AFUERA

"Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener"... Charles Bukowski

Afuera platican los árboles, completamente ajenos al mundo,

Cuentan las jacarandas historias de belleza muerta,

De sus hijas flores que son ahora suave alfombra lila,

Las voces son tumulto invisible que llena las cabezas hasta hacerlas explotar...

Llueven bombas y la sarna invade los rostros,

Amamos y dejamos de ser con ello,

Buscamos anzuelos,

Caemos...

Confiamos en una górgona llamada razón,

Petrificadas las almas no podemos ni llorar,

Así es todo afuera,
Aprenhensivo tornado que nos mata poco a poco,

Morimos secos, morimos ciegos...

Se cansan los pulmones del aire,

Pesan los grises gritos,

Sangran las aves y todo ello en el instante que llamamos día...

Besan las dagas nuestros cuellos...

Aquí adentro caen las cortinas y las llaves cierran el pacto...

Hacemos de un trago mar y de una caricia estrépito...

Nos revolcamos, nos mordemos...

Acontecemos,

Respiramos juntos, huele a felicidad...

Humedecemos la piel rota y castigada,

Volvemos,

Somos y sonamos...

Mientras todo muere afuera, mis dedos palpan tu galaxia de lunares,

Brillan dos soles sobre mi pecho,

Corren gotas anunciando que el tiempo murió...

Aquí adentro sólo somos...

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Escapamos con un beso,
Cerramos los ojos,
Dormimos juntos...

VENDAVAL

"Lo que es, no deviene; lo que deviene, no es..." ... Nietzsche... siempre Nietzsche...

Se evapora un poco de alma con cada suspiro de nuestro cuántico vendaval,
Se inunda el mundo mezclándonos con la luz de una luna que espía tras la ventana,
Somos agua...

Somos al momento, mar de piel disolviendo mil desiertos,
Tu boca, cabalgata por mi espalda; y mis piernas, hiedra que palpita...
Respondo con latidos los cuestionamientos de tus manos,

Sabemos que somos olor,
Danza de sudores compartidos,
Perlas de luz sobre dos rostros que se encuentran...

Son mis dedos entre tu cabello causa y destino,
Es tu abrazo decisión,
Y jugamos a lo eterno en unos cuantos segundos...

Somos delta y nuestros brazos ríos,
Huracán de gritos,
Cántico de espasmos,
Brisa y brizna de algo que ya existe,
Rebelión de las razones...

Sonamos a un acorde nunca antes escuchado,
Que se pinta y se escribe y hace de un instante lienzo y partitura...
Nos volvemos compás de una melodía de abrazos...
Explotamos...

Somos amantes...

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Me vives y revives, te encuentro y reencuentro,
Me hueles en ti y así, al respirarte sé que esto es vida...
Dure lo que dure...

SUICIDAS

A Sylvia, Virginia, Alexander, Alfonsina, Ernest, Ian, Vincent, Yasunari, Yukio y Sandor, a quienes ahora entiendo.

Suicidio es dejar de oler la tibieza y de saborear la piel,
Cerrar los párpados y llorar las llaves del que fue camino...

Es hacer desierto de la ternura,
Desamarrar lazos y soltar el vuelo...

Suicidio es explotar el corazón,
Es derrota decidida, es canción... es jugar la última broma...

Suicidio es mezclarse con la nada,
es evaporar la miel... es ser bruma...

Suicidarme es volverme niebla de nuevo, dejar de ser agua y no por ello dejar de ser...

Sucidarse es dejarse ir tras dejar ir...

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Para unos es dormir. Para otros dejar de soñar. Para otros descansar.

CREDO

"La razón es la causa de que falseemos el testimonio de los sentidos"... Friedrich Nietzsche

Creo en los ojos que develan ríos de cristales multiforma,
En las almas que buscan y hacen de ello galácticos danzares,
Creo que dos y tres son números, que siete y once nombres, que 'soy' y 'somos' sólo palabras...

