El corazón es engañoso por sobre todas las cosas y desesperadamente malvado.
¿Quién puede conocerlo?
Jeremías 17, 9
Helena y el verso formaron los nidos,
con hilos de plata y plumas de sol,
Proverbios nonatos nunca antes escritos,
se revuelcan ahora al compás del dolor...
La diosa fecunda, perpleja, perdida,
llora camaleones de oro alcanfor,
caemos todos en la atroz marea,
mientras mueren lento ánimas en flor...
La negra razón, la puta más grande,
que impávida yace sobre agonías y peste,
contempla con saña los áureos arados,
que cruzan los campos de la inerte fe...
Pienso que te digo lo que siento,
jurando que el hombre de amor sabe hablar,
Más tarda la brasa en matar al árbol,
que la hiel citrina en estrangular...
No hay pelambre de oro,
no hay halcón solar,
sólo bastiones marchitos y pajes adustos,
que piden a gritos poder respirar...
Apresamos auroras en cajas-cristal,
cortamos las alas del Grifo espectral,
somos consecuencia del vacuo furor,
somos los bastardos de un monstruo ancestral...
Digo que te digo,
soy sólo un camino,
que tus pies desnudos nunca han conocido,
Digo que te digo,
soy sólo un destino,
que tus llagas dulces no conocerán...
Thursday, November 05, 2009
Tuesday, November 03, 2009
MUERTE
El sol anuncia la muerte lenta del estío,
emigran entonces las golondrinas que alimentamos con nuestra propia sangre,
mientras luchamos por argentar los anhelos de las vidas ensayadas en proscenios de aire...
Juntos nos rompemos cual cristal y lloramos amorfas perlas
que nadie engarzará ya jamás...
Ha llegado el día,
hoy nos desenamoramos de los Dédalos que fuimos y torcemos una a una las piedras del camino,
desatamos tremores-torbellino de arena y sal...
Frente al espejo embadurno la efigie amarga del pasado con la dorada miel de un ahora instantáneo,
muere lánguida la calma tenebrista,
deshilo la quietud dejando galopar a los caballos en un mar de mi creación...
Quiero que se callen las cordiales risas,
que se derritan los pegasos broncíneos con los que jugué a ser feliz,
Lo de hoy es cúmulo y nimbo de una vida que sabe desde ya a piel y ambrosía...
***********************************************
Somos hijos de la melancolía que mata, que se respira y que nos ahoga con cada tic-tac,
esa que entra por los ojos para no irse nunca... hasta que morimos...
emigran entonces las golondrinas que alimentamos con nuestra propia sangre,
mientras luchamos por argentar los anhelos de las vidas ensayadas en proscenios de aire...
Juntos nos rompemos cual cristal y lloramos amorfas perlas
que nadie engarzará ya jamás...
Ha llegado el día,
hoy nos desenamoramos de los Dédalos que fuimos y torcemos una a una las piedras del camino,
desatamos tremores-torbellino de arena y sal...
Frente al espejo embadurno la efigie amarga del pasado con la dorada miel de un ahora instantáneo,
muere lánguida la calma tenebrista,
deshilo la quietud dejando galopar a los caballos en un mar de mi creación...
Quiero que se callen las cordiales risas,
que se derritan los pegasos broncíneos con los que jugué a ser feliz,
Lo de hoy es cúmulo y nimbo de una vida que sabe desde ya a piel y ambrosía...
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Somos hijos de la melancolía que mata, que se respira y que nos ahoga con cada tic-tac,
esa que entra por los ojos para no irse nunca... hasta que morimos...
Monday, October 26, 2009
HOMBRE SOMBRA
"No es una calle, porque faltan casas y gente, es una soledad..."
Harry Wilbourne en 'The Wild Palms'
William Faulkner
Entra y sale el aire sin otro rastro que el segundo vivido,
Aquí hay libros, fotos, pretextos enmarcados y medallas de aguanieve,
Se cuentan a miles los centímetros...
Yacen también aquí pétalos de rosas perfectas junto a broncíneos mechones de cabello de amor...
El agua es tibia y el té suave,
Sube su aroma hasta nuestra cabeza; nos enamora,
Comemos turrones-hombre y besamos efigies puras, blancas,
Nada mejor que estar aquí, juntos, con las arcas llenas,
Nada mejor que lo sabido, nada mejor que las acertadas predicciones...
Mecen las manos. Arrullan pequeños pesares que cuidamos con píldoras y terapias...
************************************
La vida es magnífica aquí, en nuestro pequeño palacio
Sabe todo a paz untada sobre pan...
************************************
Afuera pelean los truenos y el aire
Ladran los perros, mueren las aves,
Vendavales van y vienen, nos llevan con y entre ellos,
La helada lluvia deja sobre el suelo insultos reflejantes para el cielo,
Nadie sabe cuándo empezó,
Se llagan las plantas y los talones que nunca serán totalmente nuestros,
Mana la sangre
No hay trofeos de piel ni pavimentos ni balsas
Se platican los cuentos tras haberlos vivido
Todo aquí es torva tempestad...
********************************
Desde adentro, la carne tibia teme cuestionarse,
Le aterra pensar sobre el amor de las hierbas
Desde afuera, los pies curtidos sufren sus anhelos,
Nadie voltea, nadie regresa...
********************************
Muere la tarde eterna,
Se hace sombra el hombre,
Se hace tierra el mar...
...hasta querer....
********************************
Se regalan tic-tacs
Se regalan para siempre...
Harry Wilbourne en 'The Wild Palms'
William Faulkner
Entra y sale el aire sin otro rastro que el segundo vivido,
Aquí hay libros, fotos, pretextos enmarcados y medallas de aguanieve,
Se cuentan a miles los centímetros...
Yacen también aquí pétalos de rosas perfectas junto a broncíneos mechones de cabello de amor...
El agua es tibia y el té suave,
Sube su aroma hasta nuestra cabeza; nos enamora,
Comemos turrones-hombre y besamos efigies puras, blancas,
Nada mejor que estar aquí, juntos, con las arcas llenas,
Nada mejor que lo sabido, nada mejor que las acertadas predicciones...
Mecen las manos. Arrullan pequeños pesares que cuidamos con píldoras y terapias...
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La vida es magnífica aquí, en nuestro pequeño palacio
Sabe todo a paz untada sobre pan...
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Afuera pelean los truenos y el aire
Ladran los perros, mueren las aves,
Vendavales van y vienen, nos llevan con y entre ellos,
La helada lluvia deja sobre el suelo insultos reflejantes para el cielo,
Nadie sabe cuándo empezó,
Se llagan las plantas y los talones que nunca serán totalmente nuestros,
Mana la sangre
No hay trofeos de piel ni pavimentos ni balsas
Se platican los cuentos tras haberlos vivido
Todo aquí es torva tempestad...
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Desde adentro, la carne tibia teme cuestionarse,
Le aterra pensar sobre el amor de las hierbas
Desde afuera, los pies curtidos sufren sus anhelos,
Nadie voltea, nadie regresa...
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Muere la tarde eterna,
Se hace sombra el hombre,
Se hace tierra el mar...
...hasta querer....
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Se regalan tic-tacs
Se regalan para siempre...
Tuesday, October 13, 2009
BALDOSAS
Por eso
busco
nombres
entre la hierba
Cómo te llamas?
le pregunto a una corola
que de pronto
pegada al suelo entre las piedras pobres
ardió como un relámpago...
P. Neruda
(Fragmento de 'Oda a la Sencillez')
Cae sobre la ciudad una pesada bruma gris y tibia, como aliento de un lánguido dios que fue olvidado hace tiempo. Nadie la percibe en un principio, pues es su aroma dulzón un placebo que susurra en los oídos de los desesperados y los tristes que "ha finalizado el día".
Ruedan por sus frentes las perlas condensadas del cansancio, brillan como miel sobre las pieles. Son todos imágenes perfectas de causas que ni ellos entienden.
Se escapan los cansados suspiros por las bocas entreabiertas. Se ha ido el sol. Han pisado los restos de su luz sobre las baldosas de esta metrópolis del prágmata.
Algunos corren, otros; espantados por haber finalizado sus idilios con las cuentas y los plazos, se quedan absortos frente a las pantallas que les muestran los saldos parciales de sus días.
Están todos ellos anclados a palabras que cercenan las ideas y las briznas que antes cubrieron los pastizales de sus alegrías. Son amantes masoquistas del reloj y el calendario.
Camuflados con sonrisas cronometradas y poses enmarcadas en plata y humo, se han vuelto prófugos del goce sencillo, prístino y fresco que contiene una simplona carcajada o una pregunta ingenua.
Han dejado todos de creerse sus respuestas a pesar de llevarlas marcadas en los labios y esparcirlas con sus lenguas en besos turbios que son en realidad firmas de pactos y sellos de transacciones más monetarias que de azar o fe.
Calculan, asientan.
Restan para sumar.
Toman dejando y dejan de tomar.
Se compran unos a otros. Son monedas. Son razas.
Son papeles apostillados por efigies construidas sobre pretextos.
Temen a la vacuidad de un trago de agua. Prefieren las burbujas en cristal a la eternidad de un mar. Caminan tras los muertos. Aman la sangre. Crían cánceres y lamentos. Tosen triunfos.
Yacen todos ellos sobre las camas blancas de sus vacíos existencialistas. Danzan para ellos mismos los pasos finales de la orgía del adiós. Es de noche y todos, en sus cubiles, se despiden de sí mismos. Mueren.
Reviven de mañana en horario de oficina.
*****************************************************************
Crean día con día nuevos dioses, nuevos falos, nuevos edificios.
busco
nombres
entre la hierba
Cómo te llamas?
le pregunto a una corola
que de pronto
pegada al suelo entre las piedras pobres
ardió como un relámpago...
P. Neruda
(Fragmento de 'Oda a la Sencillez')
Cae sobre la ciudad una pesada bruma gris y tibia, como aliento de un lánguido dios que fue olvidado hace tiempo. Nadie la percibe en un principio, pues es su aroma dulzón un placebo que susurra en los oídos de los desesperados y los tristes que "ha finalizado el día".
Ruedan por sus frentes las perlas condensadas del cansancio, brillan como miel sobre las pieles. Son todos imágenes perfectas de causas que ni ellos entienden.
Se escapan los cansados suspiros por las bocas entreabiertas. Se ha ido el sol. Han pisado los restos de su luz sobre las baldosas de esta metrópolis del prágmata.
Algunos corren, otros; espantados por haber finalizado sus idilios con las cuentas y los plazos, se quedan absortos frente a las pantallas que les muestran los saldos parciales de sus días.
Están todos ellos anclados a palabras que cercenan las ideas y las briznas que antes cubrieron los pastizales de sus alegrías. Son amantes masoquistas del reloj y el calendario.
Camuflados con sonrisas cronometradas y poses enmarcadas en plata y humo, se han vuelto prófugos del goce sencillo, prístino y fresco que contiene una simplona carcajada o una pregunta ingenua.
Han dejado todos de creerse sus respuestas a pesar de llevarlas marcadas en los labios y esparcirlas con sus lenguas en besos turbios que son en realidad firmas de pactos y sellos de transacciones más monetarias que de azar o fe.
Calculan, asientan.
Restan para sumar.
Toman dejando y dejan de tomar.
Se compran unos a otros. Son monedas. Son razas.
Son papeles apostillados por efigies construidas sobre pretextos.
Temen a la vacuidad de un trago de agua. Prefieren las burbujas en cristal a la eternidad de un mar. Caminan tras los muertos. Aman la sangre. Crían cánceres y lamentos. Tosen triunfos.
Yacen todos ellos sobre las camas blancas de sus vacíos existencialistas. Danzan para ellos mismos los pasos finales de la orgía del adiós. Es de noche y todos, en sus cubiles, se despiden de sí mismos. Mueren.
Reviven de mañana en horario de oficina.
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Crean día con día nuevos dioses, nuevos falos, nuevos edificios.
Wednesday, August 19, 2009
AZUL
¿Who's the bird on the brim?
Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo,
Hay farolas. Somos canción molecular.
Llovemos.
Galaxiamos una incierta partitura para dos
Y juntos rompemos el cielo en mil parpadeos
Deshacemos la madeja del ahora,
Y tejiendo un 'siempre' desnudamos al instante
Somos cal. Somos flor oscura. Somos hiedra diamantina.
Volcamos destinos idos sobre setos que platican.
Hay voz. Hay suspiro. Hay un hoy.
El caracol de lo eterno se detiene para siempre,
Mueren los ochos y la serpiente perseguida.
Yacemos juntos. Corren sobre mí tus canturreos.
Arroyo arullo y sal solar.
Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo.
Son mis brazos ramas. Somos jardín de un día azul.
Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo,
Hay farolas. Somos canción molecular.
Llovemos.
Galaxiamos una incierta partitura para dos
Y juntos rompemos el cielo en mil parpadeos
Deshacemos la madeja del ahora,
Y tejiendo un 'siempre' desnudamos al instante
Somos cal. Somos flor oscura. Somos hiedra diamantina.
Volcamos destinos idos sobre setos que platican.
Hay voz. Hay suspiro. Hay un hoy.
El caracol de lo eterno se detiene para siempre,
Mueren los ochos y la serpiente perseguida.
Yacemos juntos. Corren sobre mí tus canturreos.
Arroyo arullo y sal solar.
Trinan los poros de la noche blanca que es tu cuerpo.
Son mis brazos ramas. Somos jardín de un día azul.
Friday, August 14, 2009
CUARTO
A veces se despiden.
A veces nos despedimos.
Cae la gota por la espalda,
A su paso, pulveriza piel, desprende arenas y desata tormentas,
Suena el amor seco,
Ésta, no es noche de brisa.
Sobre el suelo yacen los restos de testigos muertos,
Sobre las paredes, palabras-sombra y voces-cuento,
El eco de los dos se expande, truena,
Es tropor, aroma y rancio velo.
Trazan las manos caminos,
El encanto sucumbe a lo tibio,
Hay remolinos de carne y ejércitos de vellos anunciando puertas,
Palpitamos a destiempo un árido compás.
Crujen los cuerpos,
Murmura en mi oído el motivo,
Cabalga la intención,
Nadie nos ve, nadie mira lo que hacemos.
Me voy.
No lo sabes.
Te quedas.
Tiro al suelo el sol, lo piso.
Nadie nos ve.
*************************************************************************
Pudo ser así:
Tuesday, August 04, 2009
RUIDOS
Nadie nunca enseña a perder.
Nadie nunca enseña a llorar.
Nadie, nadie. Nadie nunca.
Espuman los ruidos a través de las paredes.
Se deshacen. Se caen y rompen en mil cristales.
Ruedan los días, caen los brazos.
Del otro lado, el mundo; del suyo, la ausencia.
Habla la luz blanca, hace plática de cuerdos.
Callan las manos. Gesto de ciegos.
Aquí no hay nadie que le diga la hora,
las saetas han muerto.
Aquí no hay nadie que espante a las aves.
Hay gaviotas y golondrinas que esperan, palpitan con ella.
Habitan los huecos de su memoria y se alimentan de pedazos de grito.
La arena se hizo blanca. Se enfrió la piel.
Aquí no hay nadie que le diga que el ruido de las olas está sólo en su memoria.
Es de día y la luz entra por las ventanas.
**************************************************************
Para ella.
http://www.adnsureste.info/index.php/notas-del-dia/1127-qmaro-de-fondoq-cobra-victima-se-trata-de-una-nina-de-6-anos-0928-h
Nadie nunca enseña a llorar.
Nadie, nadie. Nadie nunca.
Espuman los ruidos a través de las paredes.
Se deshacen. Se caen y rompen en mil cristales.
Ruedan los días, caen los brazos.
Del otro lado, el mundo; del suyo, la ausencia.
Habla la luz blanca, hace plática de cuerdos.
Callan las manos. Gesto de ciegos.
Aquí no hay nadie que le diga la hora,
las saetas han muerto.
Aquí no hay nadie que espante a las aves.
Hay gaviotas y golondrinas que esperan, palpitan con ella.
Habitan los huecos de su memoria y se alimentan de pedazos de grito.
La arena se hizo blanca. Se enfrió la piel.
Aquí no hay nadie que le diga que el ruido de las olas está sólo en su memoria.
Es de día y la luz entra por las ventanas.
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Para ella.
http://www.adnsureste.info/index.php/notas-del-dia/1127-qmaro-de-fondoq-cobra-victima-se-trata-de-una-nina-de-6-anos-0928-h
Thursday, July 30, 2009
LA ESPERA
Duele en el centro de la espalda, bajo el corazón, la ausencia de lo no conocido
Se siente el alma circulando, siendo,
Caen los pretextos a pedazos, allanan pasos,
Abrasa la espera, pero también alimenta...
Quisiera quedarme sentado, cerrar los ojos y en un segundo aprender a leer el viento.
Entender los mensajes que nacen en las hojas de los árboles y descifrarlos antes de que mueran secos.
Escuchar el murmullo de la ciudad, contándome las historias de sus parasitarios habitantes y saber, saber, saberte y saberme al fin.
Quisiera que llovieran tus abrazos, poder guardarlos entre las páginas del libro que por ahora leo y usarlos cuando más los necesito. Tejer con tus palabras el abrigo que acabará con el frío de la cotidiana agonía de los días. Tomar sorbos de tu aliento que endulcen nuestras horas.
Quisiera que te callaras, tomaras las llaves y llegaras a casa sin aviso previo, que me reconocieras apenas cruzaramos las miradas y los dos entonces entendiéramos que ha llegado el principio. Que la búsqueda terminó porque ha comenzado el camino.
Imagino ya los pasos. Imagino ya las manos.
