...

Una lista de cosas que se hacen solas y aguas azules en cascadas que caen en el pecho, caricias que corren e intenciones que se quedan,
alas plantadas en caliza piedra...

Hécate hecha virgen y Venus reina,
Helios, Aquiles y los cíclopes corriendo, nadando en marejadas lenguas,
camino y casa...

Así también campo abierto y pasos...

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Hace unas horas la sangre roja sobre el piso me hizo recordar que las letras nunca serán un suspiro en la espalda desnuda...