Creo en la invención de la soledad tanto como en la espera de la redención,
En el dulzón sabor de un mar de sonrisas y en la miríada de estrellas que habitan bajo una voz sincera,

Creo en saber y más en confiar,
En ser árbol, casa, pluma y huracán...

Disfruto ver a las flores bailar...

Creo en poder contar secretos a insectos mágicos que los lleven al cielo y tejan con sus vuelos realidades respirables...

Sé, que también vuelo...

Creo en los aromas como espíritus de sensaciones que vivieron en nosotros por unas cuantas eternidades...

Concuerdo con las almas de los astros...

Creo en la magia que se amasa con las manos, se pinta con los ojos, se palpa con el corazón y se vive en todas nuestras dimensiones...

Nado en valles de terciopelo y me transmuto en espuma que se vuelve haz de luz...

Busco hacer de la arena efigie eterna, diminuta e indestructible,
En hacer del aire verde selva, de un reflejo aurora y de una voz alas...

Descifro las promesas envueltas en cánticos de aves y con ellas bordo un traslúcido ajuar para nosotros...


Creo y creo y vuelvo a creer, con todos los sentidos y todas las vidas, lo que me dicen las luces que iluminan unos ojos felices,

Hago de la sonrisa divinidad...

Creo en encontrar a quien fue susurro junto a mí y dejé libre en otro entorno, a ese alguien que desde hace milenios es promesa de un constante volver...

Juego con los enigmas...


Pienso en lo eterno para vivir un segundo, en lo dulce para disfrutar lo amargo y en las causas para jugar a la justicia...

Volteo siempre para dar gracias...

Creo que con un cruce de miradas pueden conocerse universos enteros, mareas de piel y dorados tremores que demuestran que somos sólo tránsito...


Te sé en este mundo y eso, me hace sonreír...

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Y bailaremos hasta decidir encontrarnos de nuevo...

ENCANTAMIENTO

Seremos mucho más que dos...


Tomaré hojas de un joven retoño de encino nacido en luna nueva para hacer del encuentro, alegoría inesperada,

Pediré de madrugada, que cante la mandrágora, y junto a ella formaré del barro, elfos ciegos al dolor, para que cuiden tus veladas e iluminen el camino...

Vestido de azul invocaré a los tiempos, a los vientos y a las almas que duermen bajo el agua para que reciban la petición y hagan de ella mensaje para la madre que es tierra y vida...

Imploraré en idiomas improvisados por el compás azucarado que el sol derrama, que entre las copas de nuestro bosque mágico surja un vellocino que nos cubra de la vorágine humana, de las lenguas del pasado y los susurros del futuro,

Ungiré mil toros con la sangre de quienes no se quedaron, para saberlos idos, para entenderlos muertos,

Enjaezaré a las yeguas blancas que dirigirán el carromato sobre el que descansarás hasta llegar hacia mí,

Todo en noche de luna, todo con brillo de aurora...

A tu llegada, danzaré para ti revestido de plumas de halcones de oro, de cenizas del fénix y la piel del toro que enamoró a Pacifae
Cubriré la tierra que tu pie desnudo pisará... todo para que te quedes... para que nunca más quieras irte...

Platicaré a las vírgenes de tu dulzura, les hablaré de los mares que de tus ojos nacen, de las briznas que tus palabras siembran y de las tormentas que el batir de tus dedos desatan... todo para que sean compañeras de tus momentos de ensueño y de tus caídas taciturnas...

Esperaré paciente a que despliegues y hagas de tus pestañas alas, para ser un Ícaro traicionero del designio y protagonizar contigo vuelos inquebrantables...

Con nuestras sospechas y nuestros miedos tejeré una red que ofreceré a las diosas mariposas, para que de ella escapen, mostrando al mundo que nos quedaremos juntos para siempre, enseñando con acciones, que la libertad es verbo...