Te huelo ya, cerca, expectante, pero no descifro aún los detalles de tu rostro. Sé que lo sabré apenas y me toques. Sé que me sabrás.
Entendido el código, vivido, latido, comenzará la historia escrita en tiempo con letras-piel y puntuación libre dictada por las miradas, las mañanas, los besos, las caricias y las palpitaciones que compartiremos juntos.
En el fondo ya te sé, aunque todavía no te vea.
Seremos un 'somos', construiremos un 'nuestro'.
Dos.
*********************************************************
Llega ya y tomemos una taza de té que dure para siempre, ese siempre que definiremos juntos.
Se siente el alma circulando, siendo,
Caen los pretextos a pedazos, allanan pasos,
Abrasa la espera, pero también alimenta...
Quisiera quedarme sentado, cerrar los ojos y en un segundo aprender a leer el viento.
Entender los mensajes que nacen en las hojas de los árboles y descifrarlos antes de que mueran secos.
Escuchar el murmullo de la ciudad, contándome las historias de sus parasitarios habitantes y saber, saber, saberte y saberme al fin.
Quisiera que llovieran tus abrazos, poder guardarlos entre las páginas del libro que por ahora leo y usarlos cuando más los necesito. Tejer con tus palabras el abrigo que acabará con el frío de la cotidiana agonía de los días. Tomar sorbos de tu aliento que endulcen nuestras horas.
Quisiera que te callaras, tomaras las llaves y llegaras a casa sin aviso previo, que me reconocieras apenas cruzaramos las miradas y los dos entonces entendiéramos que ha llegado el principio. Que la búsqueda terminó porque ha comenzado el camino.
Imagino ya los pasos. Imagino ya las manos.
Te huelo ya, cerca, expectante, pero no descifro aún los detalles de tu rostro. Sé que lo sabré apenas y me toques. Sé que me sabrás.
Entendido el código, vivido, latido, comenzará la historia escrita en tiempo con letras-piel y puntuación libre dictada por las miradas, las mañanas, los besos, las caricias y las palpitaciones que compartiremos juntos.
En el fondo ya te sé, aunque todavía no te vea.
Seremos un 'somos', construiremos un 'nuestro'.
Dos.
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Llega ya y tomemos una taza de té que dure para siempre, ese siempre que definiremos juntos.
Saturday, July 04, 2009
TODO Y NADA
Por ahora está sentado en la mesa central de ese lugar al que llama 'NADA', justo ahí donde puede ver mejor lo que no es y lo que no fue. El calor del largo trago de té baja lentamente por su garganta, explota en su estómago y de ahí se expande por todo el cuerpo, justo como sucedió con sus sueños la primera vez que le miró con atención.
De esa noche quedan sólo recuerdos extraviados y extraños transmutados en olores e imágenes con poca luz. Aún así, le bastan para trazar el entorno imaginario de la siguiente vez en que le vea. Por unos instantes todo deja de importar. Los ruidos caen al suelo, las rancias excusas mueren secas. Nada más hay. Sólo él, ahí, sentado en medio de su TODO temporal, regalándose un instante para dos. Aunque falte uno aún.
Té para uno, sueño para dos...
Friday, June 12, 2009
SOLEDAD
Duele en el corazón todo lo que no se dice,
los perdones y las preguntas son mudo soplo de intriga,
se pegan los pies al fango que es la noche en que dormimos,
Hiede el cieno del amor, hiede la musa llamada fracaso,
alas amorfas se baten en duelos nostálgicos, recónditos,
Golpean sin nunca emprender vuelos,
Explotan nuestros átomos,
se ahogan entre insectos negros los niños que fuimos,
respiramos nuestros gritos para seguir viviendo,
Se acaba la calma en un instante,
y comienza de nuevo ante nosotros,
ese baile de cenizas que llamamos soledad...
los perdones y las preguntas son mudo soplo de intriga,
se pegan los pies al fango que es la noche en que dormimos,
Hiede el cieno del amor, hiede la musa llamada fracaso,
alas amorfas se baten en duelos nostálgicos, recónditos,
Golpean sin nunca emprender vuelos,
Explotan nuestros átomos,
se ahogan entre insectos negros los niños que fuimos,
respiramos nuestros gritos para seguir viviendo,
Se acaba la calma en un instante,
y comienza de nuevo ante nosotros,
ese baile de cenizas que llamamos soledad...
Tuesday, February 17, 2009
GALAXIA Y MELODÍA
Ella le cuenta cuanto ha esperado por él,
se lo dice con palabras que en el aire dibujan azares para ambos,
le ha dicho los nombres de sus miedos,
y ha cantado para su nuevo amor todas sus aventuras...
Saben que son el uno para el otro,
se han esperado por años y su encuentro,
sólo marca el inicio de los anhelos cumplidos...
Él es el susurro del viento que le prometió todo,
es respiro,
es pulso compartido,
es razón y respuesta...
Ella es para él galaxia y melodía de estrellas,
arrullo, palabra y cariz de la pregunta que no necesitará hacer nunca más,
es el día que durará para siempre...
Se han estado esperando desde hace tiempo,
desde dimensiones distintas,
Se han encontrado ya...
Se conocerán por siempre...
**********************************************************
Pour ma belle Lou...
La lampyre magique...
se lo dice con palabras que en el aire dibujan azares para ambos,
le ha dicho los nombres de sus miedos,
y ha cantado para su nuevo amor todas sus aventuras...
Saben que son el uno para el otro,
se han esperado por años y su encuentro,
sólo marca el inicio de los anhelos cumplidos...
Él es el susurro del viento que le prometió todo,
es respiro,
es pulso compartido,
es razón y respuesta...
Ella es para él galaxia y melodía de estrellas,
arrullo, palabra y cariz de la pregunta que no necesitará hacer nunca más,
es el día que durará para siempre...
Se han estado esperando desde hace tiempo,
desde dimensiones distintas,
Se han encontrado ya...
Se conocerán por siempre...
**********************************************************
Pour ma belle Lou...
La lampyre magique...
Saturday, December 27, 2008
SON...
Uno del otro lado, sigue escribiendo...
Son los ojos de uno cerrándose al tiempo,
Es el otro respirando vuelos y exhalando ayeres...
Son dos en dos lugares distintos, rondando una misma frase y compartiendo un instante...
Son manos juntas...
Son un 'somos',
Aire, agua y susurros hipnotizando palabras...
Ojos que se cierran y abren en un mismo instante,
y música de todos los colores,
Son..
************************************************************************
Petit Prince: Vous sommes
Son los ojos de uno cerrándose al tiempo,
Es el otro respirando vuelos y exhalando ayeres...
Son dos en dos lugares distintos, rondando una misma frase y compartiendo un instante...
Son manos juntas...
Son un 'somos',
Aire, agua y susurros hipnotizando palabras...
Ojos que se cierran y abren en un mismo instante,
y música de todos los colores,
Son..
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Petit Prince: Vous sommes
Sunday, January 06, 2008
DÍAS
Los días que faltan los cuento como gotas de agua en un gran mar,
no quiero verlos,
presentirlos es una mejor forma de saberlos...
Los días que faltan me saben a café amargo,
y se saborean en la garganta,
largos y calientes, pausados...
Los días que faltan para que decidamos cuanto nos quedamos,
y sobre todo qué nos preguntamos,
se cuentan ya con los dedos de las manos...
Siento que son pocos...
**********************************************************************
Algo bueno de los días de enero es que te dan la sensación de que falta mucho para otro inútil recuento. Taste like chance...
no quiero verlos,
presentirlos es una mejor forma de saberlos...
Los días que faltan me saben a café amargo,
y se saborean en la garganta,
largos y calientes, pausados...
Los días que faltan para que decidamos cuanto nos quedamos,
y sobre todo qué nos preguntamos,
se cuentan ya con los dedos de las manos...
Siento que son pocos...
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Algo bueno de los días de enero es que te dan la sensación de que falta mucho para otro inútil recuento. Taste like chance...
Friday, December 21, 2007
ESCAPE
Por los ojos se le va un poco de mar,
escapa así,
ácido y eterno; compañero,
Se hace del azul, vérdugo y amante,
y la arena es respuesta,
de un largo camino,
Brisa es la causa,
quien abre su boca,
mientras por los ojos se le escapa un poco de mar...
Lo pensó por mucho tiempo. Después entendió que era motivo. Cerró la puerta dejando atrás las voces y los rincones oscuros, la bilis negra y también las promesas.
Ahora, hará del cielo cobijo. Dormirá para sí, y despertará para todos, mientras sentado deja que un poco de sus ojos regrese al mar.
Se fue sabiéndose uno.
Se fue un día de mañana, regresará la mañana de su día. Porque así es la vida, para ir y venir.
**********************************************************************
Suerte y abrazo desde aquí, mon cher.
escapa así,
ácido y eterno; compañero,
Se hace del azul, vérdugo y amante,
y la arena es respuesta,
de un largo camino,
Brisa es la causa,
quien abre su boca,
mientras por los ojos se le escapa un poco de mar...
Lo pensó por mucho tiempo. Después entendió que era motivo. Cerró la puerta dejando atrás las voces y los rincones oscuros, la bilis negra y también las promesas.
Ahora, hará del cielo cobijo. Dormirá para sí, y despertará para todos, mientras sentado deja que un poco de sus ojos regrese al mar.
Se fue sabiéndose uno.
Se fue un día de mañana, regresará la mañana de su día. Porque así es la vida, para ir y venir.
**********************************************************************
Suerte y abrazo desde aquí, mon cher.
Monday, November 26, 2007
NIÑO NUESTRO
Fuí trago de agua que se hace camino,
agua que lava tiempo,
agua para olvidar lo fatuo del celo,
........................................................alas inertes, voces secas,
Esperé una llegada en llanto,
segundo preciso, nunca momento,
me comí un respiro,
para ser aliento,
............................................................................luces fuímos,
Sentado e inconexo,
entiendo hay un fin,
y no pretendo un comienzo,
sentado, ido,
hago del polvo, recuerdos...
.........................................................reflejo en agua oscura,
Mi garganta es mazmorra,
Y la palabra: cautiva,
Soy sólo voz partida,
de una promesa no dicha...
*****************************************************************
Recuerdo vagos momentos de una madeja que al destejerse, se llevó muchos sueños,
nos recuerdo llorándote,
Aún nos veo,
Te amaremos siempre niño nuestro.
Nuestro Santiago, que vino un ratito, y nos hizo la vida.
Que se fue en un segundo, que es eterno.
Nuestro niño. Todos nosotros en un latido.
agua que lava tiempo,
agua para olvidar lo fatuo del celo,
........................................................alas inertes, voces secas,
Esperé una llegada en llanto,
segundo preciso, nunca momento,
me comí un respiro,
para ser aliento,
............................................................................luces fuímos,
Sentado e inconexo,
entiendo hay un fin,
y no pretendo un comienzo,
sentado, ido,
hago del polvo, recuerdos...
.........................................................reflejo en agua oscura,
Mi garganta es mazmorra,
Y la palabra: cautiva,
Soy sólo voz partida,
de una promesa no dicha...
*****************************************************************
Recuerdo vagos momentos de una madeja que al destejerse, se llevó muchos sueños,
nos recuerdo llorándote,
Aún nos veo,
Te amaremos siempre niño nuestro.
Nuestro Santiago, que vino un ratito, y nos hizo la vida.
Que se fue en un segundo, que es eterno.
Nuestro niño. Todos nosotros en un latido.
Wednesday, August 22, 2007
SANTIAGO
God gave a present to us, made of flesh and bones...
Our heart... our soul...
You make our spirit go...
Santiago es del alma, del cuerpo, vida y sueño.
Santiago, tan Santiago de todos, de la lucha y de sangre. Santiago de luz.
Del cristal en los ojos de todos, es sonrisa, espíritu de todos.
Santiago es todos, todos en uno, los deseos, el amor.
Santiago es el amor que tenemos, el segundo preciso, el suspiro que no se guarda, que late, que crece...
Santiago, grito quedito que retumba en todos, Santiago de sueño. Respira nuestro aire niño, que eres tu quien da vida a todos. Eres tu quien abre los ojos y nos hace ver a todos...
Nuestro... ya aquí.
...................................................................................................................................
Santiago nació ayer, a las once de la mañana de parto natural. Tiene seis meses apenas pero lucha como un grande, nació chillando. Es tan fuerte que ya abrío los ojos, da patadas, sonríe, hace gestos... nos hace la vida...
Todos nuestros latidos para ti... todos nuestros respiros para ti... Vamos amor... Vamos Santiago!!!
Our heart... our soul...
You make our spirit go...
Santiago es del alma, del cuerpo, vida y sueño.
Santiago, tan Santiago de todos, de la lucha y de sangre. Santiago de luz.
Del cristal en los ojos de todos, es sonrisa, espíritu de todos.
Santiago es todos, todos en uno, los deseos, el amor.
Santiago es el amor que tenemos, el segundo preciso, el suspiro que no se guarda, que late, que crece...
Santiago, grito quedito que retumba en todos, Santiago de sueño. Respira nuestro aire niño, que eres tu quien da vida a todos. Eres tu quien abre los ojos y nos hace ver a todos...
Nuestro... ya aquí.
...................................................................................................................................
Santiago nació ayer, a las once de la mañana de parto natural. Tiene seis meses apenas pero lucha como un grande, nació chillando. Es tan fuerte que ya abrío los ojos, da patadas, sonríe, hace gestos... nos hace la vida...
Todos nuestros latidos para ti... todos nuestros respiros para ti... Vamos amor... Vamos Santiago!!!
Monday, August 13, 2007
HUECO
Pienso en cuantos son los demonios encerrados en frascos de vidrio color verde y se me revuelve el estómago,
se me nubla la vista de sólo recordar cuantas cartas se escriben ahora con palabras rebuscadas y pretextos amargos...
Te recuerdo en una mañana y te olvido una tarde,
tenemos sexo en una ráfaga nocturna de concilio entredicho y después el amor eterno nos durá una semana-vida,
el agua que corre es turbia, dejó de ser estanque para convertirse en río,
tus palabras murieron brisa y renacieron vendaval,
y lo que un día extrañe es hoy un hueco en el pecho.
Como ese hueco que en sueños cerraste con tus manos,
como ese hueco que hice con los ojos cerrados...
soy soplo de viento en una de tus excusas, y eso lo sé,
tanto como sé que de todos es a mi a quien olvidas en cada uno de tus besos,
y que soy ese susurro de la lira de un orfeo,
que en la noche deja moribundo tu aliento.
Soy la causa de tu enojo, de tu incertidumbre eterna.
se me nubla la vista de sólo recordar cuantas cartas se escriben ahora con palabras rebuscadas y pretextos amargos...
Te recuerdo en una mañana y te olvido una tarde,
tenemos sexo en una ráfaga nocturna de concilio entredicho y después el amor eterno nos durá una semana-vida,
el agua que corre es turbia, dejó de ser estanque para convertirse en río,
tus palabras murieron brisa y renacieron vendaval,
y lo que un día extrañe es hoy un hueco en el pecho.
Como ese hueco que en sueños cerraste con tus manos,
como ese hueco que hice con los ojos cerrados...
soy soplo de viento en una de tus excusas, y eso lo sé,
tanto como sé que de todos es a mi a quien olvidas en cada uno de tus besos,
y que soy ese susurro de la lira de un orfeo,
que en la noche deja moribundo tu aliento.
Soy la causa de tu enojo, de tu incertidumbre eterna.
Tuesday, August 07, 2007
SIETE
7 de Agosto de 1982 y desde entonces...
Las paredes pintadas con crayola y los cuentos de un círculo que habla,
los enanos saliendo de páginas sin color que iluminan descascaradas mentes, los gritos de efebos vueltos locos,
Una boca diminuta que se comería al mundo en dos frases,
los papeles hechos alas y el aire metido en las letras, relojes en arenas infinitas que se terminan en tres pasos,
La voz y la luz y la calma de momentos color té,
los caminos encontrados y los duendes que huelen a tierra mojada,
las gaviotas enamoradas de golondrinas color plata,
las ramas de los árboles custodiando nubes que les platican cuentos que no son de hadas ni dragones alados,
El bosque negro en el que nace la certeza y armadura de un león dorado,
la camisa blanca abierta, los botones como días y las causas como velas prendidas en un cuarto pequeño... oscuro en que habitamos aún dos ingenuos...
La mano desprendida y dos esmeraldas clavadas en mi frente sudando...
manos en muslos y piel piñon, cabello traslúcido y una boca que se mueve sin sentido...
Dos ojos, dos bocas y una justificación metida en una nota,
yo y más de ti que de lo que cuento, tu y más yo allá donde estamos aún,
Ahora sólo uno, uno que queda...
Una lista de cosas que se hacen solas y aguas azules en cascadas que caen en el pecho, caricias que corren e intenciones que se quedan,
alas plantadas en caliza piedra...
Hécate hecha virgen y Venus reina,
Helios, Aquiles y los cíclopes corriendo, nadando en marejadas lenguas,
camino y casa...
Así también campo abierto y pasos...
***********************************************************************************
Hace unas horas la sangre roja sobre el piso me hizo recordar que las letras nunca serán un suspiro en la espalda desnuda...
Las paredes pintadas con crayola y los cuentos de un círculo que habla,
los enanos saliendo de páginas sin color que iluminan descascaradas mentes, los gritos de efebos vueltos locos,
Una boca diminuta que se comería al mundo en dos frases,
los papeles hechos alas y el aire metido en las letras, relojes en arenas infinitas que se terminan en tres pasos,
La voz y la luz y la calma de momentos color té,
los caminos encontrados y los duendes que huelen a tierra mojada,
las gaviotas enamoradas de golondrinas color plata,
las ramas de los árboles custodiando nubes que les platican cuentos que no son de hadas ni dragones alados,
El bosque negro en el que nace la certeza y armadura de un león dorado,
la camisa blanca abierta, los botones como días y las causas como velas prendidas en un cuarto pequeño... oscuro en que habitamos aún dos ingenuos...
La mano desprendida y dos esmeraldas clavadas en mi frente sudando...
manos en muslos y piel piñon, cabello traslúcido y una boca que se mueve sin sentido...
Dos ojos, dos bocas y una justificación metida en una nota,
yo y más de ti que de lo que cuento, tu y más yo allá donde estamos aún,
Ahora sólo uno, uno que queda...
Una lista de cosas que se hacen solas y aguas azules en cascadas que caen en el pecho, caricias que corren e intenciones que se quedan,
alas plantadas en caliza piedra...
Hécate hecha virgen y Venus reina,
Helios, Aquiles y los cíclopes corriendo, nadando en marejadas lenguas,
camino y casa...
Así también campo abierto y pasos...
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Hace unas horas la sangre roja sobre el piso me hizo recordar que las letras nunca serán un suspiro en la espalda desnuda...
Wednesday, July 25, 2007
LUZ Y LUNA
For you both, for doin' it. Forever a song... forever two girls...
Mishelle en Abril es una sonrisa grande con olor dulce que secuestra latidos. La luz de Abril es para ella, la de una luna que no prometió nada pero ya esta cumpliendo. Mishelle en Abril es voz que no se calló las cosas y que deja a las aves volar libres... de ellas son los valles y los tiempos... de ellas los momentos...
Es entonces que Mishelle es luna y es luz, y esa luz es Abril y es así que Abril es Mishelle. Como dos manos juntas, dos mujeres y dos bocas... Abril besa a Mishelle con una canción en los ojos...
Mujer y mujer que se unen en un beso y se vuelven un mismo aliento. Aliento que camina y hace caminos nuevos...
Mishelle en luz de la luna y luna de luz en un Abril desde ya eterno...
**********************************************************************************
Que les puedo decir... las quiero...
Mishelle en Abril es una sonrisa grande con olor dulce que secuestra latidos. La luz de Abril es para ella, la de una luna que no prometió nada pero ya esta cumpliendo. Mishelle en Abril es voz que no se calló las cosas y que deja a las aves volar libres... de ellas son los valles y los tiempos... de ellas los momentos...
Es entonces que Mishelle es luna y es luz, y esa luz es Abril y es así que Abril es Mishelle. Como dos manos juntas, dos mujeres y dos bocas... Abril besa a Mishelle con una canción en los ojos...
Mujer y mujer que se unen en un beso y se vuelven un mismo aliento. Aliento que camina y hace caminos nuevos...
Mishelle en luz de la luna y luna de luz en un Abril desde ya eterno...
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Que les puedo decir... las quiero...
Friday, July 20, 2007
SUSPIRO - WHISPER
you'll be given love, you'll be taken care of,
you'll be given love, you have to trust it,
maybe not from the sources, you have poured yours,
maybe not from the directions, you are staring at,
twist your head around, it's all around you... (All is full of love, Björk)
you'll be given love, you have to trust it,
maybe not from the sources, you have poured yours,
maybe not from the directions, you are staring at,
twist your head around, it's all around you... (All is full of love, Björk)
Tuve un sueño - Had a dream
sobre ti, sobre una cama, - about ya, 'bout a bed,
ambos... ahí - both... there
tu soplando vida a un corazón - you blowing life into a heart
vida como miles luces - life like thousand lights
una y otra vez, - over and over again
tus labios eran la puerta del mundo - your lips where the key to the world
las puertas abiertas cual brazos - the gate opened like arms
encendí las luces - turned the lights on
haciendo a las aves volar - making the bird fly away
como agua que se evapora - just like water evaporating
entendí que fue sólo un sueño - realized it was just a dream
una palabra tuya firmó la carta, - one of your words signed out the letter
pero palabras no escritas siguen volando aquí - but unwritten words still flying here...
sigo tieniendo un cielo - still got a sky
dentro de un suspiro incierto - inside an uncertain whisper
sobre ti, sobre una cama, - about ya, 'bout a bed,
ambos... ahí - both... there
tu soplando vida a un corazón - you blowing life into a heart
vida como miles luces - life like thousand lights
una y otra vez, - over and over again
tus labios eran la puerta del mundo - your lips where the key to the world
las puertas abiertas cual brazos - the gate opened like arms
encendí las luces - turned the lights on
haciendo a las aves volar - making the bird fly away
como agua que se evapora - just like water evaporating
entendí que fue sólo un sueño - realized it was just a dream
una palabra tuya firmó la carta, - one of your words signed out the letter
pero palabras no escritas siguen volando aquí - but unwritten words still flying here...
sigo tieniendo un cielo - still got a sky
dentro de un suspiro incierto - inside an uncertain whisper
Monday, July 16, 2007
CARMEN
Dos vestiditos, zapatos y un suéter fueron lo único que trajo consigo, en sus planes ya no había muñecas ni holanes, ni zumbidos fantásticos... todo eso se lo quedó la niña que dejaba -ella misma hecha promesa-
Lo demás vendría después. La despedida fue un susurro que los otros niños no querían escuchar, su despedida fue un susurro que hasta hoy nadie ha escuchado. Trece años y una vida fueron el equipaje con el que no escapó de nadie más que de sí misma.
De su boca nunca escaparon sus miedos ni tampocos sus desencantos. Trece años le habían dado el temple de un hombre de esos que nunca lloran pero también la imaginería de una niña eterna. Una niña soñando con vestidos y con perlas... con el cabello más negro y la piel más blanca de todas... con los ojos como ópalos gigantes, incitantes... con sus manos que son como alas...
Después vinieron todos los vestidos y todas las miradas... todos los tacones del mundo, las joyas y todas las bolsas. Y vino el mundo y le prometió cosas más allá de todo lo pensado. El mundo era como un gran dije con miles de gemas. Pero las gemas aún eternas nunca están hechas de carne... nunca palpitan como una promesa.
Un mundo hecho dije que cambió por tres latidos envueltos en llantos y mimos. La niña ya no necesitaba muñecas... la vida en sus manos era el mejor de los divertimentos. Todo fue y es suyo... todas las flores y todas las risas... pero nunca todos los miedos...
Lo demás no lo se de cierto... lo escrito es imaginería mezclada con azúcar justo como ella... sueño mezclado con azúcar...
************************************************************************************
FELIZ CUMPLEAÑOS MAMA...
Tiene metidas en el alma todas la palabras dulces. En las manos las caricias más suaves y sanadoras. En la mirada el apego eterno o el desdén temido. Es una niña mimada de trece años y una mujer eterna. Es la que hace vida con las manos y da palizas con sus reproches. Es mi mamá y se le ama... y se llama Carmen...
Lo demás vendría después. La despedida fue un susurro que los otros niños no querían escuchar, su despedida fue un susurro que hasta hoy nadie ha escuchado. Trece años y una vida fueron el equipaje con el que no escapó de nadie más que de sí misma.
De su boca nunca escaparon sus miedos ni tampocos sus desencantos. Trece años le habían dado el temple de un hombre de esos que nunca lloran pero también la imaginería de una niña eterna. Una niña soñando con vestidos y con perlas... con el cabello más negro y la piel más blanca de todas... con los ojos como ópalos gigantes, incitantes... con sus manos que son como alas...
Después vinieron todos los vestidos y todas las miradas... todos los tacones del mundo, las joyas y todas las bolsas. Y vino el mundo y le prometió cosas más allá de todo lo pensado. El mundo era como un gran dije con miles de gemas. Pero las gemas aún eternas nunca están hechas de carne... nunca palpitan como una promesa.
Un mundo hecho dije que cambió por tres latidos envueltos en llantos y mimos. La niña ya no necesitaba muñecas... la vida en sus manos era el mejor de los divertimentos. Todo fue y es suyo... todas las flores y todas las risas... pero nunca todos los miedos...
Lo demás no lo se de cierto... lo escrito es imaginería mezclada con azúcar justo como ella... sueño mezclado con azúcar...
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FELIZ CUMPLEAÑOS MAMA...
Tiene metidas en el alma todas la palabras dulces. En las manos las caricias más suaves y sanadoras. En la mirada el apego eterno o el desdén temido. Es una niña mimada de trece años y una mujer eterna. Es la que hace vida con las manos y da palizas con sus reproches. Es mi mamá y se le ama... y se llama Carmen...
Monday, July 09, 2007
OJOS NEGROS
De niña siempre le preguntaba a su madre porque había sido ella la única en no tener los ojos claros como su papá.
Cuando nació tenía en la frente la marca de la más grande de las esperanzas. De su boca salieron las voces que callaron a todos los monstruos e hicieron sonar todas las notas. El nombre elegido traía consigo también una promesa que más tarde alegraría las tardes con sólo un par de botas, gorra y un bat de béisbol.
Nunca lloraría como una niña normal. Su llanto - raro como los unicornios - se deja escuchar solamente cuando todos parecen ocupados en otras cosas. Sus risas; igual de raras, como el canto de las sirenas, encantan a muchos, pero son entendidas por pocos.
De niña preguntaba por el color de sus ojos, -¿porqué negros?- sin darse cuenta que en ellos nace una luz azul que calma el corazón de quien ella quiera.
De sus ojos y sus risas... siempre luz.
Feliz Cumple hermosa Natalia.
Tu sei parte importante de la mia vitta.
Ni con todos los Louboutins, Choos y Blahniks del mundo...
Cuando nació tenía en la frente la marca de la más grande de las esperanzas. De su boca salieron las voces que callaron a todos los monstruos e hicieron sonar todas las notas. El nombre elegido traía consigo también una promesa que más tarde alegraría las tardes con sólo un par de botas, gorra y un bat de béisbol.
Nunca lloraría como una niña normal. Su llanto - raro como los unicornios - se deja escuchar solamente cuando todos parecen ocupados en otras cosas. Sus risas; igual de raras, como el canto de las sirenas, encantan a muchos, pero son entendidas por pocos.
De niña preguntaba por el color de sus ojos, -¿porqué negros?- sin darse cuenta que en ellos nace una luz azul que calma el corazón de quien ella quiera.
De sus ojos y sus risas... siempre luz.
Feliz Cumple hermosa Natalia.
Tu sei parte importante de la mia vitta.
Ni con todos los Louboutins, Choos y Blahniks del mundo...
Thursday, July 05, 2007
NO TODOS
A veces uno encuentra con la ayuda de otros.
no dedica. no es tiempo.
No escribió en papeles que pueda encontrar amontonados con facturas y periódicos viejos. Nunca un recado en el pizarrón ni siquiera un beso en la frente antes de irse. No fotos.
(los besos en la frente son palabras que nunca se dirán transmutadas en caricia).
Dejó un surco en el lago desbordado de mi espalda sudorosa, un surco eterno que se vacía en una boca mojada y cuyas grietas fueron dos ojos entrecerrados, ojos blancos como el vuelo de las garzas. Las letras que no leí entonces se escribieron en el aire y hoy son marcas en mis pulmones, como respiros dáctilares, mis manos que le respiran en el color azul marino y los tés de menta en los ojos.
Diez dedos y dos piernas, las huellas del oficio en la piel del carnero y los centauros muertos conservados en miel.
El baile de nuestras lenguas como cobras en trance, como gotas y cascada que se encuentran en el aire, que al caer son una misma y al chocar son dos sonidos. Tu dormir acariciando, tu aliento ajando. Mis manos en la cabecera de la cama eran compás, tus ojos cerrados: movimiento.
Andante y allegro.
Tu boca en mi pecho soplando al corazón. Tu boca en mi boca. Mi boca en tu pecho. Tu viéndome dormir, yo fingiendo que duermo.
Despiertos, párpados traicioneros.
Ni recados ni notas sueltas. Pero a veces en la noche siento que estás viéndome. Yo finjo que duermo. Ni mensajes ni reencuentros. Pero a veces palpito, es aire en el pecho.
No todos se despiden de los muertos.
Friday, June 29, 2007
IMAGINO
Desde aquí imagino tu pecho como un cielo estrellado de pecas rosas y dos soles hermosos color rosa pálido. Imagino tu entrepierna como un pastizal en día de tormenta y mi lengua cual caballo galopando sobre ti.
Saturday, June 23, 2007
ARPÍAS
No se dicen las cosas porque cada uno guarda un pedazo de su cielo en la mirada que usa en ese instante preciso en que nada es nadie y nadie vuela como nada. Se guardan para sí los espacios abiertos en una vieja casona escondida en una calle de la infancia compartida en la que jugaron sin conocerse nunca, tan roídas por el tiempo están las puertas como los pretextos para no encontrarse.
Señalan en calendarios de años muertos las fechas a las que no llegan para no saberse sólo carne de cañón y así al final seguir alimentando arpías que nacen y nacerán de sus anhelos calcinados en la hoguera de sus noches.
Pero no es la lumbre causa sino protesta del cuerpo. Porque los dedos ansían y de ellos las yemas mueren cada vez que no tocan. No es la lumbre causa, es protesta de los poros y los vellos, es la garganta pidiendo y la nariz susurrando. Es protesta del cuerpo despertar en la noche peleando consigo mismo y contubernio con la boca para amanecer seca y pidiendo.
Así los cuerpos en la noche desprendidos yacen. Los vapores se juntan, se llaman y se quedan sólo viendo como el viento roza y agolpa flujos en el vientre, reclamando y flagelándose.
Al final nadie quiere parir más arpías.
Señalan en calendarios de años muertos las fechas a las que no llegan para no saberse sólo carne de cañón y así al final seguir alimentando arpías que nacen y nacerán de sus anhelos calcinados en la hoguera de sus noches.
Pero no es la lumbre causa sino protesta del cuerpo. Porque los dedos ansían y de ellos las yemas mueren cada vez que no tocan. No es la lumbre causa, es protesta de los poros y los vellos, es la garganta pidiendo y la nariz susurrando. Es protesta del cuerpo despertar en la noche peleando consigo mismo y contubernio con la boca para amanecer seca y pidiendo.
Así los cuerpos en la noche desprendidos yacen. Los vapores se juntan, se llaman y se quedan sólo viendo como el viento roza y agolpa flujos en el vientre, reclamando y flagelándose.
Al final nadie quiere parir más arpías.
Monday, June 18, 2007
LLAVE
Nunca supe como cerrar bien la puerta, ni tampoco que no hay en la vida dobles llaves o candados que me resguarden de todos los niños que fuimos cuando estuvimos ahí durmiendo sobre el pasto.
No supe tampoco reconocer el olor de las flores secas ni la despedida planeada, inminente, esa que nuestros gestos delataron por tanto tiempo y que se camufló con el bosque de hayas en el que dormíamos.
El silencio fue el ave que se hizo presente pero nunca amenazó. Las palabras fueron su alimento y la sospecha el ruido de su aleteo. Despedida y daga. Fue herida, más no es cicatriz.
De todo el odio que te tuve sólo guardo el recuerdo de un gran lobo temible y fiero, blanco y brillante, conservado en la miel de los buenos momentos. Así lo guardo en la mente para olvidarlo en la piel.
De todo eso que fue, aún conservo la llave inútil y plateada.
Y la llevo en el cuello.
*****************************************************************************
A nadie más que a mí.
No supe tampoco reconocer el olor de las flores secas ni la despedida planeada, inminente, esa que nuestros gestos delataron por tanto tiempo y que se camufló con el bosque de hayas en el que dormíamos.
El silencio fue el ave que se hizo presente pero nunca amenazó. Las palabras fueron su alimento y la sospecha el ruido de su aleteo. Despedida y daga. Fue herida, más no es cicatriz.
De todo el odio que te tuve sólo guardo el recuerdo de un gran lobo temible y fiero, blanco y brillante, conservado en la miel de los buenos momentos. Así lo guardo en la mente para olvidarlo en la piel.
De todo eso que fue, aún conservo la llave inútil y plateada.
Y la llevo en el cuello.
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A nadie más que a mí.
Wednesday, June 13, 2007
SEA
Je ne suis pas un étranger dans cette situation,
Je suis ton chanson, tu est mon mot...
Sábete causa directa, impía,
de intenciones ocultas y voces leídas,
porque es tu verso remo,
y tus rimas olas.
Una proa somos, a ella vayamos,
resuello, murmullo y grito,
ahogo y diurno arrullo,
Jungla caliente,
llena de rizos a veces incluso transparentes,
Pastizal de piel,
salpicado de lunares, agua, sal y miel,
Sábete aliento y brasa,
Sábete ancla y soga,
Pelea de brazos,
y llave de piernas.
Que las velas al viento se extiendan en brazos,
y se afianzen mis manos en tus muñecas,
que la espuma en el agua,
sea sonido de las olas que revientan.
*************************************************************
Que sea un nuevo tono, un tono de azul.
Je suis ton chanson, tu est mon mot...
Sábete causa directa, impía,
de intenciones ocultas y voces leídas,
porque es tu verso remo,
y tus rimas olas.
Una proa somos, a ella vayamos,
resuello, murmullo y grito,
ahogo y diurno arrullo,
Jungla caliente,
llena de rizos a veces incluso transparentes,
Pastizal de piel,
salpicado de lunares, agua, sal y miel,
Sábete aliento y brasa,
Sábete ancla y soga,
Pelea de brazos,
y llave de piernas.
Que las velas al viento se extiendan en brazos,
y se afianzen mis manos en tus muñecas,
que la espuma en el agua,
sea sonido de las olas que revientan.
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Que sea un nuevo tono, un tono de azul.