Así, la tarde de un día coronado por suspiros, desdeñado por los hombres, tomaré tu mano y me sabrás tuyo, haciéndote enteder que la cuenta regresiva ha terminado y que el tiempo ha muerto para nosotros, porque ya nada ni nadie podrá hacer del nunca realidad...

Te amaré y me amarás lejos de todos, ajenos a los mundos cartografiados por nuestra especie, habitando los sinfines y respirando universos...

TREGUA

Nos quedamos sin ojos...

Alguien ha presentado algo a lo que llaman iPad. Un organismo internacional dice que la reconstrucción de una isla entera tomará diez años. En el mundo, muchos siguen discutiendo sobre el matrimonio entre seres a los que dejaron de llamar humanos para convertir en homosexuales. Alguien nace y alguien muere. Entran las olas iridiscentes rompiendo la calma.

Amanece
Sigue la rueca hilando vidas y acordonando tiempos. Las falanges dejaron de ser divinas hace mucho, los dioses tardíos invadieron nuestras vidas enfundados en relucientes gasas y lujosos terciopelos. Son ansiados, son queridos. Tras los vidrios, los respiros danzan haciendo del eco escaparate. Se graban las vidas y se hacen recuentos de los triunfos, mientras la rueca sigue hilando.


Llueve sol
Corremos despavoridos ante el grito seco de un ser a quien nosotros mismos creamos. Desde el otro lado del espejo, este montruo-hombre se queda mirándonos. Marcando un infinito compás, comiendo diatribas, vomitando excusas, sudando impías recriminaciones. Crecen briznas de esperanza sobre su crin. Es un mito mitad bestia, mitad suspiro.

Dormimos
Caen sobre todos nosotros como pesadas losas los restos de un cantico de espuma y nube. Se nos han ido en cosa de un día, en cosa de una vida, los pesares y las virtudes convertidos en torrentes de agua, en ríos que alimentan mares, mares que contienen abismos, abismos que son nuestros miedos. Perdemos los ojos sin siquiera notarlo. Aprendemos sin saberlo, vivimos sin sentirlo. Es de noche y sólo queda dormir.

Mañana será otro día.

TRES

Dice Alonso que recuerda un tiempo de gente menos triste, caras menos largas y días menos grises.

Sobre la cama bailan bordes blancos, crestas de algodón que espuma y sombras de momentos pasajeros. Podrían los dedos caminar a través de dicha duna espectral para encontrar la tibieza de otra mano palpitando suavemente al otro lado. Al hacerlo, la revuelta de polvo-piel sería la mensajera de los designios del ahora, susurrando un "vete de aquí". Podrían los dedos acariciar la mano de quien duerme a un lado y soltar mil caballos y mil respiros para que cabalguen sobre la espalda desnuda, sobre la montaña de los hombros.

Podría el suspiro corriendo por la espalda ser causa de un repentino despertar, a medio domingo o media semana. Sería entonces verdugo del sueño maldito, antídoto, trago de agua, sable sin sangre. Para ello, tendría también que ser conjuro que hiciera de la palabra una acción, alquimia inútil e irrisoria, pues no responden ya los ojos a los gritos. No se amansan con súplicas, no se saben ojos...

Desde el afuera pretendido, lugar inexistente pero visitado donde se esconde el unicornio al que llamamos cordura, me doy cuenta del macabro equilibrio que es motor de esos dos cuerpos. El sístole de uno es condena para el otro. El diástole, queja. Son los dos uno mismo, soy los dos, somos yo.

Y se apagan de repente las luces y sólo queda el sonido hueco de los cascos del mágico y cornado corcel. Ha escapado de nuevo, ha desaparecido la cordura. Los vaivenes retoman su tic tac rutinario, en días más grises que los de antes y caras más largas que las de antes.