Saturday, June 02, 2007
SOY
Él y él son del mismo pan y son niño que guarda frasquitos llenos de palabras que suenan a dulce y saben a rima . Sus tardes tienen el color del té y traen consigo una pared blanca como nieve de diamante, como esa de los cuentos que se inventa en donde recorre desiertos llenos de cuadritos de colores y con relojes escondidos bajo las piedras. Él y el que no es él comen juntos paletas de menta y cereza que cortan la lengua.
Él y él son casa y cama con olor de tierra mojada. Y hablo de mí y de él porque somos uno mismo, no tres, ni dos. Habló porque de palabras como y de vida río. De las casas tengo voces en cajas de madera y palabras no cantadas, de las cajas de madera tengo recortes de papel y botones, piedras, hojas y semillas.
Soy y somos cancerbero y basílisco de las intenciones no dichas y guardo de todos carne eterna y latidos vivos como un gran collar alrededor de mi cuello. Soy la lengua entre tus piernas y el razguño en tu espalda. Soy un ombligo y un dedo dentro de una boca roja. Soy rojo y azul que hace un morado intenso como el de las tardes enamoradas de las nubes. Soy lengua que abrasa y riega. Soy abrazo mortífero de despedida y sordo a los llantos que no tejí con mis manos.
Soy quien se despide y quien voltea en el camino. Fui regreso; hoy soy paso. Soy porque fui y dejo de ser para saber. Soy veredicto de una conversación teléfonica que cambio una de mis vidas y con un corte volvió a la circunstancia un recordatorio infinito.
Soy ahora un poco de aquéllos ojos verdes en cada uno de los besos que planto en el camino y en cada uno de esos besos estos ojos son. Soy el cierre de las promesas, soy el hoy en que eres sangre. Y la sangre es alimento.
Soy
***************************************************************
Porque lo pidió PK y porque soy.
Abrazote amigo
Soy y somos cancerbero y basílisco de las intenciones no dichas y guardo de todos carne eterna y latidos vivos como un gran collar alrededor de mi cuello. Soy la lengua entre tus piernas y el razguño en tu espalda. Soy un ombligo y un dedo dentro de una boca roja. Soy rojo y azul que hace un morado intenso como el de las tardes enamoradas de las nubes. Soy lengua que abrasa y riega. Soy abrazo mortífero de despedida y sordo a los llantos que no tejí con mis manos.
Soy quien se despide y quien voltea en el camino. Fui regreso; hoy soy paso. Soy porque fui y dejo de ser para saber. Soy veredicto de una conversación teléfonica que cambio una de mis vidas y con un corte volvió a la circunstancia un recordatorio infinito.
Soy ahora un poco de aquéllos ojos verdes en cada uno de los besos que planto en el camino y en cada uno de esos besos estos ojos son. Soy el cierre de las promesas, soy el hoy en que eres sangre. Y la sangre es alimento.
Soy
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Porque lo pidió PK y porque soy.
Abrazote amigo
Wednesday, May 23, 2007
DESPUÉS
El nuestro fue orgasmo eléctrico y estruendo caliente,
y sexo, sólo sexo de noche con manos amarradas a la cabecera de tu cama,
vértigo y carne, labio y pezón, y al final suerte.
Un portazo en la mañana y una pierna desnuda enroscada en tu cintura.
Una, dos, tres, mil lenguas entre tus muslos y dos ojos cerrados entonces (cerrados ya siempre)
Después cobijo y después punzada que nunca mata.
Después yo y después tu.
Después tu sólo fuiste, ahora yo sólo soy.
Los descabezados y los duendes no nos miran ya.
Ni los atrios nos espantan ni los cirios se apagan. Ya ni hay cirios.
Las maldiciones fueron sólo lumbre y nosotros fuimos sólo sangre.
Y antes...
********************************************************************
Y hablo de entonces porque esto que tenemos es eterno.
y sexo, sólo sexo de noche con manos amarradas a la cabecera de tu cama,
vértigo y carne, labio y pezón, y al final suerte.
Un portazo en la mañana y una pierna desnuda enroscada en tu cintura.
Una, dos, tres, mil lenguas entre tus muslos y dos ojos cerrados entonces (cerrados ya siempre)
Después cobijo y después punzada que nunca mata.
Después yo y después tu.
Después tu sólo fuiste, ahora yo sólo soy.
Los descabezados y los duendes no nos miran ya.
Ni los atrios nos espantan ni los cirios se apagan. Ya ni hay cirios.
Las maldiciones fueron sólo lumbre y nosotros fuimos sólo sangre.
Y antes...
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Y hablo de entonces porque esto que tenemos es eterno.
Wednesday, May 16, 2007
TRES GOTAS
En la misma ciudad y con la misma gente...
Deseo que se te pase pronto. Aunque ni amigos somos.
De las traiciones elijo aquélla que se mezcla con agua y no sabe a nada...
Esa que mata de mañana con certeza de daga; esa que no punza cual espina en la garganta,
El día que te vayas cierra la puerta y corre la persiana.
Tres gotas en un vaso de agua.
No te arriesgues al trabajo de carne y al abrazo en frío,
Nunca confíes en la madrugada,
El día que te vayas de piedad no te acuerdes,
Hazle el amor a esa puta llamada saña,
El día que te vayas deja los pasos en la pira de los recuerdos,
Guarda las canas y cómete los perdones,
No los dejes en la cama.
Regresa -sí apeteces mi calma mezclada con aire-
Regresa de mañana,
Cierra la puerta y llora,
Llora la carne - que el alma-
habrá sido sólo tres gotas mezcladas con agua.
*****************************************************************************
Veneno y alivio.
Deseo que se te pase pronto. Aunque ni amigos somos.
De las traiciones elijo aquélla que se mezcla con agua y no sabe a nada...
Esa que mata de mañana con certeza de daga; esa que no punza cual espina en la garganta,
El día que te vayas cierra la puerta y corre la persiana.
Tres gotas en un vaso de agua.
No te arriesgues al trabajo de carne y al abrazo en frío,
Nunca confíes en la madrugada,
El día que te vayas de piedad no te acuerdes,
Hazle el amor a esa puta llamada saña,
El día que te vayas deja los pasos en la pira de los recuerdos,
Guarda las canas y cómete los perdones,
No los dejes en la cama.
Regresa -sí apeteces mi calma mezclada con aire-
Regresa de mañana,
Cierra la puerta y llora,
Llora la carne - que el alma-
habrá sido sólo tres gotas mezcladas con agua.
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Veneno y alivio.
Sunday, May 06, 2007
MAPA
Doblar a la derecha en el lunar que casi besa tu pezón izquierdo. Caminar cuarenta besos (ni uno menos) hasta llegar al valle de los mirasoles. Comer. Dormir en el heno. Montarte y montarme en caballos que no son del cielo. Nadar en el agua de lluvia que canta en las pozas de tu baja espalda. Morir en tus nalgas y despertar de mañana para buscar de nuevo, ahora escribiendo yo el camino.
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Leí las instrucciones en el mapa de piel que llevas en tu espalda. Tus piernas confirmaron el camino y el viento se quedo callado. Dejó que te comiera con los ojos. Ni siquiera te conozco pero se donde encontrarte.
Desde aquí te huelo.
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Leí las instrucciones en el mapa de piel que llevas en tu espalda. Tus piernas confirmaron el camino y el viento se quedo callado. Dejó que te comiera con los ojos. Ni siquiera te conozco pero se donde encontrarte.
Desde aquí te huelo.
Monday, April 23, 2007
LATIDO
A Myriam y Robbie. GRACIAS.
Vienes de los sueños de dos para ser uno...
Llegas y de las voces tomas las notas más dulces. A los sueños y a los colores entretejes con algodón de ázucar, cánticos alados y vuelo de libélulas doradas en cielos color morado y amarillo. Los lagos aplauden y los bosques bailan.
Eres sueño anunciado en un latido que retumba como palabra y da vida como agua; que promete miles vidas: eres hada y ángel y duende y cielo y susurro de roble y olor de mar, y voz y silencio que despierta; y nube y cuento, y eres verde y azul y rojo como las fresas, y flotas en aire y respiras y prometes sin siquiera hablar todavía. Eres el latido que nos enseña que vida es verbo.
Y eres naranja y dulce y de todos. Y sabes y hueles desde ya a sonrisa eterna y luz en los ojos.
Y eres de todos. El latido que nos une a todos. Y no eres del todo ya sueño. Ya vienes...
*************************************************************************
Y ya te amamos nene.
Nuestro nene.
Vienes de los sueños de dos para ser uno...
Llegas y de las voces tomas las notas más dulces. A los sueños y a los colores entretejes con algodón de ázucar, cánticos alados y vuelo de libélulas doradas en cielos color morado y amarillo. Los lagos aplauden y los bosques bailan.
Eres sueño anunciado en un latido que retumba como palabra y da vida como agua; que promete miles vidas: eres hada y ángel y duende y cielo y susurro de roble y olor de mar, y voz y silencio que despierta; y nube y cuento, y eres verde y azul y rojo como las fresas, y flotas en aire y respiras y prometes sin siquiera hablar todavía. Eres el latido que nos enseña que vida es verbo.
Y eres naranja y dulce y de todos. Y sabes y hueles desde ya a sonrisa eterna y luz en los ojos.
Y eres de todos. El latido que nos une a todos. Y no eres del todo ya sueño. Ya vienes...
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Y ya te amamos nene.
Nuestro nene.
Wednesday, April 18, 2007
VUELO
Te fuiste en un vuelo sin destino cierto o regreso planeado. Vuelo cuya salida anunciada fue un timbre telefónico que no recuerdo cierto pero si presente.
De las cosas que dejaste no guardo nada más que una sudadera azul y tu ojos encerrados en una de mis obcenas miradas. De esas que te gustaban, de esas enfundadas en camisas blancas.
Dejaste también cuadros llenos de postes de luz y carreteras inconclusas. Terrenos de piel conocida pero nunca domada -como bríos de caballos muertos- con sabor a carne quemada.
Imagino que tu piel es ahora dorada y la baña la arena de las playas que siempre sueñas. Imagino esmeraldas por ojos y jugo de manzana.
Porque se que todavía sueñas y que has encontrado ya el árbol de voz paterna y las ninfas que hacen algodón de azúcar. Allá donde estás... que es aquí aunque a veces no lo crea.
Te dejaste caer para no conocer otro abismo que el tuyo propio que ese... el conocido. Ese que no me enseñaste.
Sunday, April 01, 2007
SÓLO
Hace ya varios sábados.
Soy sólo verga. Cuando te imagino en la cama, con las alas al viento. Piernas.
Cuando la sábana es el último himen a vencer y es tu ombligo tempestad. Cuando la sangre es proa enhiesta.
Soy sólo verga cuando camino por las dunas de esas tus piernas eternas. Muerte en selva.
Del ojo al beso soy sólo verga.
De amor hoy no hablemos.
Volemos arena y castillo comamos.
De amor hoy no hablemos.
El tuyo, el más blanco de todos...
El verso de nadie...
Soy sólo verga. Cuando te imagino en la cama, con las alas al viento. Piernas.
Cuando la sábana es el último himen a vencer y es tu ombligo tempestad. Cuando la sangre es proa enhiesta.
Soy sólo verga cuando camino por las dunas de esas tus piernas eternas. Muerte en selva.
Del ojo al beso soy sólo verga.
De amor hoy no hablemos.
Volemos arena y castillo comamos.
De amor hoy no hablemos.
El tuyo, el más blanco de todos...
El verso de nadie...
Monday, March 19, 2007
FONDO
Abriendo las piernas tocó el fondo del cielo. Estando en el cielo todo fue entonces agua.
Bebío el agua. El agua la hizó. El hizó el agua.
La catarata de sudores fríos podrá nunca detenerse pero el apetito ardía más fuerte que el aguardiente. Más que lo tóxico de sus aspiraciones. Más.
-Despierta!!!! Despierta!!!!-
-Anda que te estoy hablando!!!!-
Pero entonces nadie escucha. Ya nadie.
Abriendo las piernas tocó no sólo el cielo. Lo tocó a el.
Él fue quien tocó fondo.
La estación del metro pareciera estar más lejos que nunca. No quiere que nadie la vea.
Cuatro horas después de las doce son el peor de los grilletes.
Se levanta cuando todo el mundo lo hacía ya perdido.
Se va.
Sabe que no debería regresar. Pero mañana será otro día.
Y la vida parecieran ser sólo días.
***********************************************************************************
Hay mujeres que no saben que más que matar... dan vida.
Right Ari???
Wednesday, March 14, 2007
HUMO/OUMOU
Humo gris y dulce.
Como de hojas de té quemadas con maderas perfumadas.
Como carne de hada.
I
Paul fue poeta de dientes grandes y labios rosas curtidos en saliva de extrañas ausencias. De esos poetas que caminan de madrugada coleccionando postales encontradas en bocas no conocidas. Imagenes de ciudades perdidas a las que se llega sin saber el camino.
Desayunando mañanas de domingo untadas en hogazas de pan y bebiendo jugo de naranja endulzado con curiosidad fue como planearon viajes sin pensar antes en pasos o vuelos.
La hoguera de la carne se llamó pacto a sí misma.
En ella quemaron las antiguas postales y fotografías que ilustraron sus monstruos infantiles. Las brasas se elevaron en el cielo como senderos pintados en pergaminos nuevos, el humo se hizo nubes, las nubes hicieron lluvia y la lluvia se hizo alimento para el bosque en el que crecerían sus nuevos duendes.
En ella también quemaron todas las camisas y los adjetivos. Decidieron entonces ser hombre y hombre.
Pero Gustav se bajó del tren la tarde dorada de un verano que será eterno. Había encontrado humo -no de su hoguera- en los ojos de Paul.
Paul es desde entonces leña y su poema... cicatriz en la espalda.
**********************************************************************************
1
Paul vío a Oumou. Se perdió en ojos ajenos que ni siquiera pertenecían a quien los portaba.
Un día decidió olvidar uno de los poemas dedicados a ella en la mesita del cuarto.
Nunca más viajarían juntos. Nunca más poemas, nunca más hogueras.
Como de hojas de té quemadas con maderas perfumadas.
Como carne de hada.
I
Paul fue poeta de dientes grandes y labios rosas curtidos en saliva de extrañas ausencias. De esos poetas que caminan de madrugada coleccionando postales encontradas en bocas no conocidas. Imagenes de ciudades perdidas a las que se llega sin saber el camino.
Desayunando mañanas de domingo untadas en hogazas de pan y bebiendo jugo de naranja endulzado con curiosidad fue como planearon viajes sin pensar antes en pasos o vuelos.
La hoguera de la carne se llamó pacto a sí misma.
En ella quemaron las antiguas postales y fotografías que ilustraron sus monstruos infantiles. Las brasas se elevaron en el cielo como senderos pintados en pergaminos nuevos, el humo se hizo nubes, las nubes hicieron lluvia y la lluvia se hizo alimento para el bosque en el que crecerían sus nuevos duendes.
En ella también quemaron todas las camisas y los adjetivos. Decidieron entonces ser hombre y hombre.
Pero Gustav se bajó del tren la tarde dorada de un verano que será eterno. Había encontrado humo -no de su hoguera- en los ojos de Paul.
Paul es desde entonces leña y su poema... cicatriz en la espalda.
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1
Paul vío a Oumou. Se perdió en ojos ajenos que ni siquiera pertenecían a quien los portaba.
Un día decidió olvidar uno de los poemas dedicados a ella en la mesita del cuarto.
Nunca más viajarían juntos. Nunca más poemas, nunca más hogueras.
Sunday, March 04, 2007
GRIS
Los labios más felinos y la mirada más fría.
II
Siempre pensó que aquél crucero a los siete años por Alazka le congeló la mirada. El hielo -sí, el que sólo veía de lejos- se le metió por los ojos.
Oumou es una de esas diosas-gatas que gritan de noche que quieren cama. Nunca de los nuncas a la orden de nadie. Su ronroneo es el mensajero de su calor interno. Oumou ronronea con la mirada. Gris, como la duermevela del día.
Sus cabellos negros y lacios fueron las rejas que salvaron la vida de muchos ingenuos. Tras ellos, las grises auroras no podían hacer nada. Tras ellos; dos dagas. Su trato semeja la áspera lengua felina degustando la sangre de su víctima aún herida. Una diosa-gata que saborea a la presa desnuda en una cama.
Una mañana las sicarias del sexo fueron liberadas. Pensó entonces Paul que algo tan hermoso como el brillo de un diamante polar no debiera ocultarse nunca. Paul nunca supo que la belleza puede ser despiadada. El único valle gris que había visto, fue el que le regalo la última caminata. Se perdió. Paul no regresó.
Yace por ahí, tal vez debajo de un árbol muriendo de frío. Fue hombre que se le metió por los ojos y nunca más pudo salir. El frío tiene color y no es azul o blanco. El frío es gris.
********************************************************************************
2
Camina por las calles recitando viejos versos. Nadie nunca le pregunta de quien son. Siempre tiene frío y platica de ojos que roban almas.
Paul fue poeta de labios rosas y ojos eternos como hoyos negros.
Hoy de su boca salen insectos de caramelo aunque no se de cuenta.
II
Siempre pensó que aquél crucero a los siete años por Alazka le congeló la mirada. El hielo -sí, el que sólo veía de lejos- se le metió por los ojos.
Oumou es una de esas diosas-gatas que gritan de noche que quieren cama. Nunca de los nuncas a la orden de nadie. Su ronroneo es el mensajero de su calor interno. Oumou ronronea con la mirada. Gris, como la duermevela del día.
Sus cabellos negros y lacios fueron las rejas que salvaron la vida de muchos ingenuos. Tras ellos, las grises auroras no podían hacer nada. Tras ellos; dos dagas. Su trato semeja la áspera lengua felina degustando la sangre de su víctima aún herida. Una diosa-gata que saborea a la presa desnuda en una cama.
Una mañana las sicarias del sexo fueron liberadas. Pensó entonces Paul que algo tan hermoso como el brillo de un diamante polar no debiera ocultarse nunca. Paul nunca supo que la belleza puede ser despiadada. El único valle gris que había visto, fue el que le regalo la última caminata. Se perdió. Paul no regresó.
Yace por ahí, tal vez debajo de un árbol muriendo de frío. Fue hombre que se le metió por los ojos y nunca más pudo salir. El frío tiene color y no es azul o blanco. El frío es gris.
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2
Camina por las calles recitando viejos versos. Nadie nunca le pregunta de quien son. Siempre tiene frío y platica de ojos que roban almas.
Paul fue poeta de labios rosas y ojos eternos como hoyos negros.
Hoy de su boca salen insectos de caramelo aunque no se de cuenta.
Monday, February 26, 2007
DULCE
III
Tiene los labios más rojos y la saliva más dulce.
Los como de mañana sin nada más que olor de piel y cabellos sueltos.
Sabe como a moras glaciares y palabras nacidas en árbol y pareciera también tener un poco de polvo de arroz mezclado con canto.
Cuando abre los ojos deja caer la miel transparente con la que después endulzamos los malos ratos y alimentamos luciérnagas. Abiertos los ojos, atrapa entonces toda la luz que encuentra porque es con ella con la que después hace la miel de la que tanto vivo.
Es dulce hasta el fondo. La poza es eterna.
***********************************************************************
3
Son las cinco de la tarde. El sol de los veranos es el que más desnuda el alma y la tarde la peor asesina jamás comprendida. Gustav se fue esta tarde. Tenía esta nota en la mano y un frasco en la otra. Pareciera no importante esperar el resultado de la autopsia. Gustav se murío de pena. Gustav no murío de amor. Son las cinco de la tarde y la tarde asesinó al hombre.
Tiene los labios más rojos y la saliva más dulce.
Los como de mañana sin nada más que olor de piel y cabellos sueltos.
Sabe como a moras glaciares y palabras nacidas en árbol y pareciera también tener un poco de polvo de arroz mezclado con canto.
Cuando abre los ojos deja caer la miel transparente con la que después endulzamos los malos ratos y alimentamos luciérnagas. Abiertos los ojos, atrapa entonces toda la luz que encuentra porque es con ella con la que después hace la miel de la que tanto vivo.
Es dulce hasta el fondo. La poza es eterna.
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3
Son las cinco de la tarde. El sol de los veranos es el que más desnuda el alma y la tarde la peor asesina jamás comprendida. Gustav se fue esta tarde. Tenía esta nota en la mano y un frasco en la otra. Pareciera no importante esperar el resultado de la autopsia. Gustav se murío de pena. Gustav no murío de amor. Son las cinco de la tarde y la tarde asesinó al hombre.
Sunday, February 18, 2007
NEÓN
"La gente se pasa la vida contándose mentiras para que pasen por verdades, cuando es más divertido lo contrario" *
Último trago.
Respuesta en beso.
Respuesta en beso.
Caricia en mejilla.
Salida.
Se despiden con un beso en la frente. Ella sella con esto la más grande de sus culpas. Ella cierra... Él es ahora sólo una ráfaga de viento.
El mejor de sus besos, el más cálido; se quedó grabado en el filo del vaso.
Él será ahora aliento en otra espalda y cosquilla de otro cuerpo.
Ella cercena. Ella no gime. Ella es aliento en las voces de los ahora muertos. Ella no suelta.
Sus cartas -las que inspiró en él- las atará con un listón nuevo, las guardará en el armario viejo y las leerá sólo cuando se lo exija el tiempo.
El seguirá siendo la espalda desnuda sobre una sábana blanca y la húmedad en una toalla suave que cuelga en la puerta. Pasos en un piso de madera y dos cucharaditas de azúcar. Será un te amo en el vapor que empaña el espejo. Y las pecas que alguien cuenta en dunas de piel eterna.
Ella seguirá lamentando lo no sufrido y lo nunca dicho. Lo escrito en hojas de papel muerto y lo guardado en cajones que nunca podrá abrir de nuevo. Comerá miedo untado en hogazas de pan y jadeo. Será sexo salvaje en archivos muertos. Será la más puta de todas y la menos santa de muchas. Será como siempre quiso, la que evoca el más inmundo insulto en la boca de los que ama.
Será la que nunca amó de nuevo.
A David y Mariana que se conocerán mañana.
----------------------------------------------------------------------------------
*Violetta a Pig. Diablo Guardián. Xavier Velasco. Alfaguara.
Tuesday, February 13, 2007
BOMBAY
Todavía hay quien promete.
De ahí, del cielo... de nuestro cielo... de hoy.
Sí, porque hoy, éste, éste es nuestro cielo.
Del viento te doy lo mío, los aromas y también las caricias.
Te doy el agua para que vivan las flores, te doy las flores también.
Te doy los rezos y los golpes de pecho, para que no sean míos.
Lo negro del cielo me lo quedo yo, y tú sólo quédate, quédate aquí.
La música te la regalo, para que te guardes las voces y también guardes los tiempos.
Te doy el brillo de las lentejuelas y el tintineo de las copas, te hago con ellos un verso, te regalo ese verso en una servilleta, para que te limpies los labios con ella, para que el carmin de estos haga oficio el sacrilegio.
Te regalo de los pasos el primero. Quedémonos con el vértigo pero guardémoslo en el bolsillo.
Te regalo el camino. No lo quiero.
De la sangre quisiera regalarte lo rojo, pero eso ya lo tienes.
Con esto, las botellas, los gritos y los cuentos hagamos baile, devoremos aliento.
Te doy el silencio para cubrirte la espalda, los dedos en la piel y el negro en tus pestañas.
Te regalo los hilos y los botones, las sortijas y las letras en las manos de los niños.
Te regalo todo, tú sólo dame un beso, en la noche, aquí, nuestra noche.
Es noche, noche de estrellas. Es el Bombay.
**************************************************************
Cabaret Bombay
Eje Central y Ecuador.
Centro Histórico.
Wednesday, January 24, 2007
CASTILLO
A todos... porque todos somos humanos.
Él le regaló un "somos"que fue para ella la más brillante de todas sus joyas.
Por días que vestían a los meses y meses que enamoraron a los años lo usó como un dije -justo encima del corazón-.
Ese "somos" como si fuera semilla germinó en la cabeza de una reina que apenas nacía, una de esas reinas que habitan castillos y enamoran caballeros, que crecen en páginas ilustradas con dibujos brillantes y dragones dorados.
A todas estas imagenes con páginas numeradas las llamo vida y las hojeó mil veces... Pero "Fantasía" es una mujer vestida de sueño y luz pero con dolor y lamentos como sangre y alimento....
Un día... el regaló un "seremos" que alguien más esta vez envolvería en su sexo.
Fantasía, hambrienta arremetio ofendida y al morder su cuello, no sólo encontró sangre, se dió un festín de alientos y además rompió el dije con el "somos" como centro.
Ella despertó al otro día sin nada en el cuello, sin siquiera un razguño.
Camino desnuda por el que fue un día castillo y hoy... sólo otro departamento.
No encontró coronas ni encajes. Se quedó desnuda.
Con el tiempo decidió mudarse al cielo. Habían llegado los seres que la llevarían. Lleno de nubes blancas con algo suave por dentro es el palacio en el que ahora vive esta reina que recién decidió convertirse en hada.
Ahora su vestido esta bordado de aislamiento.
*********************************************************
Son las tres de la tarde, falta una hora para el cambio de turno. Las enfermeras se preguntan que fue lo que pasó, "esta tan bonita", dicen algunas... otras sólo siguen su día sin detenerse a pensar. A diario llegan casos así. A diario. Pareciera que no existen más los cuentos.
Él le regaló un "somos"que fue para ella la más brillante de todas sus joyas.
Por días que vestían a los meses y meses que enamoraron a los años lo usó como un dije -justo encima del corazón-.
Ese "somos" como si fuera semilla germinó en la cabeza de una reina que apenas nacía, una de esas reinas que habitan castillos y enamoran caballeros, que crecen en páginas ilustradas con dibujos brillantes y dragones dorados.
A todas estas imagenes con páginas numeradas las llamo vida y las hojeó mil veces... Pero "Fantasía" es una mujer vestida de sueño y luz pero con dolor y lamentos como sangre y alimento....
Un día... el regaló un "seremos" que alguien más esta vez envolvería en su sexo.
Fantasía, hambrienta arremetio ofendida y al morder su cuello, no sólo encontró sangre, se dió un festín de alientos y además rompió el dije con el "somos" como centro.
Ella despertó al otro día sin nada en el cuello, sin siquiera un razguño.
Camino desnuda por el que fue un día castillo y hoy... sólo otro departamento.
No encontró coronas ni encajes. Se quedó desnuda.
Con el tiempo decidió mudarse al cielo. Habían llegado los seres que la llevarían. Lleno de nubes blancas con algo suave por dentro es el palacio en el que ahora vive esta reina que recién decidió convertirse en hada.
Ahora su vestido esta bordado de aislamiento.
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Son las tres de la tarde, falta una hora para el cambio de turno. Las enfermeras se preguntan que fue lo que pasó, "esta tan bonita", dicen algunas... otras sólo siguen su día sin detenerse a pensar. A diario llegan casos así. A diario. Pareciera que no existen más los cuentos.
Friday, January 19, 2007
NIÑA
Las flores se secan tarde o temprano, pero algunas durán años.
Tenía apenas unos meses cuando su llanto ya retumbaba no sólo en los cajones vacíos del ropero de su madre, también en los floreros, en las mesas, hacía temblar incluso cada ladrillo de la vieja casona que hace ya tantos años abandonaran todos.
Su llanto traía de nuevo los gritos de desesperanza y terror de los niños -hoy mayores- que encontraron a la anciana muerta. La ancianita que con su caída desde un segundo piso se llevó la llave y el mapa de regreso a la casona abandonada.
El llanto de la niña, más que nunca, más que nada, levantaba una polvareda tóxica con pedazos de recuerdo, piedritas amontonadas, vestidos nuevos, caballitos de plástico y los sueños de nueve niños a los que nadie fotografío juntos nunca.
Se escuchaba en el rumor del viento que en cada rincón los llamaba a todos recordándolos por su nombre, aunque cada uno olvidara entonces como es que se llamaba; para por unos momentos más continuar con lo que hacían.
Seguía llorando y cuando de repente decidía -porque sí, ya decidía- quedarse callada, el silencio que producía envolvía a todos, en aquél viejo departamento de pisos grises donde la luz era como un fantasma siempre sentado en su amplia estancia.
Con el paso del tiempo se acostumbraron al rumor y el viento dejó de llamarlos en cada espacio. Recordaron todos sus nombres y siguieron sus vidas creyendo que creían y llorando lo que no veían.
El grito de la niña -hermano del aroma- se quedó guardado en los alhajeros de madera y laca, entre las cuentas de los collares, fue hilo en los surcidos de las telas y el polvo de tiza que manchaba los vestidos. El aroma a su vez se volvió con el tiempo la cucharada en la taza de café negro y el motor de la máquina de coser, la llamada en navidad y la puntada inglesa en un suéter. Se volvió también la palabra "hermano" y mutó para terminar siendo un agudo "papá" tan pesado y aún presente, como lo fue su primer llanto.
Con el tiempo sus sonrisas abrillantaron lo contenido en las vitrinas de la abuela y lo colgado en los cuadros de la sala. Fueron quizá todas las explicaciones nunca dadas las que buscaron las palabras de un abuelo a quien nadie conocimos. Fue el aleteo de mariposas que levantó el polvo y que aún nubla los ojos, apaga las veladoras y corta las uñas a su hermana.
La niña se fue un día esperando una llegada.
Un reloj de manecillas que marcaría el aniversario de la primera de las despedidas.
Hacía tiempo que había dejado de llorar para enseñar a los demás como creer.
El dia de la llegada, explotaron los llantos y se cerraron los puños. Se bañaron las mejillas con brillantes lágrimas de esos nueve niños, y los niños de esos nueve niños y también de los niños que siempre seremos.
La niña se fue un día esperando una llegada. Abuelo. Niña.
*****************************************
Aún cuelga la foto con fondo azul donde usas un vestido rojo.
Aún cuelga el cuadro desde donde nos miras con lentes de armazón oscuro y corbata.
Aún y siempre.
Para los niños, y los niños de los niños. Y los niños que seguiremos siendo.
Tenía apenas unos meses cuando su llanto ya retumbaba no sólo en los cajones vacíos del ropero de su madre, también en los floreros, en las mesas, hacía temblar incluso cada ladrillo de la vieja casona que hace ya tantos años abandonaran todos.
Su llanto traía de nuevo los gritos de desesperanza y terror de los niños -hoy mayores- que encontraron a la anciana muerta. La ancianita que con su caída desde un segundo piso se llevó la llave y el mapa de regreso a la casona abandonada.
El llanto de la niña, más que nunca, más que nada, levantaba una polvareda tóxica con pedazos de recuerdo, piedritas amontonadas, vestidos nuevos, caballitos de plástico y los sueños de nueve niños a los que nadie fotografío juntos nunca.
Se escuchaba en el rumor del viento que en cada rincón los llamaba a todos recordándolos por su nombre, aunque cada uno olvidara entonces como es que se llamaba; para por unos momentos más continuar con lo que hacían.
Seguía llorando y cuando de repente decidía -porque sí, ya decidía- quedarse callada, el silencio que producía envolvía a todos, en aquél viejo departamento de pisos grises donde la luz era como un fantasma siempre sentado en su amplia estancia.
Con el paso del tiempo se acostumbraron al rumor y el viento dejó de llamarlos en cada espacio. Recordaron todos sus nombres y siguieron sus vidas creyendo que creían y llorando lo que no veían.
El grito de la niña -hermano del aroma- se quedó guardado en los alhajeros de madera y laca, entre las cuentas de los collares, fue hilo en los surcidos de las telas y el polvo de tiza que manchaba los vestidos. El aroma a su vez se volvió con el tiempo la cucharada en la taza de café negro y el motor de la máquina de coser, la llamada en navidad y la puntada inglesa en un suéter. Se volvió también la palabra "hermano" y mutó para terminar siendo un agudo "papá" tan pesado y aún presente, como lo fue su primer llanto.
Con el tiempo sus sonrisas abrillantaron lo contenido en las vitrinas de la abuela y lo colgado en los cuadros de la sala. Fueron quizá todas las explicaciones nunca dadas las que buscaron las palabras de un abuelo a quien nadie conocimos. Fue el aleteo de mariposas que levantó el polvo y que aún nubla los ojos, apaga las veladoras y corta las uñas a su hermana.
La niña se fue un día esperando una llegada.
Un reloj de manecillas que marcaría el aniversario de la primera de las despedidas.
Hacía tiempo que había dejado de llorar para enseñar a los demás como creer.
El dia de la llegada, explotaron los llantos y se cerraron los puños. Se bañaron las mejillas con brillantes lágrimas de esos nueve niños, y los niños de esos nueve niños y también de los niños que siempre seremos.
La niña se fue un día esperando una llegada. Abuelo. Niña.
*****************************************
Aún cuelga la foto con fondo azul donde usas un vestido rojo.
Aún cuelga el cuadro desde donde nos miras con lentes de armazón oscuro y corbata.
Aún y siempre.
Para los niños, y los niños de los niños. Y los niños que seguiremos siendo.
Monday, January 15, 2007
ENVOLTORIO
Necesitaba caminar.
Pensó en despedirse, pero eso lo haría demasiado obvio.
Abrió el tubo de dentrífico dejándolo así. Dejó la cortina corrida y la tapa del retrete arriba. La luz blanca se volvió azul al entrar por la ventana y se derramó sobre casi todo a su paso, pero esta vez no dijo nada, esta vez la luz decidió quedarse callada, sin hacer siquiera una mueca. No le habló.
Frente al espejo intentó una sonrisa que murió siendo un vago intento de un gesto débil -nonato-. Intento hacerlo al imaginar lo que diría ella al volver.
Cerrar o no la puerta del baño parecía la decisión más importante del día, al final ni siquiera recordaría responderla.
Entró en la alcoba y se encontró con sabanas blancas que sobre la cama se convirtieron en ese momento en el desierto más árido por el que jamás caminaría, un desierto que le hablaba reclamando cosas que se quedaron en el aire como tormentas de arena y sal.
Abrió el cajón del buró y sacó de él un dije de colmillo engarzado en una cadena de plata. Desprendió de la agenda la hoja que marcaba la fecha del día e hizó un envoltorio con ambos.
Lo guardó en la bolsa del pantalón.
Llevaba puesta una playera negra -la misma que llevaba aquel día de hacía ya cuatro años- , jeans y unos converse blancos. Un estambre color rojo en la mano izquierda como único accesorio que pesaba tanto y quemaba como un grillete al rojo vivo.
Se pusó perfume y no necesito guardar nada.
Bordados en los bolsillos iban los recuerdos de años nuevos, navidades y cumpleaños, de estrechez económica y desempleos. De mañanas y tardes, de avidez y de llanto.
Trato de dejar guardados cuantos buenos momentos podía, pero esas no son cosas que se pueden guardar en un cajón pues se terminan saliendo y cambiando de color, se mezclan en el ambiente dando a este un olor nuevo, incapturable y casi eterno.
Llamaron entonces a la puerta.