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Ni cordura, ni unicornios

CISMA

"En el meridiano del tiempo no hay injusticia: sólo hay la poesía del movimiento que crea la ilusión de la verdad y el drama"
Trópico de Cáncer, Henry Miller

En medio de la gran sala observo a la gente. Todos son hermosos, todos son dorados. Poseen carnes suaves y sonrisas alegres. Son como seres de miel, candorosos, candentes, cándidos, cálidos. Están para ellos, están para sí. Son todos prudentes, magnos, dignos, magnánimos. No yacen, hacen. Son siempre maestros. Son siempre traslúcidos, diáfanos, blandos algodones de celestial creación. Son todos lirismo hecho flor, danza perfecta, coreografía de ensueño.

En medio de la gran hoguera sólo escucho el trueno.
Soy cisma.

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Para los que son y los que están...

INFANTICIDA

"When the letters are memory we make whole words"... Toni Morrison


'Emerging', (2009)


Es azul y nace de semilla corazón,
la riegan palabras que liberan hilo,
es ortiga-voz, filosa canción,
que carcome pieles y alimenta vilos...

Ronda por mis noches como Cancerbero,
alucine brusco, burbuja estentórea,
palpitante yace robando respiros,
murmura al oído sobre el fin ahora...

De ella brotan lunas, de ella brota luz,
es brida y cadena,
es estrella y farsa,
del dulzón momento de mi muerte alterna...

Es lamento mineral,
que eterniza los segundos,
vigía cruel del día,
insomne verdugo...

me encacerla con blasfemia y rejas de letras,
escupiendo números, corta con saetas,
arruga latidos con frases de hiel,
me hace escoria-espurio y de la vida asceta...

Eres sarna blanca sobre plata pura,
una infanticida de cínica sonrisa,
mentira cambiante, promesa soluble,
te llamas idea, te llamas caricia...

Llegas cuando abro la vieja ventana,
sigilosa esperas al niño dormir,
enterrando el cuerpo en la arena oscura,
de la pesadilla que estás por parir...

LIBÉLULA

En el fondo, en el siempre, está uno esperando...

Y así, ¿qué?,
espera uno la voz, el canto...
presiente el miedo y el olor de éste desata torbellinos de piel,
nocturnas huracanas de promesas...
vívidas lecciones nunca ensayadas...

Los miedos forjan bosques,
siembran fortalezas metálicas cimbradas de huesos otroras lanzas,
catapultan latidos metastásicos, lumbreras expansivas de mezquinos dolores...
y uno aquí sólo mira una flor...

entibia el sol a los minutos hambrientos de certeza,
alimenta con placebos los moncebos,
adormece a las ninfas,
materializa libélulas color acqua...

y sólo pide uno luz lunar,
tierra de oro,
son y sol,
calma blanca...

y espera,
y te espero,
y te ruego sin palabras,
que llegues, que te quedes, que ames, que abras, que seas, que seas con todo,

que te llames como quieras,
que ilumines, que ablandes,
que disfrutes, que duermas...
que te quedes aquí en medio del abrazo que preparé desde hace tanto...

que no te levantes de nuestro tierno estar,
que dormidos juntos despertemos eternamente,
que corramos, que volemos en un cielo por nosotros encontrado,
que hablemos en un idioma por nosotros creado... que amemos con todo

asimou belicú,
sú abú, dedimeu, ason de mous queroú,
diqué sansá, adi dimá, va tetú amei deisá... tu e tu e mú a pi...
miená, dadi má, dameisá...

y se queda uno dormido abrazando al corazón,
esperando desde siempre convencer a tu razón,
espigando horizontes con dorados deseos que para siempre,
alimenten tus verdades...

y sólo ve uno el verdoso vuelo del amor...

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y duele el corazón de tanto esperarte, de tanto abrazarte en medio de noches eternas en las que despierto para quedarme de nuevo contigo, desnudos en un momento insano que semeja al cielo, que promete alegorías humanas, que da vida...
quédate conmigo, te lo pido, que llegues, que ames, que notes...
que entiendas...
porque duele el corazón tras sospecharte,
tras verte,
tras quererte y aún no tenerte...