No abrió, ya no importaba, sabía que eran todos los remordimientos que esta situación podría causarle, eran ellos los que frenéticamente estaban queriendo entrar de nuevo.
Más tarde cuando salío; los espiritús de estos no hicieron más que pretender guardar silencio -como si este pudiera guardarse-.
Necesitaba caminar y entonces lo hizó.
Se fue un dia de mañana luminosa y tarde dorada.
Sin notas y sin maletas fue a encontrarse con quien en ese momento podía únicamente ofrecerle un boleto del bus y un pasaje con sabor a promesa -envuelto en una hoja de agenda con fecha de cuatro años antes-.
En la terminal, las manos se juntaron por debajo de las bancas. Espera silenciosa. Central. Casa.
Tal vez ya estaba en casa.
Pensó en despedirse, pero eso lo haría demasiado obvio.
Abrió el tubo de dentrífico dejándolo así. Dejó la cortina corrida y la tapa del retrete arriba. La luz blanca se volvió azul al entrar por la ventana y se derramó sobre casi todo a su paso, pero esta vez no dijo nada, esta vez la luz decidió quedarse callada, sin hacer siquiera una mueca. No le habló.
Frente al espejo intentó una sonrisa que murió siendo un vago intento de un gesto débil -nonato-. Intento hacerlo al imaginar lo que diría ella al volver.
Cerrar o no la puerta del baño parecía la decisión más importante del día, al final ni siquiera recordaría responderla.
Entró en la alcoba y se encontró con sabanas blancas que sobre la cama se convirtieron en ese momento en el desierto más árido por el que jamás caminaría, un desierto que le hablaba reclamando cosas que se quedaron en el aire como tormentas de arena y sal.
Abrió el cajón del buró y sacó de él un dije de colmillo engarzado en una cadena de plata. Desprendió de la agenda la hoja que marcaba la fecha del día e hizó un envoltorio con ambos.
Lo guardó en la bolsa del pantalón.
Llevaba puesta una playera negra -la misma que llevaba aquel día de hacía ya cuatro años- , jeans y unos converse blancos. Un estambre color rojo en la mano izquierda como único accesorio que pesaba tanto y quemaba como un grillete al rojo vivo.
Se pusó perfume y no necesito guardar nada.
Bordados en los bolsillos iban los recuerdos de años nuevos, navidades y cumpleaños, de estrechez económica y desempleos. De mañanas y tardes, de avidez y de llanto.
Trato de dejar guardados cuantos buenos momentos podía, pero esas no son cosas que se pueden guardar en un cajón pues se terminan saliendo y cambiando de color, se mezclan en el ambiente dando a este un olor nuevo, incapturable y casi eterno.
Llamaron entonces a la puerta.
No abrió, ya no importaba, sabía que eran todos los remordimientos que esta situación podría causarle, eran ellos los que frenéticamente estaban queriendo entrar de nuevo.
Más tarde cuando salío; los espiritús de estos no hicieron más que pretender guardar silencio -como si este pudiera guardarse-.
Necesitaba caminar y entonces lo hizó.
Se fue un dia de mañana luminosa y tarde dorada.
Sin notas y sin maletas fue a encontrarse con quien en ese momento podía únicamente ofrecerle un boleto del bus y un pasaje con sabor a promesa -envuelto en una hoja de agenda con fecha de cuatro años antes-.
En la terminal, las manos se juntaron por debajo de las bancas. Espera silenciosa. Central. Casa.
Tal vez ya estaba en casa.
Friday, December 01, 2006
REGALO
Lista de regalos para el que sería tu cumpleaños 29:
*La falange intermedia, falange de oro del dedo que tapa la arteria de la muerte.
*Una orquídea intravenosa.
*Semillas de pasiflora y valeriana.
*Un cuadro de amor.
*Las pezuñas de un ser mágico alado que jamás pisará la tierra.
*La bola de cristal a donde van los sueños de los niños muertos.
*El alma de las musas no natas.
*Labios nacidos en corteza de árbol estéril.
*El corazón y la voz del tiempo.
*Un dibujo hecho con sal.
*Sangre de los seres que parecen hologramas.
*Letras no escritas... contadas.
*Monedas en flor.
*Casa.
*Troncos de Tule dibujados en el aire.
*La canción que cantabas.
*El hielo de los corazones.
*La cama en que dormiríamos si no hubiera muerto antes de incluso nacer.
*Polluelos de halcón solar.
*Migajas bordadas en un vestido hecho de cielo.
*Recuerdo Eterno.
*Piel de oro.
*Un susurro guardado en el camafeo de un secreto.
*Todas las lágrimas, aunque no quieras pedirlas.
*Aire.
*Magia que perdura.
GRACIAS
Por todo lo que es, soy y somos aunque ya no pueda tocarte. Vous sommes un coeur.
GRACIAS ETERNAS
*La falange intermedia, falange de oro del dedo que tapa la arteria de la muerte.
*Una orquídea intravenosa.
*Semillas de pasiflora y valeriana.
*Un cuadro de amor.
*Las pezuñas de un ser mágico alado que jamás pisará la tierra.
*La bola de cristal a donde van los sueños de los niños muertos.
*El alma de las musas no natas.
*Labios nacidos en corteza de árbol estéril.
*El corazón y la voz del tiempo.
*Un dibujo hecho con sal.
*Sangre de los seres que parecen hologramas.
*Letras no escritas... contadas.
*Monedas en flor.
*Casa.
*Troncos de Tule dibujados en el aire.
*La canción que cantabas.
*El hielo de los corazones.
*La cama en que dormiríamos si no hubiera muerto antes de incluso nacer.
*Polluelos de halcón solar.
*Migajas bordadas en un vestido hecho de cielo.
*Recuerdo Eterno.
*Piel de oro.
*Un susurro guardado en el camafeo de un secreto.
*Todas las lágrimas, aunque no quieras pedirlas.
*Aire.
*Magia que perdura.
GRACIAS
Por todo lo que es, soy y somos aunque ya no pueda tocarte. Vous sommes un coeur.
GRACIAS ETERNAS
Sunday, September 03, 2006
DROP
a whole different world.
a whole different place.
the same drop of water.
wake up at night.
wide shut (close'em)
in a whole different world.
in a whole different place.
a whole different place.
the same drop of water.
wake up at night.
wide shut (close'em)
in a whole different world.
in a whole different place.
AGOSTO
Agosto trae cosas guardadas en envoltorios de tela color azul cielo. Comentarios en camafeos y versos en bolsillos rotos
Olores en letras doradas y brizna en el aliento. Agosto sabe a inicio y a fin... a réplica y a respuesta
Agosto fue carne negra y sangre tibia. Fue colmo y fue escena.
Agosto sabe a inicio y a fin.
Agosto me trajo y me lleva. Este agosto... aquel agosto.
Agosto es cristal murano color azul cielo que algun dia fue verde, verde como agua.
Me espanta y me lleva contigo... pero me espanta.
Olores en letras doradas y brizna en el aliento. Agosto sabe a inicio y a fin... a réplica y a respuesta
Agosto fue carne negra y sangre tibia. Fue colmo y fue escena.
Agosto sabe a inicio y a fin.
Agosto me trajo y me lleva. Este agosto... aquel agosto.
Agosto es cristal murano color azul cielo que algun dia fue verde, verde como agua.
Me espanta y me lleva contigo... pero me espanta.
Sunday, July 30, 2006
CEDRÓN
Otra vez es pan tostado y fruta.
Una pieza solamente.
Otra vez es de mañana en bata blanca. En cuarto blanco.
Desde la ventana puedo ver los gritos de los niños que van a la escuela elevarse por encima del árbol. Puedo oler los susurros de los amantes que se despiden de mañana. De los amantes que son clandestinos, que no avisan.
Este viejo edificio deja escapar muchas de sus voces. Las deja ir, pareciera que ya no le importa, como si fueran cualquier cosa, justo a esta hora del día y como aperitivo de tan apetitoso desayuno. Norma le grita a su madre, le pide ayuda, porque no quiere morir quemada. Norma nunca quiere morir quemada, ni por pura consideración con los demás inquilinos.
También justo antes de que suene la campana de las siete de la mañana, escucho los jadeos de la enfermera y el pasante. Sus voces suenan como a cansancio matrimonial y a morbo, a risa precoz y orgasmo de risa. Ese sonido se mete por la habitación y la llena, se queda todo el día y debo confesar que a veces... espero con ansia poder escucharlos.
Sólo se que sus nombres son Edgar y Otilia. Sólo sé que ella tiene mas de cuarenta y cinco y que siempre dice que nacio en el 70. Es todo lo que sé de ellos pero lo demás lo imagino.
Mientras ellos creen que miro perdido la ventana, me doy cuenta de como se tocan, detrás de mi. Tal vez piensen que no soy más que un mueble viejo y roído... pero los veo, siento lo que hacen y me uno a ellos sin que se den cuenta. Somos tres entonces. Aunque ellos no se den cuenta.
Luego como todas las mañanas, después de su jadeo y de los gritos de Norma tomo mi desayuno.
Pan tostado y fruta.
Sólo una pieza como siempre.
Té.
Sólo una taza como siempre.
Esta mañana fue cedrón. Es un té raro. Casi nadie sabe de él.
Pero a mi me sabe a mimos de abuela y polvorones dulces.
Sólo un polvorón como siempre.
Esta mañana también... sucedió algo que sabía que pasaría desde días antes.
Esta mañana se murío el gorrión que platicaba conmigo todas las mañanas.
El que me contó que Juan el novio de Clara... la del cuarto vecino en realidad no existió nunca.
El que me dijo que Edgar el amante de Otilia también tiene amoríos con una de las afanadoras.
Se murío el gorrión.
Sólo una vez se puede morir.
**********************************************************
Y lo miró desde la ventana... perdido.
Sunday, July 23, 2006
ASPIRINAS
Y de repente. No se hace. No se dice nada.
Afuera esta lloviendo de nuevo y comienzo a creerme que en realidad no me gustan tanto los días lluviosos.
Una vez me dijiste que un día sin sol no es día. Y yo refuté, grité, alabé entonces a los días de lluvia, grises con gotitas cayendo todo el día. Gotitas todo el día.
Una vez me dijiste que nunca nada cambiaría las cosas mejor que una plática larga y tranquila. Con palabras como aspirinas. Y que las rosas son una buena opción.
Un día me dijiste que me gustan las rosas. Y te dije que no. Y tu me dijiste que me gustan las rosas. Y yo te dije de nuevo que no.
Y de repente. Se pasaron los días.
Y no tengo, no tengo la historia de aquel al que dejaron una noche apenas con tres meses de vida.
Tampoco aquella del que muere de amor. Ni siquiera la que dice que me quedan pocos días... no las tengo, no tengo esas historias.
Pero duele raro... en el centro. Duele.
Me desperté pensando en lo frío que era el día.
Ya no son días tan fáciles. Tal vez es porque es un domingo por la noche (o madrugada de lunes).
O tal vez porque ya no tenemos esas largas pláticas.
Pero los días se pasaron.
************************************
Y tu me decías que me gustaban las rosas. Y yo decía que no.
Por eso ahora las vendedoras de rosas me espantan. Por eso no me gusta la ensalada sin aliño.
Por eso ya como yoghurt. Por eso me acuerdo de ti cada vez que veo color verde olivo.
Ayer dormí... pero no hice nada.
Sólo dormí...
Afuera esta lloviendo de nuevo y comienzo a creerme que en realidad no me gustan tanto los días lluviosos.
Una vez me dijiste que un día sin sol no es día. Y yo refuté, grité, alabé entonces a los días de lluvia, grises con gotitas cayendo todo el día. Gotitas todo el día.
Una vez me dijiste que nunca nada cambiaría las cosas mejor que una plática larga y tranquila. Con palabras como aspirinas. Y que las rosas son una buena opción.
Un día me dijiste que me gustan las rosas. Y te dije que no. Y tu me dijiste que me gustan las rosas. Y yo te dije de nuevo que no.
Y de repente. Se pasaron los días.
Y no tengo, no tengo la historia de aquel al que dejaron una noche apenas con tres meses de vida.
Tampoco aquella del que muere de amor. Ni siquiera la que dice que me quedan pocos días... no las tengo, no tengo esas historias.
Pero duele raro... en el centro. Duele.
Me desperté pensando en lo frío que era el día.
Ya no son días tan fáciles. Tal vez es porque es un domingo por la noche (o madrugada de lunes).
O tal vez porque ya no tenemos esas largas pláticas.
Pero los días se pasaron.
************************************
Y tu me decías que me gustaban las rosas. Y yo decía que no.
Por eso ahora las vendedoras de rosas me espantan. Por eso no me gusta la ensalada sin aliño.
Por eso ya como yoghurt. Por eso me acuerdo de ti cada vez que veo color verde olivo.
Ayer dormí... pero no hice nada.
Sólo dormí...
Wednesday, July 05, 2006
NIÑO MUERTO
Cuando se apagaron las luces de la otra casa supo que no quedaba mucho tiempo.
Pudo sentir como el último suspiro escapaba como niño asustado hasta perderse en la noche.
Pudo sentir el sudor frío corriendo por la espalda, pudo ser ese niño y sintió lo mojado del suelo en sus plantas.
Volvió a ser ese niño pero ahora sus dedos eran casi azules, de frío, ahora sus párpados eran casi transparentes, de miedo.
Casi pudo haber contado los pasos apresurados de ese niño escapando de sus espantos, y pudo ser también ese espanto que recorrió cada uno de sus nervios. Pudo ser entonces cada uno de esos nervios.
La espalda sigue fría.
Recordando, dió con la imagen del capullo saliendo de su boca, encontró también entre el polvo y los retratos antiguos una frase que nunca se borrará de la mente. Se dió cuenta que su voz aún tránsita por los libros a medio leer y los cigarros que se apagaron a la mitad.
Ese niño que es suspiro, casi azul, pero también blanco no irá a un lago de azúcar. Ese niño no se sentará más a la orilla de este a contemplar las palabras que balbucea el agua.
Cuando se apagaron las luces de la otra casa se dio cuenta de que el niño agonizaba. Su aliento -indiferente al aire- se mete por la nariz provocando a la boca como algodón de azúcar. El niño se esta muriendo pero ahora no importa.
Que se muera.
Ese niño del que pudo ser nervio y frío, se murió momentos después de que se apagaran las luces de la otra casa.
Y ahora por lo menos por algún tiempo, nadie habitará el sótano de sus pensamientos ni volará un cometa con la ventisca de sus palabras.
Ahora por lo menos... por algún tiempo.
*****************************************************************
A la mañana siguiente, despierta, con la espalda húmeda aún, pero con párpados ópacos.
Al menos por algún tiempo... despierta.
Pudo sentir como el último suspiro escapaba como niño asustado hasta perderse en la noche.
Pudo sentir el sudor frío corriendo por la espalda, pudo ser ese niño y sintió lo mojado del suelo en sus plantas.
Volvió a ser ese niño pero ahora sus dedos eran casi azules, de frío, ahora sus párpados eran casi transparentes, de miedo.
Casi pudo haber contado los pasos apresurados de ese niño escapando de sus espantos, y pudo ser también ese espanto que recorrió cada uno de sus nervios. Pudo ser entonces cada uno de esos nervios.
La espalda sigue fría.
Recordando, dió con la imagen del capullo saliendo de su boca, encontró también entre el polvo y los retratos antiguos una frase que nunca se borrará de la mente. Se dió cuenta que su voz aún tránsita por los libros a medio leer y los cigarros que se apagaron a la mitad.
Ese niño que es suspiro, casi azul, pero también blanco no irá a un lago de azúcar. Ese niño no se sentará más a la orilla de este a contemplar las palabras que balbucea el agua.
Cuando se apagaron las luces de la otra casa se dio cuenta de que el niño agonizaba. Su aliento -indiferente al aire- se mete por la nariz provocando a la boca como algodón de azúcar. El niño se esta muriendo pero ahora no importa.
Que se muera.
Ese niño del que pudo ser nervio y frío, se murió momentos después de que se apagaran las luces de la otra casa.
Y ahora por lo menos por algún tiempo, nadie habitará el sótano de sus pensamientos ni volará un cometa con la ventisca de sus palabras.
Ahora por lo menos... por algún tiempo.
*****************************************************************
A la mañana siguiente, despierta, con la espalda húmeda aún, pero con párpados ópacos.
Al menos por algún tiempo... despierta.
Thursday, June 15, 2006
PANEL
A Fito el Fauno
Estatura 1.72 mts. Ceja semipoblada. Ojos café oscuro. Tez blanca.
Cabello negro corto.
Y sigue mirando.
Estatura 1.79 mts. Ceja escasa. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello negro corto.
Y sigue mirando.
Estatura 1.75 mts. Ceja semipoblada. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello castaño claro.
La descripción no coincide con lo que está buscando. Nunca lo hizo.
Se sigue buscando en un panel en la estación de metro. Pero no sabe que tampoco se ha perdido.
Lee sobre los lugares donde han desaparecido, las señas y la ropa que portaban.
Busca en un suéter rojo y en una mochila café los rastros del niño que no se ha perdido.
Porque cree que buscando encontrará algo.
Pero no sabe que no se ha perdido.
En este bosque de metal, de luces neon que suplen a las luciérnagas, de pantanos sobre pavimento el sigue buscando. No lee la tierra, no huele el aire, busca en un panel, entre la tinta y las fotos borrosas.
Es el fauno, el que busca. Es el fauno que no sabe que no se ha perdido.
Estatura 1.72 mts. Ceja semipoblada. Ojos café oscuro. Tez blanca.
Cabello negro corto.
Y sigue mirando.
Estatura 1.79 mts. Ceja escasa. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello negro corto.
Y sigue mirando.