209

De nuevo un cumpleaños, de nuevo un adiós...

Entra por la ventana la luz más tenue del día, sonata que despide horas de sol y bailes florales, aromas, rizos dormidos y ojos de dulzón sabor. Por ahora, él está sentado sobre la única silla del lugar, de ese blanco espacio lleno de crujidos de madera y complicidades compartidas. Al irse, el ave olvidó llevar consigo los versos-miel, las plumas-canto y los ritos recién nacidos. Han comenzado a morir lento todos ellos, se debilitan, se secan y, como si fueran ramas de un viejo encino, se resquebrajan lentamente liberando un olor sólo por ambos conocido. Morirán un día, pues la certeza última de la vida misma es que todo tiene un fin.

No hay promesa de un mañana por el sólo hecho de haber vivido mil noches. Dentro del frío lugar, alejado del compás de latidos con el que bailó por años, puede únicamente desear, cerrar los ojos, contener el alma convertida en agua y liberar un suspiro que salpica las paredes, pero que se queda ahí. Pronto dejará también aquel cuarto con el número 209 en la puerta. Pronto, tras los pasos planeados, hallará un nuevo camino. Pronto, presto al vuelo, morirá. Vivirá el aire.

Llega el ruido desde afuera más nunca logra acallar los susurros de su adentro. Se desmaya la calma. Sucumbe la brisa. Ululan las nubes un cantico de adiós. Fuimos. Florecimos. Espumamos. Nos dejamos caer juntos y del lodo hicimos oro. Jugamos a la alquimia haciendo panecillos. Él pronto morirá para despertar una mañana. Ella, mientras surca mares-cielo seguirá viviendo en el corazón de él. Porque el amor puede vivir con tan sólo un poquito de agua, fe y esperanza.

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Sé con todo. Con todo.

PERDÓN

"Deseó ser una hoja, como las hojas arrastradas por la corriente que pasaban junto a él. Muchacho-hoja, se alejaría flotando suavemente, flotaría y se internaría en un río, en un océano, en la gran correntada del mundo." Truman Capote, 'Other Voices, other rooms'

He pasado años deseando ser sólo un cuerpo inerte que flota en los mares del destino,
mientras tanto, me he buscado en rostros que no son míos,
te he buscado en el mío, en mis gestos, en mis arrugas,
te escuchado en las palabras de los demás y he sido sordo de mi instinto.

He querido ser palabra y he encerrado al niño,
la caverna en que habita tiene grabados con sangre a los muertos y a los idos,
en ella no hay nadie más que él, quien sufre las voces que yo nunca saco,
come de ellas, vive de ellas, se duerme entre ellas que son como serpientes...


Repta la angustia por encima de su cuerpecito y larvas de sueños se alimentan de sus lágrimas,
se marchita y pareciera haber vivido mil años,
ya no juega porque no se lo permito,
cuando habla cercena, porque su verdad es filoso cuchillo para la piel del hombre que soy...


Me caigo una y otra y otra vez sin oír nunca el estrépito.
Nunca volteo a ver cómo me veo.
Nunca te hago caso niño.
Conjugo el nunca en un sólo tiempo y lo siembro en un sólo espacio; el tuyo.


Te digo que te calles mientras escribo condolencias para otros y promesas para mí.
Te he golpeado tanto que ya me duele,
Sólo te he dado relámpagos, nunca linternas.
Te dejé morir para ser delfín de una corte podrida y pestilente.


Y me digo y te digo y nos digo: ¡basta!
y escucho y escuchas y escuchamos un susurro moribundo,
un crujir de semilla que late aún en el centro de un resquebrajado corazón...
Y te veo y me veo y nos veo...


Y es ahora justo cuando creo que es momento de dejar que nazca,
que sea espora, que vuele, que sea ala...
y es ahora justo cuando pido, cual ente olvidado...
que permita el destino me sea concedido el perdón...

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Estoy tratando... lo juro...

ALA

"The fairest thing we can experience is the mysterious"... Albert Einstein


Sobre la vereda de los días puedo ver al gran toro enjaezado con gemas de tus triunfos,
adorado, ungido en sangre de todos los seres que has dejado tras tus pasos,
sangre que es medalla para ti, que es dulce para tus múltiples lenguas...


Los pastizales quemándose en adagios de carne puntualizan lo que veo desde lejos,
me encuentro en un llano húmedo, parte inevitable del camino que yo mismo elegí...

Uno no reclama a los presentes las desdichas del pasado,
no muestra las marcas de grilletes y mordazas antes de que latan bajo la piel,
no clama, no desdeña lo que aún no conoce,

A la espera del camino, uno sólo puede contemplar a la diáfana Diana desnuda danzando un incierto e hipnótico trance de brazos y piernas de mármol...

caer o no caer es entonces decisión...

precipio y cielo son lo mismo dependiendo del rumbo que se quiera tomar...


Te diría que dancemos, te diría que cantemos pero has hecho de la sordera vicio y la ceguera adicción...
Te diría que oliéramos los cantos de todas las flores, te pediría platicar con ellas si supiera al menos que tienes intención...

Tomaría tu mano la mañana de un martes o la noche de un jueves de esos que no se marcan en calendarios ni se registran en docenas, hablaría en jazmín y tatuaría consteladas leyendas de guerreros invencibles sobre las cicatrices que te han dejado las navajas lloradas.

Tomaría tu mano la mañana de cualquier día si supiera tan sólo que ya somos lo que en realidad queremos ser... pero la certeza es voz mercurial que se escapa entre las manos de estos dioses de carne mórbida que disfrazan nuestras almas. Esperarla es decidia disfrazada de mordaza.

Tras los pasos dados puedo sólo decir que soy ala de un vuelo para dos,
Tras los aires vistos, digo que soy respiro que se puede compartir,
Tras surcir un canto, grito que soy sólo palabra de una Pandora dormida...

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Vuelo compartido... un vuelo de amor...
Ser ala y ser vuelo es ser...

LA AURORA

El corazón es engañoso por sobre todas las cosas y desesperadamente malvado.
¿Quién puede conocerlo?
Jeremías 17, 9


Helena y el verso formaron los nidos,
con hilos de plata y plumas de sol,
Proverbios nonatos nunca antes escritos,
se revuelcan ahora al compás del dolor...


La diosa fecunda, perpleja, perdida,
llora camaleones de oro alcanfor,
caemos todos en la atroz marea,
mientras mueren lento ánimas en flor...


La negra razón, la puta más grande,
que impávida yace sobre agonías y peste,
contempla con saña los áureos arados,
que cruzan los campos de la inerte fe...


Pienso que te digo lo que siento,
jurando que el hombre de amor sabe hablar,
Más tarda la brasa en matar al árbol,
que la hiel citrina en estrangular...


No hay pelambre de oro,
no hay halcón solar,
sólo bastiones marchitos y pajes adustos,
que piden a gritos poder respirar...


Apresamos auroras en cajas-cristal,
cortamos las alas del Grifo espectral,
somos consecuencia del vacuo furor,
somos los bastardos de un monstruo ancestral...


Digo que te digo,
soy sólo un camino,
que tus pies desnudos nunca han conocido,
Digo que te digo,
soy sólo un destino,
que tus llagas dulces no conocerán...

MUERTE

El sol anuncia la muerte lenta del estío,
emigran entonces las golondrinas que alimentamos con nuestra propia sangre,
mientras luchamos por argentar los anhelos de las vidas ensayadas en proscenios de aire...

Juntos nos rompemos cual cristal y lloramos amorfas perlas
que nadie engarzará ya jamás...

Ha llegado el día,
hoy nos desenamoramos de los Dédalos que fuimos y torcemos una a una las piedras del camino,
desatamos tremores-torbellino de arena y sal...