Estatura 1.75 mts. Ceja semipoblada. Ojos café claro. Tez morena clara.
Cabello castaño claro.
La descripción no coincide con lo que está buscando. Nunca lo hizo.
Se sigue buscando en un panel en la estación de metro. Pero no sabe que tampoco se ha perdido.
Lee sobre los lugares donde han desaparecido, las señas y la ropa que portaban.
Busca en un suéter rojo y en una mochila café los rastros del niño que no se ha perdido.
Porque cree que buscando encontrará algo.
Pero no sabe que no se ha perdido.
En este bosque de metal, de luces neon que suplen a las luciérnagas, de pantanos sobre pavimento el sigue buscando. No lee la tierra, no huele el aire, busca en un panel, entre la tinta y las fotos borrosas.
Es el fauno, el que busca. Es el fauno que no sabe que no se ha perdido.
Thursday, June 08, 2006
LUZ
Feliz cumple Robbie!!!!
La luz que se filtra por la ventanas descubre.
Es como esa ola que peina la arena y deja desnudos al cielo los colores de esta.
La luz que entra por las ventanas descobija de madrugada. Enfría. Entonces... ingenuamente te cubres... como si la felpa fuese capaz de esconder tu soledad.
Y pasan horas en las que explicas cuanto ha cambiado tu vida... y la luz forma un halo como celeste, como de madrugada... un halo como de santo... de esos santos que te dan más miedo que tranquilidad... de esos santos de calcomanía y cara larga...y te preguntas porque ahora te contestas lo que antes ni siquiera cuestionabas...
Y la luz sigue entrando, embusteramente como heraldo de la mañana, entra a robar esa poca paz que encuentras en el sueño, te despierta y hace de ti algo más transparente y menos negro que una radiografía. Te vuelve la calca de lo que sólo dormido puedes explicarte.
Entró por mi ventana y por más que quise no pude atraparla. Ni con un parpadeo ni con un bostezo. No se espanta. No se aleja. Roba paz.
La luz que se filtra por la ventanas descubre.
Es como esa ola que peina la arena y deja desnudos al cielo los colores de esta.
La luz que entra por las ventanas descobija de madrugada. Enfría. Entonces... ingenuamente te cubres... como si la felpa fuese capaz de esconder tu soledad.
Y pasan horas en las que explicas cuanto ha cambiado tu vida... y la luz forma un halo como celeste, como de madrugada... un halo como de santo... de esos santos que te dan más miedo que tranquilidad... de esos santos de calcomanía y cara larga...y te preguntas porque ahora te contestas lo que antes ni siquiera cuestionabas...
Y la luz sigue entrando, embusteramente como heraldo de la mañana, entra a robar esa poca paz que encuentras en el sueño, te despierta y hace de ti algo más transparente y menos negro que una radiografía. Te vuelve la calca de lo que sólo dormido puedes explicarte.
Entró por mi ventana y por más que quise no pude atraparla. Ni con un parpadeo ni con un bostezo. No se espanta. No se aleja. Roba paz.
Monday, May 29, 2006
LLUVIA Y CIUDAD
Llegan.
Las luces llegan, se encienden. Las luces.
La gente llega, la gente enciende. Desde las velas en las mesitas de los cafés, los faros en las calles solas, los foquitos en la cabecera de la cama, las lámparas en la mesita de noche.
Se apagan.
Una noche se enciende un automóvil. La carretera es larga, ha llovido todo el día y la ciudad vive una de esas noches en que tiene un buen olor. Huele a lluvia. Huele a lluvia sobre ciudad.
El auto avanza sin destino final, sólo avanza... busca... avanza...
El olor a lluvia despide. Es la despedida más dulce que puede darle a alguien que la ha sufrido tanto. La ciudad entonces parece silenciosa, como escena final de una película las luces parecen alargarse.
Desde un auto y con las manos al volante, en el asiento de un avión, en un asiento de metro, la ciudad despide, la ciudad desprende.
Las luces se encienden, se apagan.
Monday, May 22, 2006
SILLA
Para quien no llega aún.
Para quien le espera.
Hay una silla en alguna de las calles de la una vieja colonia. Nadie se sienta en ella.
Nadie pregunta que hace ahi. Es una silla.
Nadie la usa.
Esperó por mucho tiempo, a la orilla de una ventana con sólo la luz de madrugada como amiga.
Ya no había fiesta ni música. Ya no se escuchaban las risas ni las voces que otrora revolotearan por doquier. Ya no escuchaba el batir de la alas de esa mariposa más rosa que roja que lo besaba de madrugada. Las madrugadas ya no eran para dos. Ya no eran madrugadas.
Esperó por mucho tiempo. Parece que nunca se cansó.
El tiempo se fue comiendo todo lo que un día estuvo alrededor. Se acabaron las mesas y los cuadros. Los vasos y los libros. Desaparecieron los espejos y los ruidos. Todo se mezcló con la piel hecha polvo. Sólo quedó la silla.
Hoy una silla esta ahi, esperando a ser devorada por el sol. Sólo ahi. Haciéndose polvo a cada instante. Evaporándose.
Nadie se sienta en ella. Nadie pregunta por ella.
Es sólo una silla.
Cuando la vi... tampoco me senté en ella.
*Sí desea verla, camine por la Colonia Juárez. Seguro sigue ahi.
Tuesday, May 16, 2006
CAJITA
Camina. Pinta.
Olvidaron que estaba ahi.
Pero los susurros bordados con hilos de sueño salían de esa cajita.
Cajita de sueños.
De esa cajita salían todos los dulces y todos los juegos. Alguien reía adentro y parecía que no quería salir.
Eu tomo esa cajita.
Eu camina por la ciudad llevándola en sus manos. Haciendo que los demás escuchen lo que sale de ella. Eu camina, por encima, por debajo, vuela por la ciudad. La gente no lo escucha.
No ven a Eu.
Eu sigue jugando. Camina con la cajita en sus manos. A veces, la gente piensa que Eu ya no juega, y se equivocan, el juega llevando el sonido, pues así pinta de otro color lo que encuentra a su paso. A veces Eu piensa que no tiene cara, que nadie nunca lo mira. A veces Eu pinta su propio rostro.
Eu mira. La gente no.
Olvidaron que estaba ahi.
Pero los susurros bordados con hilos de sueño salían de esa cajita.
Cajita de sueños.
De esa cajita salían todos los dulces y todos los juegos. Alguien reía adentro y parecía que no quería salir.
Eu tomo esa cajita.
Eu camina por la ciudad llevándola en sus manos. Haciendo que los demás escuchen lo que sale de ella. Eu camina, por encima, por debajo, vuela por la ciudad. La gente no lo escucha.
No ven a Eu.
Eu sigue jugando. Camina con la cajita en sus manos. A veces, la gente piensa que Eu ya no juega, y se equivocan, el juega llevando el sonido, pues así pinta de otro color lo que encuentra a su paso. A veces Eu piensa que no tiene cara, que nadie nunca lo mira. A veces Eu pinta su propio rostro.
Eu mira. La gente no.
Sunday, May 14, 2006
ASTERISMO
Un asterismo es un grupo de estrellas que se ven en una misma región del cielo, parecieran a veces formar una constelación, pero no.
A veces las personas no son estrellas. A veces las ves, piensas que están muy cerca. A veces piensas que estás muy cerca. A veces los pasaportes no significan nada. A veces los consejos fueron insultos. A veces un -te hablo luego- sí sucede, a veces no es cierto todo lo que se dice.
Las letras no alcanzan.
Y luego, un -te hablo luego- de esos que si pasan te cambia la tarde y un mensaje de texto ilumina más que una de esas estrellas. Y la distancia la acorta un aparatito celular y las palabras las suple una entrada al cine. Porque cruzar una ciudad o volar a otra, no cambia en nada las constelaciones en las que estamos. Porque sí, estamos en algunas constelaciones. Pero también a veces somos sólo asterismo.
A veces las personas no son estrellas. A veces las ves, piensas que están muy cerca. A veces piensas que estás muy cerca. A veces los pasaportes no significan nada. A veces los consejos fueron insultos. A veces un -te hablo luego- sí sucede, a veces no es cierto todo lo que se dice.
Las letras no alcanzan.
Y luego, un -te hablo luego- de esos que si pasan te cambia la tarde y un mensaje de texto ilumina más que una de esas estrellas. Y la distancia la acorta un aparatito celular y las palabras las suple una entrada al cine. Porque cruzar una ciudad o volar a otra, no cambia en nada las constelaciones en las que estamos. Porque sí, estamos en algunas constelaciones. Pero también a veces somos sólo asterismo.
Thursday, April 27, 2006
FRASCO
Nota uno la tristeza cuando se busca en la alacena un frasco. Sí, un frasco con imágenes de buenos momentos y chispitas de carcajada. Cuando se desea un pastel con sabor a home made for first time y una taza de café de olvido.
Nota uno la tristeza cuando eres el único que escucha el grito frenético de una alarma de carro en medio de la madrugada -¿la alarma proverbial acaso?- y cuando escurre lo brilloso de tus ojos aún antes de que maten a Selma la bailarina.
Y luego notas que se te va pasando, que lo que no encuentras en tu alacena tampoco lo venden por internet, pero total, buscarlo no quita nada.
Y luego notas que se te va pasando cuando te pierdes en lo que Anna Blume - sí la de Auster- le cuenta al galán.
Piensas después que las carcajadas y el olvido no se encuentran ni en frascos ni empacadas al alto vacío.
No hay soma.
Damn!!!
Nota uno la tristeza cuando eres el único que escucha el grito frenético de una alarma de carro en medio de la madrugada -¿la alarma proverbial acaso?- y cuando escurre lo brilloso de tus ojos aún antes de que maten a Selma la bailarina.
Y luego notas que se te va pasando, que lo que no encuentras en tu alacena tampoco lo venden por internet, pero total, buscarlo no quita nada.
Y luego notas que se te va pasando cuando te pierdes en lo que Anna Blume - sí la de Auster- le cuenta al galán.
Piensas después que las carcajadas y el olvido no se encuentran ni en frascos ni empacadas al alto vacío.
No hay soma.
Damn!!!
Monday, April 24, 2006
DOS LUCES
Happy birthday Chok!!!!
Y la sangre sale corriendo como dos caballos que intentan escapar...
Sólo pude ver dos luces blancas (no una lo juro, no una). Y escucho un grito y alguien que pregunta -¿estás bien?- , y luego pienso -¿de que habla?- y me doy cuenta de que no no entiendo nada.
Y luego estoy en un taxi camino a una fiesta y comienzo a recordar por lo que me cuentan que fui golpeado por un bolso de mujer* desde un carro** y que me salió sangre de la nariz y que casi me caigo y que estamos espantados y que todo sucede y nada entiendo. Y una hora se hizo un segundo y nadie vio las placas del carro y nadie vio quien fue y todos escuchamos y nadie entendió.
Y de entre todas las cosas que pudieran explicar la más real de todas es que fue una bofetada del destino. De algo que no vi como sucedió, que escuché pero creo que no entendí.
Vi sólo dos luces venir y entonces la sangre corrió, como que se escapaba, como que huía y fueron dos luces no una, y un golpe no dos, y voces y gritos...
Y mientras termino de decidir si fue karma o vandalismo, ocio, casualidad, flojera, tontería o lo que sea me acuerdo mucho de esas dos luces. Y de como el destino se detiene por un segundo y te da una bofetada.
Y como duele.
Nota: para volverlo un relato mas chic, cambiar las siguientes palabras:
*Fendi
**Jaguar
Y la sangre sale corriendo como dos caballos que intentan escapar...
Sólo pude ver dos luces blancas (no una lo juro, no una). Y escucho un grito y alguien que pregunta -¿estás bien?- , y luego pienso -¿de que habla?- y me doy cuenta de que no no entiendo nada.
Y luego estoy en un taxi camino a una fiesta y comienzo a recordar por lo que me cuentan que fui golpeado por un bolso de mujer* desde un carro** y que me salió sangre de la nariz y que casi me caigo y que estamos espantados y que todo sucede y nada entiendo. Y una hora se hizo un segundo y nadie vio las placas del carro y nadie vio quien fue y todos escuchamos y nadie entendió.
Y de entre todas las cosas que pudieran explicar la más real de todas es que fue una bofetada del destino. De algo que no vi como sucedió, que escuché pero creo que no entendí.
Vi sólo dos luces venir y entonces la sangre corrió, como que se escapaba, como que huía y fueron dos luces no una, y un golpe no dos, y voces y gritos...
Y mientras termino de decidir si fue karma o vandalismo, ocio, casualidad, flojera, tontería o lo que sea me acuerdo mucho de esas dos luces. Y de como el destino se detiene por un segundo y te da una bofetada.
Y como duele.
Nota: para volverlo un relato mas chic, cambiar las siguientes palabras:
*Fendi
**Jaguar
Wednesday, April 19, 2006
SEROTONINA
Alguien escucha que la serotonina regula el ánimo. Que la serotonina es una endorfina o una hormona.
Alguien comenta sobre el control de la serotonina. Escucho.
Sea hormona o endorfina no se hoy que es serotonina. No se a que sabe, pero si sé, que no sabe a coca light, ni a björk, ni a chocolate con nueces ni a seis temporadas de televisión en una caja conmemorativa. No la encuentro en la tienda, ni en la farmacia. Nadie vende serotonina. Nadie sabe siquiera si es legal.
Ahora tampoco la recuerdo por su participación en ningún momento de mi vida, ni por su ausencia en otro.
Por eso tengo un shock que se ha extendido por más tiempo del normal y desconecciones continuas de mi ipod, así como también derrames oculares sin razón alguna. Vista cansada y lecto-esquizofrenia. Tengo coca light, chocolates, lentes nuevos y a björk, seis temporadas de sarah jessica parker y hasta dos perritas que brincan y brincan. Tengo mucho dicen, pero no serotonina.
Tengo mucho .... dicen.
Alguien comenta sobre el control de la serotonina. Escucho.
Sea hormona o endorfina no se hoy que es serotonina. No se a que sabe, pero si sé, que no sabe a coca light, ni a björk, ni a chocolate con nueces ni a seis temporadas de televisión en una caja conmemorativa. No la encuentro en la tienda, ni en la farmacia. Nadie vende serotonina. Nadie sabe siquiera si es legal.
Ahora tampoco la recuerdo por su participación en ningún momento de mi vida, ni por su ausencia en otro.
Por eso tengo un shock que se ha extendido por más tiempo del normal y desconecciones continuas de mi ipod, así como también derrames oculares sin razón alguna. Vista cansada y lecto-esquizofrenia. Tengo coca light, chocolates, lentes nuevos y a björk, seis temporadas de sarah jessica parker y hasta dos perritas que brincan y brincan. Tengo mucho dicen, pero no serotonina.
Tengo mucho .... dicen.
Sunday, April 02, 2006
SIQUIERA
Porque Ferza y yo no somos nada. Sólo somos.
Por lo que sea, porque no somos siquiera un instante.
Las cosas se escriben, se dicen, se callan o se guardan. El miedo es una espora que se planta en el centro, que no muere ni se seca, se hace un árbol, crece, pertenece y te hace que pertenezcas.
Las cosas entonces se leen, se escuchan, se exclaman, se sacan, se dejan crecer y un día cuando ya se hicieron un árbol las sacas de raíz porque ya no se quiere, estén ahí.
El polvo de lo seco, de lo que antes fue hoja y corteza queda volando, porque nada se extingue.
Lo seco del polvo matiza la forma de lo que sigue y de lo que otra vez esta creciendo.
En el aire se huele lo que un día fue miedo, lo que se dijo y se escuchó, lo que hizo que pertenecieramos y lo que hace que hoy pertenezcamos.
Porque lo seco sigue presente, se aprende que es entonces olor...
Porque las cosas son, para nacer, para que mueran, POR LO QUE SEA, PORQUE NO SOMOS SIQUIERA UN INSTANTE...
Por lo que sea, porque no somos siquiera un instante.
Las cosas se escriben, se dicen, se callan o se guardan. El miedo es una espora que se planta en el centro, que no muere ni se seca, se hace un árbol, crece, pertenece y te hace que pertenezcas.
Las cosas entonces se leen, se escuchan, se exclaman, se sacan, se dejan crecer y un día cuando ya se hicieron un árbol las sacas de raíz porque ya no se quiere, estén ahí.
El polvo de lo seco, de lo que antes fue hoja y corteza queda volando, porque nada se extingue.
Lo seco del polvo matiza la forma de lo que sigue y de lo que otra vez esta creciendo.
En el aire se huele lo que un día fue miedo, lo que se dijo y se escuchó, lo que hizo que pertenecieramos y lo que hace que hoy pertenezcamos.
Porque lo seco sigue presente, se aprende que es entonces olor...
Porque las cosas son, para nacer, para que mueran, POR LO QUE SEA, PORQUE NO SOMOS SIQUIERA UN INSTANTE...
Thursday, March 30, 2006
EXTRAÑO
Camino por la Alameda y me doy cuenta que nunca en la vida me he detenido a jugar ajedrez con un completo extraño.
Y si... sé que suena raro, y que seguramente todos lo han hecho ya, pero yo no. Sí he tomado una cerveza con alguien que no conozco, tenido una platica por cuadras y cuadras, incluso trabajado por mucho tiempo con alguien que nunca he visto y sólo conozco por messenger.
Y es entonces cuando pienso que este mundo si que es raro, porque podemos tomar un taxi conducido por un perfecto extraño, votar por otro perfecto extraño, comer lo que cocina otro perfecto extraño, pero nunca nunca elegir al extraño perfecto para detenernos y entonces jugar ajedrez.
Pero por lo pronto se, que jugaré con alquien que no conozca la próxima vez que camine por la Alameda. Wow, que super riesgo, tal vez hasta me divierta.
O tal vez me secuestre y mate. Yeah right.
Y si... sé que suena raro, y que seguramente todos lo han hecho ya, pero yo no. Sí he tomado una cerveza con alguien que no conozco, tenido una platica por cuadras y cuadras, incluso trabajado por mucho tiempo con alguien que nunca he visto y sólo conozco por messenger.
Y es entonces cuando pienso que este mundo si que es raro, porque podemos tomar un taxi conducido por un perfecto extraño, votar por otro perfecto extraño, comer lo que cocina otro perfecto extraño, pero nunca nunca elegir al extraño perfecto para detenernos y entonces jugar ajedrez.
Pero por lo pronto se, que jugaré con alquien que no conozca la próxima vez que camine por la Alameda. Wow, que super riesgo, tal vez hasta me divierta.
O tal vez me secuestre y mate. Yeah right.
Tuesday, March 28, 2006
VERDE BOTELLA
A veces en un mundo lleno de acojinadas sillas verde botella con respaldo ortopédico y cientos y cientos de metros de alfombra gris, plantas aritificiales en grandes macetones metálicos y más monitores que cabezas, ciertas personas se encuentran.
Se encuentran y a veces se saludan, luego esos saludos se vuelven constantes y son como las esporas de las que luego serán pequeñas plantas. Conversaciones de elevador que terminan siendo platicas de mesa de bar, y luego discusiones de política, de arte y hasta de cuanto odiamos todos a los reality shows made in Mexico.
A veces las personas se encuentran y deciden salir de ese mundo de acojinadas sillas verde botella con respaldo ortopédico y cientos y cientos de metros de alfombra gris, para llegar a otro lugar con cientos y cientos de acojinados sillones azul marino y un monitor más grande que todas las cabezas que caben en ese lugar. Y para hacerlo tienen que dejar de leer sus revistas, fumar sus cigarros y desconectarse de su ipod.
A veces resulta una mala película, a veces una muy buena, pero al final de cuentas las discusiones que afloran ahora, arbustos rebosantes hijos de aquellas semillas que se esparcieron desde un elevador son naturales, no artificiales... y además tienen de raro, que se hacen con gusto. Aunque nos la pasemos dicutiendo.
Y debe ser muy raro, pero creo son relaciones humanas.
Como un reality.
Un reality para Cartoon Network???
Se encuentran y a veces se saludan, luego esos saludos se vuelven constantes y son como las esporas de las que luego serán pequeñas plantas. Conversaciones de elevador que terminan siendo platicas de mesa de bar, y luego discusiones de política, de arte y hasta de cuanto odiamos todos a los reality shows made in Mexico.
A veces las personas se encuentran y deciden salir de ese mundo de acojinadas sillas verde botella con respaldo ortopédico y cientos y cientos de metros de alfombra gris, para llegar a otro lugar con cientos y cientos de acojinados sillones azul marino y un monitor más grande que todas las cabezas que caben en ese lugar. Y para hacerlo tienen que dejar de leer sus revistas, fumar sus cigarros y desconectarse de su ipod.
A veces resulta una mala película, a veces una muy buena, pero al final de cuentas las discusiones que afloran ahora, arbustos rebosantes hijos de aquellas semillas que se esparcieron desde un elevador son naturales, no artificiales... y además tienen de raro, que se hacen con gusto. Aunque nos la pasemos dicutiendo.
Y debe ser muy raro, pero creo son relaciones humanas.
Como un reality.
Un reality para Cartoon Network???
Friday, March 10, 2006
SPAM
Viridiana es un buen nombre, no como Obdulia.
Las relaciones son como los mails.
Creo que vamos por la vida con un spamguard activado que se encarga de decir no a la gente que en un futuro pudiera hacernos daño, que reconoce sólo los correos seguros y te desengaña de los que dicen: Hi, I´m Britney... que te hace confiar en lo que ves... y lo que crees. A veces falla, pero es bueno creer siempre que el nuestro funciona a la perfección. Porque nos da una clase de confianza barata tipo norton o mcafee.
Así, bloqueamos miles de veces lo que creemos puede dañarnos. Promociones 2 x 1, nuevos productos, posibles revivals de relaciones viejas, compras con tarjeta, tazas de café, explicaciones...
Un día spamguard olvido bloquear un archivo, lo leíste y pensaste que en el momento era algo gracioso y te gusto tanto que confiaste conmpletamente en él. Durante un largo tiempo creíste que no tenía nada de malo leerlo tan seguido. Que no pasaba nada.
Hoy las cosas son distintas pues ya no llegan correos y tal vez en un tiempo no muy corto el destinatario sea diferente. Y piensas -lo sé- que el virus por el momento desconfiguro muchos de tus archivos y que tal vez perdiste varios que no podrás recuperar otra vez. Tal vez y tal vez y tal vez. Pero aunque todo esto paso la memoria principal y tu sistema operativo siguen funcionando y tarde o temprano volverás a creer que tienes un buen spamguard. Después de todo, lo mejor de todo esto es que las sonrisas que te causo durante todo este tiempo el poder leer esos correos no pueden borrarse de ninguna forma. Y además, si no volvieras a confiar en tu spamguard, ¿quien demonios lo hace?
Las relaciones son como los mails.
Creo que vamos por la vida con un spamguard activado que se encarga de decir no a la gente que en un futuro pudiera hacernos daño, que reconoce sólo los correos seguros y te desengaña de los que dicen: Hi, I´m Britney... que te hace confiar en lo que ves... y lo que crees. A veces falla, pero es bueno creer siempre que el nuestro funciona a la perfección. Porque nos da una clase de confianza barata tipo norton o mcafee.
Así, bloqueamos miles de veces lo que creemos puede dañarnos. Promociones 2 x 1, nuevos productos, posibles revivals de relaciones viejas, compras con tarjeta, tazas de café, explicaciones...
Un día spamguard olvido bloquear un archivo, lo leíste y pensaste que en el momento era algo gracioso y te gusto tanto que confiaste conmpletamente en él. Durante un largo tiempo creíste que no tenía nada de malo leerlo tan seguido. Que no pasaba nada.
Hoy las cosas son distintas pues ya no llegan correos y tal vez en un tiempo no muy corto el destinatario sea diferente. Y piensas -lo sé- que el virus por el momento desconfiguro muchos de tus archivos y que tal vez perdiste varios que no podrás recuperar otra vez. Tal vez y tal vez y tal vez. Pero aunque todo esto paso la memoria principal y tu sistema operativo siguen funcionando y tarde o temprano volverás a creer que tienes un buen spamguard. Después de todo, lo mejor de todo esto es que las sonrisas que te causo durante todo este tiempo el poder leer esos correos no pueden borrarse de ninguna forma. Y además, si no volvieras a confiar en tu spamguard, ¿quien demonios lo hace?
Sunday, March 05, 2006
HEBILLA
Una hebilla dorada parte en dos tu carne. Partio tu vientre. Brillante es la tira delgada y larga que cercena al momento y de tajo el respirar tranquilo que debieras tener. Es un cinturón Gucci de hace unas temporadas apenas. Sabes combinarlo con un perfecto vestido negro, y tacones altos. Todos ellos bailan en perfecta armonía con un largo bolso tipo cartera y manos perfectas, delgadas con uñas redondas y sanas. No hay maquillaje más que un poco de brillo en los labios, cabello mediano lacio y poca mascara en los ojos. Ningún anillo.
Algo resuena en tu cabeza y no te das cuenta de lo que es. Y te sobran miradas perdidas y sonrisas fingidas que se han vuelto desde hace tiempo tus mejores accesorios. Y los murmullos de los niños y las quejas de las madres son un indescifrable laberinto de palabras y chillidos que no entiendes. Los escuchas a diario y vas a dormir con ellos. Sientes entonces que te asfixias y no te das cuenta de lo que es. Sólo culpas a la hebilla. Y lo único que te abraza por estos días es la correa de tu bolso Dior.
Algo resuena en tu cabeza y no te das cuenta de lo que es. Y te sobran miradas perdidas y sonrisas fingidas que se han vuelto desde hace tiempo tus mejores accesorios. Y los murmullos de los niños y las quejas de las madres son un indescifrable laberinto de palabras y chillidos que no entiendes. Los escuchas a diario y vas a dormir con ellos. Sientes entonces que te asfixias y no te das cuenta de lo que es. Sólo culpas a la hebilla. Y lo único que te abraza por estos días es la correa de tu bolso Dior.
Thursday, March 02, 2006
PLATA
Y la plata escurre. Se suda. Sientes que te llama por en medio de las bolsas Dior y los zapatos Blahnik, por en medio incluso de las lenguas afiladas y las palabras dulces. Las almas gemelas momentáneas y los soñadores incansables no pueden evitar atravesar los cielos grises y robarse las alas de las aves hadas. Y la plata escurre.
Y caminas y las voces suenan como campanadas que celebran, y los trinos de las aves hadas se quedan en la mente de los que no los piensan. Y sabes que la sangre es plata cuando la ves reflejada en una pared. Porque ahí esta, escurriendo, porque baña y porque engendra, porque la plata salió de dos manos. Escurre en una pared.
Y es de noche y hay trinos. Y plata en una pared.
Y es de noche y han noches para dos...
Apto para gangsters y cabellos rojos.
Y caminas y las voces suenan como campanadas que celebran, y los trinos de las aves hadas se quedan en la mente de los que no los piensan. Y sabes que la sangre es plata cuando la ves reflejada en una pared. Porque ahí esta, escurriendo, porque baña y porque engendra, porque la plata salió de dos manos. Escurre en una pared.
Y es de noche y hay trinos. Y plata en una pared.
Y es de noche y han noches para dos...
Apto para gangsters y cabellos rojos.
Wednesday, March 01, 2006
POLVO RARO
Son como polvo en los ojos. De ese que hace que te ardan y comiencen a salir las lágrimas.
En eso creo que se convierten todos los murmullos y suspiros de la gente que vive en la ciudad.
Sí. De todas las veces en que te dan ganas de no llegar a trabajar y suspiras. Y cuando volteas por el retrovisor del auto y ves que vas alejandote de tu casa y quisieras quedarte a dormir más tiempo, todo el día pero sin tener que correr después como loco porque tienes mucho que hacer.
De cuando tienes que esperar para que te den una mesa y también cuando caminas y caminas para no encontrar un lugar donde tomar un café. Por el pastel congelado que terminas comiendo cuando esperabas uno de verdad delicioso. Yo no suspiro al menos eso creo.
Pero a veces el aire me llena los ojos de ese polvo raro, y los tengo rojos todo un día. A veces ese polvo se me mete hasta adentro y me saca las lágrimas y aunque nunca de los nuncas puede secarme los ojos, me da miedo que algún día lo haga.
Y que no me de cuenta sino hasta que se caiga uno.
En eso creo que se convierten todos los murmullos y suspiros de la gente que vive en la ciudad.
Sí. De todas las veces en que te dan ganas de no llegar a trabajar y suspiras. Y cuando volteas por el retrovisor del auto y ves que vas alejandote de tu casa y quisieras quedarte a dormir más tiempo, todo el día pero sin tener que correr después como loco porque tienes mucho que hacer.
De cuando tienes que esperar para que te den una mesa y también cuando caminas y caminas para no encontrar un lugar donde tomar un café. Por el pastel congelado que terminas comiendo cuando esperabas uno de verdad delicioso. Yo no suspiro al menos eso creo.
Pero a veces el aire me llena los ojos de ese polvo raro, y los tengo rojos todo un día. A veces ese polvo se me mete hasta adentro y me saca las lágrimas y aunque nunca de los nuncas puede secarme los ojos, me da miedo que algún día lo haga.
Y que no me de cuenta sino hasta que se caiga uno.
Sunday, February 19, 2006
CINE
Creo que salir con alguien es como ir al cine. Sería diferente si pudieras leer una reseña de vez en cuando. Porque leer la cartelera si que es mucho mas fácil. Así no te encuentras con un "Titanic" o con un "Forrest Gump". Conseguir una entrada tal vez llevaría un poco más de reflexión y no solamente te guiarías por lo que ves en una marquesina. Por que las marquesinas no serán nunca más que una imitación de escaparate.
Lo que si sé es que esta ciudad esta llena de cinéfilos y amateurs. Pero creo que me he convertido en uno poco paciente. Ultimamente me salgo antes de los quince minutos. O sólo voy para terminar comiendo palomitas. Luego me topo con rarezas y después sigo buscando más rarezas todavía. Y ya he salido creo con piezas a lo Lynch y a lo Cronemberg (gorgeous substances!) que divierten. También he visto un gran repertorio spielbergiano y por mera recomendación y hasta un poco de tedio una que otra película de Disney o hasta de ficheras.
Creo que alguna vez hasta salí con un videohome.
Pero en noches definitivamente poco comunes como hoy, he preferido quedarme en casa y ver una serie en DVD (y lo digo en serio) que continuar viendo una mala película. Una que lo peor de todo ya he visto varias veces y en la que las actuaciones son lo mejor.
Ah, también me pregunto que clase de película sere.
Lo que si sé es que esta ciudad esta llena de cinéfilos y amateurs. Pero creo que me he convertido en uno poco paciente. Ultimamente me salgo antes de los quince minutos. O sólo voy para terminar comiendo palomitas. Luego me topo con rarezas y después sigo buscando más rarezas todavía. Y ya he salido creo con piezas a lo Lynch y a lo Cronemberg (gorgeous substances!) que divierten. También he visto un gran repertorio spielbergiano y por mera recomendación y hasta un poco de tedio una que otra película de Disney o hasta de ficheras.
Creo que alguna vez hasta salí con un videohome.
Pero en noches definitivamente poco comunes como hoy, he preferido quedarme en casa y ver una serie en DVD (y lo digo en serio) que continuar viendo una mala película. Una que lo peor de todo ya he visto varias veces y en la que las actuaciones son lo mejor.
Ah, también me pregunto que clase de película sere.
Saturday, February 18, 2006
FOTO
Veo a todos parados mientras tomo fotos. Los retrato y luego despues de imprimir la pic... los recorto en pedacitos y los reparto. Y se toman a ellos mismos, se leen otra vez, se miran, se descifran y se destruyen.
Pienso en los pedacitos de foto.
Luego me voy del lugar. La gente se me queda viendo.
Ahh por cierto hoy presente mi primer performance.
Pienso en los pedacitos de foto.
Luego me voy del lugar. La gente se me queda viendo.
Ahh por cierto hoy presente mi primer performance.
Tuesday, February 07, 2006
ESPANTO
Me agrada sentir como se derrite pero mas como sabe. Se desliza por la garganta. Es dulce y negro, es chocolate al fin. Pienso ahora que estoy comiendo demasiados pero no dejo de hacerlo.
He estado sin comerlos por mas de un mes. Dieta de mierda. Pero es mejor pensar ahora en cuan rico es y cuan adictivo también.
Prefiero pensar en chocolate que en el fantasma que ví hoy. Me recordó que no puedo borrar todo de mi mente. Me espanta pensar que invoco fantasmas. Me espanta mas saber que no puedo detenerlo. Me espanta que me espante.
Fantasma de mierda.
He estado sin comerlos por mas de un mes. Dieta de mierda. Pero es mejor pensar ahora en cuan rico es y cuan adictivo también.
Prefiero pensar en chocolate que en el fantasma que ví hoy. Me recordó que no puedo borrar todo de mi mente. Me espanta pensar que invoco fantasmas. Me espanta mas saber que no puedo detenerlo. Me espanta que me espante.
Fantasma de mierda.
Monday, February 06, 2006
MANZANILLA Y PAN TOSTADO
Cuando niño mi abuela me daba té de manzanilla.
Hoy desayunamos juntos. Manzanilla y pan tostado. Con miel. Me quedé viendo durante horas el efecto que produce la luz al iluminar tus ojos en una mañana despejada y llena de ruidos dulzones. Me di cuenta de que tu cabello es diferente cuando esta de buen humor, y que tus labios tienen mas de rosa que de rojo.
Me gusto quedarme abrazado a ti sintiendo como se va el sol, como nos besa y entonces se despide de un momento a otro cuando menos lo esperas. Me gusto darme cuenta de como llega la noche y se inmiscuye en todo sin pedir permiso. Me gusto la manzanilla y el pan tostado.
Senti que el tiempo pasaba y que podíamos sentir como camina por la piel y por los huesos. PERO NO.
La verdad es que dormí hasta muy tarde. Ayer fue un día largo y camine demasiado. Gente, más gente y siempre gente.
Por estos días se me esta haciendo mas sencillo postergar este tipo de eventos.
Pero me gusta la manzanilla y el pan tostado.
Hoy desayunamos juntos. Manzanilla y pan tostado. Con miel. Me quedé viendo durante horas el efecto que produce la luz al iluminar tus ojos en una mañana despejada y llena de ruidos dulzones. Me di cuenta de que tu cabello es diferente cuando esta de buen humor, y que tus labios tienen mas de rosa que de rojo.
Me gusto quedarme abrazado a ti sintiendo como se va el sol, como nos besa y entonces se despide de un momento a otro cuando menos lo esperas. Me gusto darme cuenta de como llega la noche y se inmiscuye en todo sin pedir permiso. Me gusto la manzanilla y el pan tostado.
Senti que el tiempo pasaba y que podíamos sentir como camina por la piel y por los huesos. PERO NO.
La verdad es que dormí hasta muy tarde. Ayer fue un día largo y camine demasiado. Gente, más gente y siempre gente.
Por estos días se me esta haciendo mas sencillo postergar este tipo de eventos.
Pero me gusta la manzanilla y el pan tostado.
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