Frente al espejo embadurno la efigie amarga del pasado con la dorada miel de un ahora instantáneo,
muere lánguida la calma tenebrista,
deshilo la quietud dejando galopar a los caballos en un mar de mi creación...

Quiero que se callen las cordiales risas,
que se derritan los pegasos broncíneos con los que jugué a ser feliz,
Lo de hoy es cúmulo y nimbo de una vida que sabe desde ya a piel y ambrosía...

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Somos hijos de la melancolía que mata, que se respira y que nos ahoga con cada tic-tac,
esa que entra por los ojos para no irse nunca... hasta que morimos...

HOMBRE SOMBRA

"No es una calle, porque faltan casas y gente, es una soledad..."
Harry Wilbourne en 'The Wild Palms'
William Faulkner


Entra y sale el aire sin otro rastro que el segundo vivido,
Aquí hay libros, fotos, pretextos enmarcados y medallas de aguanieve,
Se cuentan a miles los centímetros...

Yacen también aquí pétalos de rosas perfectas junto a broncíneos mechones de cabello de amor...

El agua es tibia y el té suave,
Sube su aroma hasta nuestra cabeza; nos enamora,
Comemos turrones-hombre y besamos efigies puras, blancas,
Nada mejor que estar aquí, juntos, con las arcas llenas,
Nada mejor que lo sabido, nada mejor que las acertadas predicciones...


Mecen las manos. Arrullan pequeños pesares que cuidamos con píldoras y terapias...

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La vida es magnífica aquí, en nuestro pequeño palacio
Sabe todo a paz untada sobre pan...

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Afuera pelean los truenos y el aire
Ladran los perros, mueren las aves,
Vendavales van y vienen, nos llevan con y entre ellos,
La helada lluvia deja sobre el suelo insultos reflejantes para el cielo,

Nadie sabe cuándo empezó,
Se llagan las plantas y los talones que nunca serán totalmente nuestros,
Mana la sangre
No hay trofeos de piel ni pavimentos ni balsas


Se platican los cuentos tras haberlos vivido
Todo aquí es torva tempestad...

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Desde adentro, la carne tibia teme cuestionarse,
Le aterra pensar sobre el amor de las hierbas
Desde afuera, los pies curtidos sufren sus anhelos,
Nadie voltea, nadie regresa...

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Muere la tarde eterna,
Se hace sombra el hombre,
Se hace tierra el mar...
...hasta querer....


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Se regalan tic-tacs
Se regalan para siempre...

BALDOSAS

Por eso
busco
nombres
entre la hierba
Cómo te llamas?
le pregunto a una corola
que de pronto
pegada al suelo entre las piedras pobres
ardió como un relámpago...


P. Neruda
(Fragmento de 'Oda a la Sencillez')



Cae sobre la ciudad una pesada bruma gris y tibia, como aliento de un lánguido dios que fue olvidado hace tiempo. Nadie la percibe en un principio, pues es su aroma dulzón un placebo que susurra en los oídos de los desesperados y los tristes que "ha finalizado el día".

Ruedan por sus frentes las perlas condensadas del cansancio, brillan como miel sobre las pieles. Son todos imágenes perfectas de causas que ni ellos entienden.

Se escapan los cansados suspiros por las bocas entreabiertas. Se ha ido el sol. Han pisado los restos de su luz sobre las baldosas de esta metrópolis del prágmata.

Algunos corren, otros; espantados por haber finalizado sus idilios con las cuentas y los plazos, se quedan absortos frente a las pantallas que les muestran los saldos parciales de sus días.

Están todos ellos anclados a palabras que cercenan las ideas y las briznas que antes cubrieron los pastizales de sus alegrías. Son amantes masoquistas del reloj y el calendario.

Camuflados con sonrisas cronometradas y poses enmarcadas en plata y humo, se han vuelto prófugos del goce sencillo, prístino y fresco que contiene una simplona carcajada o una pregunta ingenua.

Han dejado todos de creerse sus respuestas a pesar de llevarlas marcadas en los labios y esparcirlas con sus lenguas en besos turbios que son en realidad firmas de pactos y sellos de transacciones más monetarias que de azar o fe.

Calculan, asientan.
Restan para sumar.
Toman dejando y dejan de tomar.
Se compran unos a otros. Son monedas. Son razas.
Son papeles apostillados por efigies construidas sobre pretextos.

Temen a la vacuidad de un trago de agua. Prefieren las burbujas en cristal a la eternidad de un mar. Caminan tras los muertos. Aman la sangre. Crían cánceres y lamentos. Tosen triunfos.

Yacen todos ellos sobre las camas blancas de sus vacíos existencialistas. Danzan para ellos mismos los pasos finales de la orgía del adiós. Es de noche y todos, en sus cubiles, se despiden de sí mismos. Mueren.

Reviven de mañana en horario de oficina.

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Crean día con día nuevos dioses, nuevos falos, nuevos edificios.

AZUL

¿Who's the bird on the brim?


Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo,
Hay farolas. Somos canción molecular.

Llovemos.

Galaxiamos una incierta partitura para dos
Y juntos rompemos el cielo en mil parpadeos
Deshacemos la madeja del ahora,
Y tejiendo un 'siempre' desnudamos al instante

Somos cal. Somos flor oscura. Somos hiedra diamantina.
Volcamos destinos idos sobre setos que platican.

Hay voz. Hay suspiro. Hay un hoy.

El caracol de lo eterno se detiene para siempre,
Mueren los ochos y la serpiente perseguida.
Yacemos juntos. Corren sobre mí tus canturreos.

Arroyo arullo y sal solar.

Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo.
Son mis brazos ramas. Somos jardín de un día azul.

CUARTO

A veces se despiden.

A veces nos despedimos.

Cae la gota por la espalda,

A su paso, pulveriza piel, desprende arenas y desata tormentas,

Suena el amor seco,

Ésta, no es noche de brisa.

Sobre el suelo yacen los restos de testigos muertos,

Sobre las paredes, palabras-sombra y voces-cuento,

El eco de los dos se expande, truena,

Es tropor, aroma y rancio velo.

Trazan las manos caminos,

El encanto sucumbe a lo tibio,

Hay remolinos de carne y ejércitos de vellos anunciando puertas,

Palpitamos a destiempo un árido compás.

Crujen los cuerpos,

Murmura en mi oído el motivo,

Cabalga la intención,

Nadie nos ve, nadie mira lo que hacemos.

Me voy.

No lo sabes.

Te quedas.

Tiro al suelo el sol, lo piso.

Nadie nos ve.

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Pudo ser así:

http://www.exonline.com.mx//XStatic/excelsior/template/content.aspx?se=nota&id=661003

RUIDOS

Nadie nunca enseña a perder.
Nadie nunca enseña a llorar.
Nadie, nadie. Nadie nunca.


Espuman los ruidos a través de las paredes.
Se deshacen. Se caen y rompen en mil cristales.
Ruedan los días, caen los brazos.

Del otro lado, el mundo; del suyo, la ausencia.
Habla la luz blanca, hace plática de cuerdos.
Callan las manos. Gesto de ciegos.

Aquí no hay nadie que le diga la hora,
las saetas han muerto.

Aquí no hay nadie que espante a las aves.
Hay gaviotas y golondrinas que esperan, palpitan con ella.
Habitan los huecos de su memoria y se alimentan de pedazos de grito.

La arena se hizo blanca. Se enfrió la piel.

Aquí no hay nadie que le diga que el ruido de las olas está sólo en su memoria.

Es de día y la luz entra por las ventanas.

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Para ella.
http://www.adnsureste.info/index.php/notas-del-dia/1127-qmaro-de-fondoq-cobra-victima-se-trata-de-una-nina-de-6-anos-0928-h